ESCANINHOS I (18 SET 13)

MINHA POESIA É COMO UM ICEBERG,

DO QUAL A MAIOR PARTE NÃO SE VÊ,

MUITO MAIS AMPLA QUE O CONSCIENTE CRÊ,

BEM MAIS VAZIA QUE QUANTO ALI SE ENTREGUE.

SE NA APARENTE REDAÇÃO QUE SE ERGUE

E QUE, À PRIMEIRA VISTA, ENTÃO SE LÊ,

SEM QUALQUER CONVICÇÃO QUE ALI SE DÊ,

É QUE ALGUM CÍLIO MANHOSO ENTÃO SE VERGUE.

NÃO É O QUE SE ENCONTRA NO PAPEL,

MAS ANTES O VALOR DAS ENTRELINHAS,

CAMADA A RECOBRIR CAMADAS SETE,

EM NOVA SUGESTÃO CADA CORDEL,

ATÉ QUE IDEIAS BROTEM, TORVELINHAS,

COMO PUNHADOS SOLTOS DE CONFETE.

ESCANINHOS II

NENHUM POEMA REALMENTE É BELO

CASO POSSUA TÃO SÓ VALOR FACIAL,

TÃO SOMENTE EM SEU TEOR SUPERFICIAL,

TÃO PERECÍVEL QUAL BLOCO DE GELO.

SÓ PODERÁ DE ICEBERG SER CASTELO

QUANDO A FALÉSIA SE ERGUE NATURAL,

BRANCA-AZULADO EM ARDOR MONUMENTAL,

FLUTUANDO FINA EM MANIFESTO ZELO.

UM POEMA COM UM SÓ SIGNIFICADO

É COMO OS CUBOS DE UM REFRIGERADOR,

NO ÁLCOOL DE ALGUM COPO COLOCADOS,

A DERRETER-SE EM TREMOR ATRIBULADO,

A SER BEBIDO DE UM SÓ TRAGO, EM DESTEMOR,

DENTRO DO CÁLICE AFINAL ABANDONADOS.

ESCANINHOS Iii

PORÉM QUEM LÊ UM POEMA VERDADEIRO

SENTE O IMPULSO DE VOLTAR A LÊ-LO

E DESCOBRE MANSAMENTE OUTRO DESVELO

OU SIGNIFICADO BEM DIVERSO DO PRIMEIRO.

CASO LEIA OUTRA VEZ, MESMO LIGEIRO,

SALTAR-LHE-Á AOS OLHOS NOVO SELO,

UM SENDA PARA A ALMA DE QUEM FÊ-LO,

UM SINETE PARA O ESPANTO DERRADEIRO.

ASSIM ESCREVO EU.  AO MENOS sete

LEITURAS NOVAS EM PELE TRANSPARENTE,

PARA QUEM SE DISPUSER A PROCURAR,

TALVEZ CORTANDO A FIO DE CANIVETE

ESSA CAMADA APENAS APARENTE

A QUEM NÃO SOUBE A FUNDO EXAMINAR.

FACETAS XX -- A ASSASSINA I  (14 JUL 06)

Bondosa é a mulher que aborta os filhos

para evitar que passem mais trabalhos

neste mundo cruel, em cujos trilhos

tanta maldade existe; novos galhos

podando à árvore da imensa humanidade?

mas a cada uma criança não nascida,

mal se pode prever nobilidade,

vileza ou esperteza, se triste ou pobre vida

teria neste mundo, que nem chegou a ver.

Fez bem?  Fez mal?  É de opinião sincera,

ou aborta por não ter impulso maternal?

Para cuidar de si, apenas para ter

mais joias, mais vestidos?  Ou, realmente, espera

evitar-lhe o sofrimento e a morte natural?

A ASSASSINA II – 19 set 13

Hoje em dia é tão fácil evitar

dessas crianças qualquer concepção;

por que deixar assim gerar-se, então,

essa mérula destinada a se abortar?

Um tal direito à mãe não vou negar;

de seu corpo ela tem plena possessão

e pode decidir se quer, ou não,

seu dever mais sagrado completar.

