AQUARELAS NO VENTO E MAIS

18-27/JUL/2017

NOVAS SÉRIES DE WILLIAM LAGOS

SONETOS

AQUARELAS NO VENTO ... ... ... 18/7/17

A CARNE DO VENTO ... ... ... 19/7/17

O NOME DO VENTO ... ... ... 20/7/17

A COR DO VENTO ... ... ... 21/7/17

DOXOLOGIA ... ... ... 22/7/17

MARIPOSA VERMELHA ... ... ... 23/7/17

CRONOMANCIA ... ... ... 24/7/17

OTTAVA RIMA

TRÊS INSETOS ... ... ... 25 JUL 2017

TRÊS BEIJOS ... ... ... 26 JUL 2017

TRÊS CÂNTICOS ... ... ... 27 JUL 2017

AQUARELAS NO VENTO I – 18 JUL 2017

A VIDA É MEGA-SENA, EM QUE APOSTAMOS TODOS,

NADA MAIS DO QUE UM VOLANTE DE ESPERANÇA

NESSE FUTURO EM QUE SE CRÊ DESDE CRIANÇA,

PROSPERIDADE E AMOR SE AGUARDA EM RODOS.

NA MAIOR PARTE DAS VEZES, DE OUTROS MODOS

ESSES SORTEIOS QUE SE ESPERA, NÃO SE ALCANÇA,

MAS PARA ADIANTE O ALMEJAR SE AVANÇA,

TERRA SÓLIDA A SE BUSCAR ALÉM DOS LODOS...

SOMENTE UNS POUCOS DE NÓS SERÃO PREMIADOS,

BEM CAPRICHOSOS SERÃO SORTE E DESTINO;

MESMO SABENDO SER UM MAGRO DESATINO

OS MILHÕES QUE NÃO FOMOS CONTEMPLADOS

AINDA INSISTIMOS EM TAIS IMPOSTOS DISFARÇADOS,

EM GASTOS CERTOS CONTRA INCERTOS ALMEJADOS...

AQUARELAS NO VENTO II

MAS SEM DE FATO SE COMPRAR A LOTERIA,

SEMPRE DA VIDA ESPERAMOS BOA SURPRESA;

O ANO NOVO DE ENTUSIASMO A GENTE PREZA,

PROSPERIDADE A NOS TRAZER GARANTIRIA;

E TANTOS HÁ QUE EMPREENDEM ROMARIA

OU ACENDEM VELAS EM TROCA DE PROMESSA

OU COMPROMISSO COM ORIXÁ QUE NÃO SE ESQUEÇA

OU SUAS PRECES A APARECIDA ESCUTARIA!

CONTUDO É CERTO QUE APENAS O ESFORÇO

DESSES MILHÕES DE PENITENTES INCONTÁVEIS

LHES PODERIA GARANTIR UM RESULTADO,

MAS AO INVÉS DE CURVARMOS NOSSO DORSO,

TODOS REZAMOS POR TAIS IMPONDERÁVEIS,

PESADO O VOO DE UM ESCARAVELHO ALADO!...

AQUARELAS NO VENTO III

QUEM CERTA VEZ JÁ PINTOU COM AQUARELA

NELA NÃO ESPERA QUALQUER POTÊNCIA MÁGICA,

CAUSAR SE PODE A BORRAÇÃO MAIS TRÁGICA

NA BUSCA INÁBIL DE UMA PAISAGEM BELA;

NUNCA ESSA IMAGEM SURGE POR SI SÓ:

VEMOS NO MÁXIMO O RORSCHACH MAIS CASUAL, (*)

NESSE EQUILÍBRIO APENAS CONCEPTUAL,

CASO SE DOBRE O DESENHO SER TER DÓ!

(*) INSTRUMENTOS VISUAIS PARA TESTES DE PERSONALIDADE.

QUEM JÁ PINTOU COM AQUARELA SABE

QUE A COR NÃO VEM DA PONTA DO PINCEL;

HÁ UMA PALETA FEITA DE RODELAS;

MOLHAM-SE AS CERDAS E À UMIDADE CABE

DE UMA PASTILHA ROUBAR UM TOM DE GEL,

QUE GENTILMENTE SE ESPALHA NAS CARTELAS.

