HOMENAGEM AO POETA ÁLVARES DE AZEVEDO

 IVES GANDRA MARTINS

I

Quando os passos do tempo pelo Eterno

Ecoarem perdidos e distantes,

Na senda inconhecida,

E quando, em estações, um só inverno

Cobrir todo o planeta, como dantes

De ter brotado a vida,

II

Ainda há de restar, viva semente,

Pela serenidade do deserto

Em salmidez tranquila,

O canto de quem teve a chama ardente

De provar que da morte foi liberto

E a morte n’aniquila.

III

Tangeu febril a lira aos vinte anos,

Poeta e sonhador, amando a vida

Gozada em festivais.

Mas do destino presa, em desenganos,

A viu, desesperado, convertida

E para nunca mais.

IV

Buscou o peso, então, das sepulturas,

Para esconder do mundo o seu segredo

No ventre do infinito

E o lodaçal das casas mais impuras

Partiu a procurar ainda cedo

Por seu cântico aflito.

V

Disse vagar na vida, sem conforto,

Esperando um amor, de noite e dia,

Amor que lhe não veio.

E farto se sentiu como que morto,

Nos esgares sanguíneos da agonia,

Surgidos dentre o seio.

VI

A tosse doentia por seus lábios,

Quando os versos fazia, o rosto pálido,

A vista lhe nublava

E abandonava a rota dos mais sábios,

Nestes momentos, gargalhando, esquálido,

A vida tendo escrava.

VII

Tinha o puro coração dos menestréis,

Mas curvou-se dos males aos impérios

E os males decantou,

Trazendo imagens podres de bordéis

E caveiras dançando em cemitérios

Ao modo de Marlowe.

VIII

Sonhou, ledo poeta, palpitante

A existência toda e uma princesa

Num amor momentâneo

E o sonho seu amou, como se Dante,

Mas o tempo o seu sonho de certeza

Espanou-lhe do crânio.

IX

Das mulheres, de Deus e de si mesmo

Esquecia-se, assim, perdido o escopo

De vate solitário,

Povoando o sombrio de seu esmo

Na morbidez senil de um Conde Lopo

E crimes de um Macário.

X

Não vivia. Sonhava. Mas a idade

O peito transformou-lhe na caverna

Que a tumba o levaria

E descrente cantou poema ao frade

E profeta escreveu numa taverna

As noites de seu dia.

XI

Porém, já quase findo o seu tormento,

Sentiu inda a pureza da distância

Lançada sempre ao mar

E disse, recurvado ao triste evento,

Refletindo nos olhos sua infância

O peito a soluçar,

XII

“Perdoa-me, Senhor! O errante crente

Nos desesperos, em que a mente abrasas,

Não o arroje p’lo crime.

Se eu fui um anjo que descreu demente

E no oceano do mal rompeu as asas,

Perdão! Arrependi-me”.

28/09/1956.