O tempo já se foi que a religião

impunha seus padrões à sociedade:

quanta gente sofreu por força deles!

Párias e abortos sempre houve de antemão,

muitas vezes espontâneos, na verdade,

nesses pequenos caixões que triste veles. 

A ASSASSINA III

Hoje em dia, alegar-se ignorância,

na maioria das vezes, é falácia;

nos transmite a tevê com plena audácia

o que fazer do namoro em cada instância.

Na verdade, mal e mal deixada a infância,

dispõem os jovens de plena informação;

nas escolas se ensina, de antemão,

como evitar doença e pregnância.

Não é desculpa dizer que não se sabe

como evitar nenês ou concebê-los;

de graça se obtêm anticoncepcionais.

Os julgamentos, porém, não menoscabe

quem não possui o direito de fazê-los,

ao impor convenções para os demais. 

A ASSASSINA IV

Porém mesmo admitindo a incapacidade

de um adolescente nutrir prole,

onde encontrar palavra que condole

a mulher de carreira ou sociedade

cujos filhos seriam fardos à vaidade,

para o trabalho pouco existe que console,

mas se desculpa com qualquer conversa mole

pelo possível sofrimento ante a maldade.

Na realidade, quem mais pode, menos quer,

sem querer assumir o compromisso

do filho tido em descuido e indesejado,

apenas concebido ou que sequer

perceba ter gerado enquanto isso,

em um momento sem maior significado.

A ASSASSINA V

E que dizer de um estupro inesperado,

uma criatura já ao nascer sem pai

ou se o infante para a vida sai

trazendo a morte, sempre condenado,

já desde o ventre o menino rejeitado,

uma doença genética lhe cai,

teratogênica, talvez, ou que lhe vai

transmitir AIDS em futuro atribulado?

Sem qualquer dúvida, cada caso é um caso.

Dever-se-á condenar ao sofrimento,

muito mais que o pecado original,

essa criança, por puro descaso

ou se impedir um infausto nascimento,

a contrariar os ditames da moral?

A ASSASSINA VI

E de que serve preservar anencefalia,

em peso e fardo para a humanidade,

nesse pequeno cadáver que, em verdade,

humana alma jamais abrigaria?

Não me cabe refutar essa homilia,

mas há teólogos da maior capacidade

que a rebatem, com total sinceridade.

Por que guardar a quem não viveria?

E caso venha a nascer, por que manter

em incubadeira a pobre larva torta,

quando crianças com saúde salvariam?

Quantos casais então há a reconhecer

que filhos buscam em provetas e retorta

e que esses filhos do aborto adotariam?

CONFLUÊNCIA I – 20 set  13

O que acontece quando dois caminhos,

vindos de longe, terminam por se achar?

A encruzilhada pode terminar

sob um dossel, entre lençóis e linhos;

ou talvez, de mistura a muitos vinhos

os dois caminhos possam acabar,

num ataúde os dois a sepultar,

a terra fofa alisada com ancinhos.

Ou quem sabe, se forma longa estrada,

como afluentes de rios, que misturados

conduzem sem disputa até o mar...

O mais comum, porém, é dar em nada,

que as vias só se cruzem e afastados

sejam os passos, sem jamais voltar...

CONFLUÊNCIA II

Já muita vez recruzei outros caminhos,

em breve convescote, à sombra amiga;

nenhum dos dois aceitava ter auriga

e dessa forma, recusei esses caminhos.

Já muita vez encontrei alguns carinhos,

trocados sobre a relva, em forma antigo,

sem que nada permanente se consiga

e tantas vezes pus de lado esses carinhos.

Segui em frente, a golpes de facão,

abrindo nova senda para mim.

Quanto à outra, limitou-se a seduzir

de novo viageiro o seu bordão,

talvez tomando caminho igual assim

ou outra senda forçando-se a seguir.

CONFLUÊNCIA III

A minha própria conduzia além,

sem que enxergasse nada mais que o pastiçal,

o meu machete a serrilhar-lhe o mal

para um porvir que inesperado vem;

segui em frente, desbravando o bem:

quiçá outro caminho mais sensual

se desnudasse além do capinzal,

aberta trilha por campos de azevém.