AQUARELAS NO VENTO IV

TODA AQUARELA REQUER ÁGUA E PIGMENTO

QUE SE PODE ESPALHAR SOBRE O PAPEL,

TALVEZ AO IMAGINAR DANDO QUARTEL

OU A UM SIMPLES CONTORNO DANDO ALENTO.

AO REQUADRO SE DÁ PREENCHIMENTO

COM DELICADA EMBRASURA DO PINCEL,

GOTA APÓS GOTA, EM TONS DE VINHO E MEL,

SEM PERMITIR DO CONTORNO O PASSAMENTO.

NÃO É, DE FATO, QUALQUER TÉCNICA DIFÍCIL,

REQUER PACIÊNCIA E MAIS CONCENTRAÇÃO,

SEM PRECISAR DE QUE UM SANTO GUIE A MÃO;

DAS PASTILHAS O PIGMENTO É FÍSSIL,

MAS SE AS CERDAS NÃO LAVARMOS COM CUIDADO

DE OUTRA NUANCE TUDO SERÁ CONTAMINADO...

AQUARELAS NO VENTO v

AGORA, PENSE: SE TER TÉCNICA É PRECISO

PARA INSERIR ESSAS FIGURAS NO CARTÃO

(ADOLF HITLER TINHA NISTO BOA MÃO,

MUITAS PAISAGENS PINTOU DE BELO AVISO). (*)

MAS O TRABALHO SÓ SE FAZ EM FUNDO LISO,

ALGO DE SÓLIDO A GARANTIR-LHE A CORREÇÃO;

QUE SE PINTA NO PAPEL, NÃO EM ÁGUA EM JORRO SÃO;

SE ALGUÉM TENTASSE, SÓ CAUSARIA TROÇA E RISO.

MAS E SE ALGUÉM INTENTAR PINTAR NO VENTO?

SERIA A TINTA ESPALHADA EM CEM BORRIFOS

OU SIMPLESMENTE PINGARIA PARA O CHÃO;

PINTAR NO AR SÓ NOS TRARIA UM CONTRATEMPO;

NISTO NÃO EXISTEM MAGIAS NEM FEITIÇOS,

PACIÊNCIA APENAS E MAIS CONCENTRAÇÃO.

AQUARELAS NO VENTO Vi

PORÉM É ISTO O QUE FAZ QUEM SE BASEIA

NAS PROMESSAS PEREGRINAS DA ESPERANÇA;

BORRAR A VIDA É SOMENTE O QUE SE ALCANÇA;

O VENTO ESGARÇA A MAIS FORMOSA TEIA.

NA REALIDADE, O DESTINO A GENTE TRANÇA;

SEM PRENDER FOGO, COISA ALGUMA SE INCENDEIA,

NADA RESULTA DE INVEJAR A VIDA ALHEIA:

PROMESSA É DÚVIDA EM IRREQUIETA DANÇA!

SÓ COM ESFORÇO É QUE PINTAS AQUARELAS

POR TEU TRABALHO E HABILIDADE DE CONTATOS,

CONTUDO O VENTO NADA PINTA NO TEU COLO,

NEM O ZODÍACO TE CONCEDE BOAS ESTRELAS;

(VOLANTES VOAM – SÃO PÁSSAROS INGRATOS,

MAS QUEM NÃO JOGA É DE TODOS O MAIS TOLO!)

(*) RESTAM CENTENAS DE AQUARELAS DE ADOLF HITLER, PINTADAS COM CUIDADOSO DETALHE DURANTE A DÉCADA DE VINTE E COMPRADAS POR ALGUNS SHILLINGS POR UM AMIGO JUDEU QUE AS REVENDIA COMO CARTÕES POSTAIS... HOJE SE VENDEM AO PREÇO MÉDIO DE 32.000 EUROS.  O EXEMPLO ACIMA, A ÓPERA DE VIENA,  FOI VENDIDO RECENTEMENTE EM UM LEILÃO REALIZADO EM SHROPSHIRE, INGLATERRA, POR CEM MIL EUROS...

A CARNE DO VENTO I – 19 JUL 2017

Qual de um nenê o sorriso sedutor,

teus olhos brilham quando me sorriem;

pupila e íris que contra mim se aliem,

formando um halo de hierático esplendor!

Dos lábios o Risório é um constritor

mas não explica porque bebês nos riem,

que a proteção a seu redor mais criem,

sua inermidade a conquistar o nosso amor.

E disto brotam os humanos sentimentos.

Caso as crianças já nascessem caminhando,

iguais a zebras, gazela ou cavalinhos,

a indiferença dominaria os julgamentos,

simples instintos tão somente dominando,

brutal o sexo, sem busca de carinhos!...

A CARNE DO VENTO II

Assim teus olhos de estranho reluzir

vêm alígeros sentimentos despertar

de uma afeição de teor mais singular:

de certo modo é a conquista do nutrir.

Instinto leva os pequerruchos a sorrir,

materno peito dando a vida em seu sugar;

essa afeição não produz o seu chorar,

mas todo o incômodo alcança redimir...

É uma armadilha de antanho, uma artimanha,

desenvolvida pelo multissecular

acerto e tentativa.  Igual hipótese se assanha

nos olhos da mulher que se deseja,

muito mais que para um simples copular,

qual artifício de uma aranha que nos beija!

A CARNE DO VENTO III

O bem-querer nos tolda o julgamento,

mas nada traz em si de malfazejo,

pois nada existe de material no beijo,

é apenas toque em alheio tegumento,

mas que desperta um singular alento,

corrente existencial para o desejo,

que mal se pode conservar após o ensejo,

num cantochão de comprometimento.

Fica na mente a visão de algum sorriso,

só na memória do beijo o paladar,

velho e intangível ciclone milenar,

um turbilhão no ar, sutil aviso,

que teu carinho é vento em seu soprar,

até o momento da chama se apagar.

A CARNE DO VENTO III

Pois um sorriso, afinal, esse arreganho,

nada mais é que um vento em carnação,

dessa boquinha rosa a expiração,

para a instintiva captação de um ganho.

Cada mulher possui no olhar um lanho

bem afiado até obter cooperação;

e esse brilho faz de nós cooptação

e nos envolve de lágrimas em banho.

E que é o olhar, senão carne de vento,

alguma coisa totalmente imaterial,

que a mente assalta em bote feminil

até que o olhar nos capture, desatento,

em nossa alma a esculpir, feito buril,

zéfiro esquivo do concreto espiritual.

O NOME DO VENTO I – 20 JUL 2017

Se algum dia ainda escrever outra canção,

terá de ser visível totalmente;

não grafarei qualquer balada indiferente,

mas ditirambo para olhar e coração.

Porque nunca é permanente esta noção,

que canção dura e acaba simplesmente,

o vento a perturbar em tom nascente,

para acalmar-se em jazigo de ocasião.

Cada som gera um círculo concêntrico,

algo intocável, não mais que vibração,

contra os tímpanos causando excitação,

mas sem deixar de si nada de excêntrico,

toda canção em cadência transitória,

só recordada no ventre da memória.

O NOME DO VENTO II

O vento insufla apenas por contraste

provocado pelo frio e por calor;

por violento que seja e zumbidor,

não capturas o vento que tocaste;

não existe uma armadilha que lhe baste;

pode fazer algo girar com seu vigor

e para trás te empurrar em igual fragor,

por vibrações a ti mesmo deslocaste;

que ruge o vento qual a duração da vida,

humano sopro que brota do pulmão,

mas quem consegue captar respiração?

Mesmo que seja num balão contida,

já se tornou calmaria em umidade,

não mais que vento como toda a humanidade.

O NOME DO VENTO III

Somente o vento em nós demonstra vida,

embora o efeito possa haver de um fole

quando se move um corpo e nos console

por breve instante uma ilusão querida.

É só energia em tal suflar contida:

calor agita as moléculas que bole,

mas não existe quem a vida enrole,

sua vibração ao cessar faz-se perdida.