Custou-me abrir a estrada sacrifício,

sempre empreendendo minha via solitária,

a ferramenta a desgastar-se aos poucos,

empós o arco-íris de oculto benefício,

sempre na espera de uma estrada vária

que palmilhar, permeio a sonhos loucos.

CONFLUÊNCIA IV

Algumas vezes, lancei olhos para trás,

ao enxugar o meu suor do rosto

e descobri, quiçá para desgosto,

que me seguiam os passos muitos mais.

Aberta a senda, seus esforços naturais

somente a expandiram a seu gosto,

casas ergueram, plantaram trigo e mosto,

enquanto eu me perdia no ademais.

Busquei ser pioneiro e sucedi,

mas não achei qualquer mina de ouro

e até os caminhos, para meu desdouro,

que empós mim deixei, aos poucos vi

frutificarem até a fímbria do horizonte,

só me restando ir em busca de outra fonte.

CONFLUÊNCIA V

Aquilo que eu buscava eram caminhos

e não as águas que o eterno mar completam.

As leis da gravidade não me afetam,

as mãos calosas não mais temem espinhos.

Os meus trigais dos montes são vizinhos,

irrigação sangue e suor injetam,

hastes de palha mãos e pés espetam,

meus seguidores são insetos pequeninhos.

E enquanto me sobrou força e energia

eu prossegui avante e sem descanso;

deixando aos outros o destino manso;

eu saberia conquistar o que queria,

sempre galgando para a frente, assim,

até as nuvens ver em torno a mim.

CONFLUÊNCIA VI

Mas chegou o dia, porque tudo passa,

em que a âncora queria ao chão lançar...

Mas não há terra ou pedra no lugar,

dentre a plumagem de algodão que me perpassa.

Voltar não posso, para minha desgraça,

todas minhas sendas souberam ocupar;

caminhos que deixei buscam gozar,

nada me sobra sobre a branca massa.

Ergo-me assim, no alto da montanha,

meio guru vestido de açafrão,

meio profeta de costela descarnada

e caso alguém, enfim, complete a sanha

de me encontrar no derradeiro chão,

só pedirá, sem me trazer mais nada.

FRAGA I – 21 SET 13

Essa prisão do corpo que me encerra

eu gostaria de poder quebrar,

lançar minhas próprias cinzas pelo ar

e percorrer ao vento toda a Terra.

Somente assim terminaria a guerra

que entre cérebro e ventre a se travar

curta minha senda para o etéreo lar,

além de mim e além de toda a serra.

Já muitas vezes cogitei findar

este ergástulo de carne que me prende,

mas não por desespero que me atenta;

é mais por impaciência, por levar,

aonde quer que a própria mente ofende

esta corrente que minhalma enfrenta.

FRAGA II

Plantado assim, no alto da montanha,

meu corpo erguido até o lugar mais alto,

altar fiz para mim no meu ressalto,

incenso e mirra para a própria manha.

Um sacrifício de sangue só se assanha

quando minha carne corta nesse assalto;

das águias e falcões ouço o contralto,

nenhuma voz mais fina se arreganha.

Para mim mesmo repito a litania,

sacerdote sem deus da idolatria:

oro somente à mente que carrego

e nessa penitência, noite e dia,

não me cravo na cruz por qualquer prego,

nem às asas do abismo o corpo entrego.

FRAGA III 

E não existe no alto a confluência,

salvo do coro das aves de rapina;

a Elias corvos nutriram, como ensina

a Escritura Sagrada, em pertinência.

Mas para mim não existe tal paciência:

as nuvens como, qual em branca sina,

e bebo a rocha que a Moisés fascina;

esta é minha obra e a minha penitência.

Portanto, caso venham viandantes,

buscando paz ou quiçá sabedoria,

nada terei nas mãos para lhes dar;

seus caminhos abri noutros instantes:

que os palmilhem à luz do próprio dia,

sob a ironia de meu próprio olhar!

A CRIPTA MOFADA I   (2008)

Campo santo de beijos é meu peito,

espasmos de desejo contrafeito

provocaram enfartos, em perfeito

fator assassinante dos meus versos.