Porque o nome do vento é Abstração,

forte e potente quando encontra obstrução,

mas diluído quando é livre o movimento

e o próprio vento que exalo é uma ilusão,

não mais do que o girar de um catavento

enquanto bolhas me percorrem o coração.

A COR DO VENTO I – 21 JUL 2017

Mesmo que nisto não creias, em teu coração estou

E por onde quer que vás, lá me acharei contigo.

De alegria a partilhar, compartilhando teu perigo,

Perdure o canto embora só até quando terminou.

Perdura o verso entanto até o ponto em que acabou

E vida só terá ao conservar-se em abrigo

No teu olhar até o sepulcro quente e antigo

Dentro da mente, se nela o verbo germinou.

Mas como o vento, um soneto é uma semente,

Composta apenas por intangível vibração,

Mas que radículas espalha no fragor do coração.

E no teu cérebro circunvolui e brota contente

Depois que um dia lhe emprestaste luz e cor,

Num inefável turbilhonar que é quase amor.

A COR DO VENTO II

Caso a algum destes meus versos deste vida,

Foi desse parto que umbilical ressuscitaste

E a redenção das letras mortas provocaste,

No vento inerme tua coloração contida.

Dizem que o vento é a soprar força incontida,

Mas é ar apenas sem consciência que agitaste,

É em teus ouvidos que a agitação vibraste:

Não é o vento que ali vibra, mas tua ermida,

Quando o acolheste, mesmo involuntariamente.

Não é o ar que zune, somente a tua audição,

Porque é em ti mesma que provocas vibração.

Se houver silêncio, ainda teu sangue vibra quente,

Um som que escutas como o troar de uma montanha

Nesses momentos em que tuas cocleias lanha!...

A COR DO VENTO III

Assim o vento encontra em ti coloração,

Em dependência de tua exclusiva reação;

Ouvidos podes cobrir mesmo com tua mão,

A cor do vento a branca rosa em brotação

Ou podes dar-lhe em tuas entranhas a vazão,

Na temerária maneira de visceral ação,

Um ciclone a te zumbir no coração,

Do sangue inteiro a roubar vermelhidão.

Também o verso é tão somente uma ilusão,

Simples cabide de cem letras de arcabouço,

Um rosa pálido se não o deixas penetrar;

Mas ao revesti-lo com tua púrpura emoção,

Vento de versos a rondar num calabouço,

Tuas mais secretas ilusões a despertar.

A COR DO VENTO IV

Mesmo que penses apagar essa memória,

Murmura ainda nos cilindros teus neurais,

Que esquecimentos nunca são totais,

Gravaste os versos de forma peremptória!

Mesmo o Alzheimer de abrasão inglória,

Faculdades a apagar intelectuais,

Afastado pode ser por eventuais

Estímulos elétricos e toda a história

Por algum tempo será viva e colorida,

Não mais um vento solitário e gris

E assim a estrofe que tua emoção intuiu

Bem lá no fundo da aquarela está inserida

E essas mensagens que redigir te quis

Serão revistas por quem já um dia as viu.

DOXOLOGIA I – 22 JUL 2017

Que ninguém seja tão doido como eu sou

é um sincero desejo que hoje expresso;

a minha doideira serviu-me de começo

e na vereda da poesia me empurrou...

Não creio ser preciso que aonde eu vou

também me sigas.  Nem tampouco peço

que deixes de expressar um real apreço

pela poesia quem igual não endoidou!

Porque caminhos há, bem diferentes

para alcançarem resultados semelhantes,

sem ser preciso dilacerar os próprios ventres;

Dionyso decerto a mim embriagou

e assim O louvo em ditirambos quentes

das circunvoluções que um dia dominou.

DOXOLOGIA II

Há quem escreva por qualquer ato de amor,

com mais frequência por se achar apaixonado;

só os corações têm nas frases aplicado,

oclusa a mente por emoção maior...

Há quem pretenda eclesiástico pendor,

hinos escreve para um santo amado,

em homilias para o povo congregado,

a mente e a alma envolvendo em tal teor.

Há quem componha um verso mais social,

ali afirmando mais que tudo a ideologia,

qualquer que seja a razão deste fanal

e há quem descreva a flor e a natureza,

louvando o sol, o monte e a pradaria,

na instigação de momentos de beleza.

DOXOLOGIA III

Mas eu não faço assim.  Não há motivo

para que escreva nesta vasta proporção,

qualquer coisa me impele à redação

e a mente inteira se expande nesse crivo.

É quando escrevo que mais me sinto vivo

que no conluio dos instantes de paixão,

que no pregão de doutrina ou religião

ou propaganda propalar de ideal altivo.

Isso que eu faço só de dentro brota

e quando não escrevo, me angustio;

a mente eu doo em vascas de agonia,

qual doação de sangue na igual rota,

num sonho esquivo que da mente envio,

quase a esgotar meus neurônios na poesia.

DOXOLOGIA IV

Que ninguém seja tão doído como eu:

que escrever possam apenas por vaidade,

sem desgastar-se por real necessidade,

que a dor não sintam que sempre me mordeu!

Mas como o sangue recupera quem o deu,

também a mente que o sacrifício invade

renova aos poucos sua mentalidade:

após o transe feroz que a acometeu!...

Não obstante, sangue doado com frequência,,

segundo ouvi dizer, forma a tendência

de renovar-se ainda mais do que devia;

e assim preciso doar versos novamente

e tais loucura e dor, tão simplesmente,

forçam estrofes a renovar dia após dia!

Mariposa Vermelha 1 – 23 jul 2017

Tua flor aberta para mim, divina

Mariposa vermelha em seu casulo,

Abrigo púbico em que a mente anulo,

Úmido berço da mais pura sina,

Que diariamente, em ânsia, me assassina,

Opérculo de mel, em que me adulo,

Armadilha de sangue a chamar pulo,

Rede encantada que me prende e ensina,

Camarote do navio que leva ao sonho,

Doce gota recoberta de alcatifa,

Templo vermelho da Afrodite antiga

E que me mantém vivo, quando ponho

A gota de mim mesmo, qual califa

Que as odaliscas no seu peito abriga!

Mariposa Vermelha 2

A sedução da encarnada mariposa,

Semioculta em seu musgo de negror,

É minha sentença de peculiar pendor,

Na tentação constante de minha esposa;

Por que perder-me empós alguma rosa,

Quando a possuo colorada de vigor,

Coberta púrpura de torno constritor,

Tempestuosa a floração de amor ditosa!

Se a mim aceita e desejar demonstra,

Nada mais posso demonstrar que gratidão:

Por que, afinal, se deixa assim regar?

Antes arisca e desterrada lontra,

Hoje acolhida no meu coração,

Qual uma flor de jardim crepuscular!

Mariposa Vermelha 3

Porém negou-se a tecer mais que um casulo,

Sem que a semente se pudesse enraizar;

Única vez deixou-se fecundar

O botão róseo em cujo ardor me anulo!

Para uma nova colheita sempre a adulo,

Mas sempre insiste em contemporizar:

“Ainda é cedo, vamos esperar:

O teu amor com meu amor emulo...”

“Mas outro filho teremos de educar,

Crianças custam bem mais do que fazê-las

E imprevidência em teu querer revelas.”

Só uma lagarta veio as folhas devorar

E a outra pupa que poderia ser brotada

Ficou apenas em seu ovário enclausurada.

CRONOMANCIA I – 24 JUL 2017

Meu sangue é forte e se renova fácil,

feita a sangria negra de meus cantos,

algures sendo azuis como meus prantos

nesse sangue que hemorrajo em verso grácil.

Nessa torrente de plaquetas rútil

seria preciso mesmo que outros tantos

leucócitos nadassem e rubros mantos

das hemácias a tingissem inconsútil.

O verso brota e se renova na medula

e assim se revigora o gastamento

e então constato ser bom que sangre mais

e a transfusão que destes versos pula

se expanda além para maior ressurgimento

de cada sonho em manancial de sais.

CRONOMANCIA II

Catulli Carmina escuto enquanto escrevo,

versos de antanho brunidos em latim,

de Carl Orff um legado para mim,

que em meus ouvidos e coração eu levo,

cujo ritmo estafante imitar devo;

Carmina Burana conhecem mais outros assim

e O Triunfo di Afrodite é meu festim:

poucos conhecem e nele então me cevo!