Que permaneçam em tal periclitante

pilha sem rumo; ou só por um instante

sejam lidos talvez, num murmurante

sussurrar de outros lábios tão dispersos.

Por tua memória de curta duração,

anamnese isenta de sintomas,

manifestada nessa estranha calma,

que me leva a escrever em galardão

essas mil discrepâncias que me tomas:

cacos de vidro entretecidos nalma!...

A CRIPTA MOFADA II  (22 SET 13)

Dentro de ti as memórias se conservam

em cilindros de vidro ou em bujões,

frutos guardados no fundo dos porões,

talvez futura refeição te sirvam.

Quaisquer lembranças é preciso que se fervam

na linfa rubra de quentes corações,

deixando nelas esfriar as orações,

sem essas preces os alimentos turvam.

Muita vez, não ferveste tuas memórias

e nem deixaste que esfriassem lentamente:

flutuam dentre os botijões castanhos.

Melhor não interferir nessas histórias,

tão diferentes das vividas realmente,

que pouco ou nada te trarão de ganhos.

A CRIPTA MOFADA III

Igual os outros peneiram suas lembranças

e te impõem seus sinceros julgamentos,

por mais que não os aches a contentos:

são bem diversas as suas maniganças!

Será inútil com eles quebrar lanças,

nessa firmeza de seus convencimentos;

são as memórias de seus embaciamentos,

rachados vidros de ilusões bem mansas.

Pois cada um recorda o quanto quer

e nunca, realmente, o que acontece:

o mundo filtra a retina de seus olhos,

nos empoeirados vidros do mister,

a transmutar suas maldições em prece,

periferias ocultas nos antolhos.

A CRIPTA MOFADA IV

Também em mim há lajes tumulares

e o que contêm diferente da lembrança;

melhor guardar nos olhos a esperança,

na pura relembrança de outros ares.

Por que mover basaltos basilares,

rever os ossos mortos da criança

que um dia foste, em suposta vida mansa,

sem desapontos ou dores similares?

São discrepâncias enjauladas na consciência,

que a vida nunca foi o que hoje guardas,

porém lembrança das lembranças recordadas

é a que te chega aos olhos com frequência,

enquanto as linhas com que a alma cardas

são longos nervos de memórias já mofadas.

O VENTO LEVOU I  (23 SET 13)

Levam os ventos, no romance conhecido,

todo o presente, em rápido passar;

giram tornados para voejar,

os véus sugando do desconhecido.

Levam o bem consigo mais querido,

levam as dores, no seu latejar,

levam o mal que se buscou domar,

levam até o indiferente pretendido

e a vida se esvazia, pouco a pouco,

voam as dúvidas e somem as certezas,

na fúria instante de seu dominar,

até restar tão somente um beijo louco,

na coleção de tristes impurezas

que o vento teve pena de levar.

O VENTO LEVOU II

Melhor seria que já tudo fosse poeira,

que poderia mais fácil ser levada,

com outros pós depressa combinada,

salvo esse rastro deixado em sua esteira.

Por que, então, essa pompa derradeira,

quando por lápide a cinza é conservada,

de pórfiro e granito completada,

letras de bronze em vaidade tão certeira!

É homenagem, assim dizem, aos finados,

a quem se amou ou se devia respeito

(decerto as almas voltam a espiar...)

Caso não sejam de noite homenageados,

virão de noite a reclamar o seu direito,

dos descendentes o sono a perturbar...

O VENTO LEVOU III

São para os vivos essas homenagens,

mais um respeito à pública opinião;

dentro das tumbas bem mais demorarão

a ser levadas pelo vento essas miragens.

Ou quem sabe ainda acreditam nas visagens

dos tempos longos da vasta escuridão;

não se contemplam os mortos no caixão,

mas pelos cantos lhes minam as coragens.

Daí resulta essa tolice de zumbis,

de mortos-vivos no modismo hodierno,

que saem das covas a devorar os vivos,

Bosch ou Bruegel no furor de seus buris,

ao retratar plena visão do inferno

nesse exército de esqueletos redivivos.

O VENTO LEVOU IV

Melhor então que a cinza se espalhasse,

dos vermes racionando o alimento,

dos timoratos afastando esse portento,

em que caveira a sorrir se apresentasse.