Ferve a música profana ao meu redor

e me invade qual se fora transfusão;

há dois mil anos ocorreu a hemorragia,

frascos de ouro preservando seu valor,

até o latim ser convertido em alemão,

tal que o Fausto medieval da fantasia...

CRONOMANCIA III

No tempo se acha a magia verdadeira:

as mãos podemos queimar nesse passado,

sem que o sangue seja nelas cozinhado

e desses mortos poetas sigo a esteira...

E agora é Wagner em sua Valquíria alvissareira,

de um outro antanho o nobre cunho reciclado;

trouxe Afrodite sangue em sêmen congelado:

do romantismo meu coração se abeira...

E enquanto a mim cronometrarem as plaquetas,

nessa diuturna e sutil renovação,

leucócitos e hemácias em orgia,

bebo no tempo instilações secretas

em minha medula a surgir revelação

do ardor do tempo feito em profecia!...

ottava rima

três insetos – 25 jul 17

pendor diverso persigo neste agora

qual libélula sobre lábios em botão

que apenas bebe a saliva e vai-se embora

gosto de sonho a fruir no coração

e sobre os lábios palpitando nessa hora

de sua presença tão só recordação,

gênio diáfano de espantos iridiado

ser de cerâmica em vidro quadrialado

talvez em estrofe limitar-me deveria

porém existe em mim essa impulsão

como díptero eu mais pontos percorria

em mim existe já continuação

e em diferentes bocas pousaria

mágoas trazendo de outro coração

que asas diáfanas possui também a mosca

e seu probóscide me suga e nalma enrosca

bem mais cruel seria um gafanhoto

devorando facilmente toda a flor

não lhe bastando da mandrágora o rebroto

lábios cortando qual um soldador

gotas de anil bebendo em perdigoto

saltando verde em sangue multicor

sem o vermelho poder matar-lhe a fome

nesse olhar gris que a própria morte dome

ottava rima

três beijos – 26 jul 17

beijo teus olhos em luz crepuscular

reluzindo nas mágoas de tua noite,

minha própria mágoa assim a fecundar

enquanto a ti persigo nesse afoite

teus olhos fecham e cortam meu sonhar

por que seus cílios têm tão forte açoite?

e contra o nada a dentadura estalo

tua luz mordendo em singular regalo

beijo teus lábios em busca do gargalo

que me conduza à prova do licor

em tua garganta sei haver badalo

que o sino tanja para um sonhador

mas a úvula não tange e então me calo

fica do beijo apenas o sabor

sem que me fira a música da aurora

e nem um dobre de finados nessa hora

emoldurando a ponta do nariz

como num quadro de princesa antiga

em suas narinas abeberar-me quis

que das aletas o perfume me persiga

também nelas se refletem os ardis

rósea esperança em tão mimosa liga

e me penduro sobre a boca aflita

no desvario que nalma me reflita

ottava rima

três cânticos – 27 jul 17

tal qual duas flores percebo os seios dela

botões de sonho sem abotoaduras

pequenas mortes para minha procela

em religioso agitar de investiduras

dois molhes firmes como os de donzela

contra mil vagas a agitar lonjuras

e minha testa deponho em seu regaço

qual infante em ânsia por abraço

e aos poucos desço até da vida a fonte

no meio de seu ventre encontro poço,

umbilical restauração, antiga ponte,

na água salobra o coração remoço,

buscando ainda as faldas de outro monte

de musgo e samambaias em que roço

os mil segredos do corpo da mulher

que só se adorna para mim quando o quiser

e beijo a rosa enfim no seu botão

que em gruta esconder-se tem ofício

nesse invólucro de tríplice emoção

que à vida humana traz bem e malefício

clitóris puro e fonte de paixão

quiçá de hermafrodita seu resquício

algo de Hermes com seus pés alados

dom de Afrodite na herma dos pecados

William Lagos
Tradutor e Poeta – lhwltg@alternet.com.br
Blog: www.wltradutorepoeta.blogspot.com

Recanto das Letras > Autores > William Lagos