Levasse o vento a poeira que encontrasse,

como as memórias destrói, sem impedimento

tanto desses que alcançaram passamento

como de quem entre nós ainda marchasse.

Pois o vento, certamente, é bem faminto,

e rouba assim de ti toda a alegria,

traça e ferrugem de toda a tua energia;

mas nessas revoluteadas que pressinto,

mistura a carne tua à de outra gente,

pouco a pouco a tornar-te diferente.

O VENTO LEVOU V

Quando chegam o tornado e a ventania,

tudo entreveram nessa batedeira,

liquefazendo a vida toda inteira

e tudo mesclam em sua plena fantasia.

Depois o vento retorna, em luzidia

e rubra cor, após a brincadeira

e pretende devolver-te o que na esteira

carregou, macabra dança em que se fia.

Mas não entende seu  próprio bricabraque

e te traz de alguém mais melancolia,

de outra pessoa a mágoa momentânea;

talvez doença, talvez vício de craque...

Quiçá teus braços mesmo trocaria,

nessa sua entrega veloz e subitânea.

O VENTO LEVOU VI

É por isso que olhamos para o espelho

e qualquer traço se acha distorcido:

alguma ruga, algum fio embranquecido,

de um dia para o outro o rosto velho...

Ou é uma junta do quadril ou joelho

que ontem não doía, em malferido

fisgão inesperado e impressentido...

de onde essa veia grossa como um relho?

E deste modo a vida vai passando;

não é a velhice que, de fato, nos pegou:

antes o vento nosso corpo embaralhou,

em desconexo pendor nos transformando,

bem de repente, sem nos dar aviso,

totalmente indiferente a tal prejuízo. 

A Palmeira Vestida 1 (24 Set 13)

O costume local é desvestir

de galhos secos, anualmente, tais palmeiras,

trazidas lá do norte, nas esteiras

dos carroções de lento conduzir.

Mais tarde, outras mudas a assistir

foi a cidade, em suas longas fileiras,

nas avenidas parelhas e certeiras,

novas palmas até hoje a produzir.

As palmas secam, desnudam os estipes,

saem com o vento, caem pelas ruas,

e então as manda cortar a Prefeitura

e a transportar, em caminhões ou jipes,

ficando as árvores com suas bases nuas,

sempre ascendendo para nova altura. 

A Palmeira Vestida 2

Porém na Praça Silveira Martins,

de nossa pequena cidade a mais central

diverso surge um adorno vegetal,

entre dezenas de árvores afins.

Ergue-se altiva, no meio dos jardins,

a gigantesca palmeira sem igual,

revestida de uma saia natural,

cinza-amarela, com leques de arlequins.

Não está morta, é claro.  Acima destas

erguem-se palmas em suas verdes festas

e nem deixa de crescer por não ter poda.

Há anos está assim e nunca vejo

desnudarem seu estipe como almejo,

palmas deixando flutuar por toda a roda.

A Palmeira Vestida 3

É limitada a minha curiosidade:

passo por ela várias vezes por semana;

a sua estranha indumentária me reclama,

a longa saia protegendo-lhe a vaidade.

Mas a ninguém perguntei, na realidade,

por que só essa palmeira desirmana

dessas dezenas de outras e proclama

manto grisalho ao invés de mocidade.

Será desejo de antigo jardineiro

que assim pediu, em seu leito de morte?

Será que a grama não querem perturbar?

Ou simplesmente é um descaso, por inteiro,

já que arrancadas as palmas, dessa sorte,

não as leva o vento para o trânsito cortar?

PERCEPÇÃO I (25 SET 13)

É engraçado como as coisas crescem

perto de mim – ou então, se encolhem

quando se afastam.  De que forma tolhem

a minha percepção?  Que encanto tecem?

É como as aves e aeroplanos quando descem.

São bem maiores, se no chão se acolhem

do que nos ares...  Ou, talvez, se molhem

e encolham sob as nuvens e ali cessem.

Aliás, como são lentos lá no ar!  Se engessam

talvez pela umidade...  E devagar

percorrem a atmosfera, sem parar...

Mas quando descem, talvez eles se aqueçam

e assim se estirem aos poucos, com vagar,

novos gigantes que então se vê pousar...

PERCEPÇÃO II

Só não entendo como cabe a gente

num avião, após ter encolhido...

Até eu mesmo, nalgum deles recolhido,

não senti aperto, não mais que normalmente...

Ao olhar pela janela, casualmente,

o solo vendo, mesmo que escondido,

percebi tudo estar tão reduzido!...

O que houve com a Terra?  Estranha a mente...

Até as pessoas ficam pequeninas,

nesses instantes em que de nós se afastam,

só aumentam ao caminhar, em proporção...

Por que somente eu conservo as sinas

de guardar sempre os tamanhos que me bastam,

mudando todos os demais de graduação?

PERCEPÇÃO III

É por isso que o espelho não me agrada,

salvo os pequenos, que pego na minha mão;

de corpo inteiro, causam deformação:

se vou mais longe, fico em quase nada!

Se chego perto, cresce agigantada

minha figura, se tomada em proporção!...

Esse montado no fundo do salão

zomba de mim, em sua imagem espelhada...

Sem dúvida, o espelho tem magia!

Por que a figura que nele se escondia

assim cresce e depois diminui tanto?

E onde fica essa miragem de sanfona,

quando me encontro a andar por qualquer zona

e só me vejo refletido no meu pranto?

PERCEPÇÃO IV

Mas pelo menos, guardo este consolo:

ando nas ruas sem mudar de altura;

a minha proporção é coisa pura,

é a dos outros que se amassa como bolo!

Gente maior que eu cabe em meu colo

e então se achega, na maior grossura,

querendo ser mais alta e até mais dura,

imagem falsa, que nem sei aonde pô-la!...

Vejo até mesmo a calçada se alargando!

Sob meus pés, me causa uma vertigem...

Só tem tamanho igual por onde piso...

Pois lá atrás já também foi-se estreitando,

igual que o dia presente, que hoje aliso,

logo minguado numa igual fuligem!...

A LÍNGUA PORTUGUESA I (26 SET 13)

Existe em mim a saga dos antigos

Que com seus ossos o mar atapetaram,

Das aldeias modorrentas aventuras

A buscar sob a pressão dos inimigos

E que tantas outras terras vassalaram

Sob o capelo do mar e as ondas puras.

Existe em mim o mesmo ideal dolente

Que os levou a enfrentar o Mar Oceano

A sua raça a criar um novo berço;

No salso o braço se molhou frequente,

O lenho inteiro partido nesse arcano,

Tendo a mortalha das ondas como terço!

Existe em mim o sangue da alvorada

Que um dia jorrou de Portugal,

Minúsculo país, tão grande ideal,

Um grande império a forjar de quase nada,

Os homens rijos na forja e no timão,

Querendo o mundo tomar por seu bordão!

Sem dúvida o fizeram nesses anos,

Em dois séculos vivida a eternidade,

Terras sem fim em água e sangue derramado

Pelo arrojo de seus peitos tais arcanos,

Os povos conquistando sem maldade,

Até o céu ser novamente desdobrado.

A LÍNGUA PORTUGUESA II

E mesmo onde ficou pouco da raça,

Deixaram para trás o seu tesouro,

Sem roubarem outros povos em galeões,

Mais derramando o vinho de sua taça

Do que esfolando, para seu desdouro,

Esses impérios das velhas multidões.

Que nunca foi o português conquistador,

Porém aquele que o mundo desbravou,

Abrindo praias à civilização...

Foi o ouro mais desculpa que favor

E quando as verdes terras penetrou

O selvagem transformou no próprio irmão.

Também na Índia e China se mesclou,

Sem emprestar maior valor à fidalguia;

Portos abriu pela Indonésia infinda,

Por toda a África também a cruz levou,

Bem de antemão à moderna mouraria,

Luz da península para a memória vinda.

E mais teria feito, se o Destino,

Invejoso do progresso lusitano,

Não lhe cortasse o derradeiro rei;

Dom Sebastião, em combate, ainda menino,

Seu sangue derramou em obscura chama,

Triste entrevero entre sua própria grei!

A LÍNGUA PORTUGUESA III

Chegou então o espanhol domínio,

Nessa fatia da Ibéria sua ambição,

Sessenta anos de insolente atilho,

A própria língua sofrendo latrocínio,

Proibida nas cidades locução,

No rancor impotente do seu brilho.

Perdem-se a Ásia e a África em tais anos;

A Indonésia vai para os holandeses;

As feitorias da Índia para ingleses;

O Caribe se vai em desenganos;

Os estrangeiros invadem o Brasil,

Querem a terra ganhar a preço vil!...

Por que a Espanha fez tantos inimigos?

Por que destrói impérios e nações?

Por que a cruz impõe a ferro e fogo?

Os portugueses perdem seus amigos,

Deixando traços da língua em ocasiões,

No mar, pelo comércio, pelo jogo...

Após sessenta anos, os Bragança

O jugo afastam que os empobrecia;

A Espanha encastelada perecia

E num esforço que apenas a honra alcança

Os portugueses retomam o Brasil

(não há aqui pimenta nem caril!...)

A LÍNGUA PORTUGUESA IV

E na África, ao longo desses anos,

Mousinho de Albuquerque o comandante,

Recuperaram as terras dos ingleses,

Mais por tratados que em combates mais insanos;

Na Índia três distritos é o restante,

Deixam Macau e a Timor os holandeses.

Porém ao longo dos restos desse império,

A língua permanece a unificar;

Em toda a América, só o Brasil é imperial,

Somente aqui se unifica um povo sério,

Nessa defesa do mesmo linguajar

Falado ainda nas ilhas de coral...

E quanta gabolice do espanhol,

Proclamando às centenas os milhões

Que pretendem sua língua ainda hablar!

Mas é bem diferente esse crisol,

Falam Aimara e Quíchua as multidões;

É Araucano e Guajiro o seu falar!...

Nas Filipinas se fala o Tagalogue,

Sendo o espanhol descartado pelo inglês;

É Lacandan, Tolteca e Guarani,

Sem que o luso linguajar assim se afogue,

Tal língua doce e dura como o grês,

Que até hoje se conserva por aqui!...

PORTAS I (27 SET 13) (Para Margarida Arella Caprile)

“Enquanto um grito gelado cada inverno

Pelas ruas se propaga, qual pregão”

E a sombra que se estende pelo chão

Aumenta o frio deitado sobre o esterno;

Enquanto a noite quer cantinho interno

E atrás dos corpos se defende do clarão,

Até a lareira expande a hibernação,

Brandos reflexos da parede no caderno.

Se não existe aqui eletricidade,

São mil duendes brincando no reboco,

Enquanto o frio e a sombra se namoram;

Mas quando a luz se acende, na verdade,

Se esconde o frio em gasto olhar de louco,

Por sob a mesa e nos cantos que descoram.

PORTAS II

Se uma porta se abre, num repente,

Sem que ninguém esteja do outro lado,

Todos se fitam, de olhar apalermado:

É o vento... – diz alguém, indiferente.

Outro responde: Fecha!... – incontinenti,

Antes que a noite traga o namorado,

Antes que o frio a beije, descuidado,

Antes que a sombra arrepie toda a gente!...

Claro que o vento aproveita uma frestinha

Ou o marco já apresenta alguma empena:

Não é fantasma escapado à sepultura.

A ferrugem, pouco a pouco, se avizinha,

Estala até a madeira mais amena...

Ou buscam almas a última quentura...?

PORTAS III

Ou são lembranças que não recordamos,

Tristes, iguais que cãozinho abandonado,

Que nos reprova em seu olhar calado,

As doces penas que não mais lembramos...?

As vibrações que para trás deixamos,

As emoções de instante desprezado,

Os rancores do tempo ultrapassado,

Essas histórias que nem mais contamos...

Como são verdadeiros os fantasmas

Que se arrastam nos limiares de uma porta,

Nos dias de frio, quando lá fora é escuro!

Fechas os olhos, suspiras, quase pasmas,

Apertas bem a velha chave torta:

Vai-se a lembrança por seu caminho duro!