ORIENTAL FLOWER

FLOR ORIENTAL I – 01 NOV 13

Flores existem que chamam de Impacientes,

de fato,”Impatiens”, que reclamam água;

se não a recebem, emurcham só de mágoa,

pois atenção requerem, insistentes...

E existem flores de espécies diferentes,

cujo destino é desmanchar-se nágua;

são dobraduras de cuidadosa frágua,

são flores de papel, impersistentes...

Essas não querem nunca ser regadas;

talvez por leve perfume borrifadas,

talvez por lágrima tão só umedecidas...

São flores orientais, de alheio chão,

papel de arroz lhes dá cor e paixão

e só por dor e paixão são compreendidas...

FLOR ORIENTAL II

De cada povo provém um artesanato,

da Europa e Ásia triunfais tapeçarias,

rendas cruzadas durante as noites frias,

lentos bordados de míope recato...

Hoje se compram nas lojas, triste fato,

de plástico essas flores luzidias

ou então baças, de papel folias,

quase sem receber de mãos contato...

São igualmente de origem oriental,

mas não possuem o vigor de um origami,

muitas são feitas na Zona Franca de Manaus...

Cada uma, embora sendo quase igual,

não tem o viço natural que a flor proclame

e a elas prefiro as conchas e calhaus...

FLOR ORIENTAL III

Essas flores de oficina não contêm

a linfa pura que às outras cede o viço;

mesmo um perfume que se borrife nisso

é igual desodorante que provém

dessa gente que do banho se abstém,

quando se apressa para um compromisso;

não têm das flores o seu olor castiço,

lembram as fábricas somente de onde vêm.

Enquanto a dobradura feita a mão,

esse origami milenar de singeleza,

traz o perfume da mulher que a dobra fez.

Que seja apenas o suor na confecção,

É feminina, em toda a sua pureza,

E um traço dalma em cada dobra vês...

TORNEIO INCERTO I – 02 NOV 13

Nunca foi por acaso: cada um

de meus seis filhos foi muito desejado;

bem maior número queria ter gerado,

nas muitas vezes que fiz sexo em comum.

Por certo sinto o desperdício de algum

pedaço de mim mesmo incentivado

a cada vez que o sêmen é espalhado,

nessa certeza de não gerar nenhum.

Sei claramente a conta dos milhões

que se desgastam na ejaculação;

que, tendo sorte, só um fecundará;

e no entretanto, me cortam emoções

por saber que na minha exaltação

nem um só deles uma chance alcançará!

TORNEIO INCERTO II

Somente é certo que encontrará a morte

até mesmo o espermatozoide de sucesso;

existe em mim algum que não esqueço,

que da escolha do óvulo teve a sorte;

existem em mim milhões que ainda porte

nessa corrida para o final ingresso;

somente um talvez encontre apreço,

não sei se o mais veloz ou se é o mais forte.

Porém sempre, no final da loteria,

espera ao resultante protoplasma

destino igual aos por outros encontrados.

Cedo ou mais tarde, termina sua energia

e seu novo aniversário assim se plasma

com as multidões do Dia de Finados!...

TORNEIO INCERTO III

Qual o sentido, então, dessa disputa?

Por que o espermatozoide de meu pai

o óvulo de minha mãe fecundar vai,

na longa lida através da escura gruta?

E por que o meu empreendeu a mesma luta,

quando um fluxo de espanto de mim sai

e sobre esfera rútila então cai,

que a um escolhe e a um milhão refuta?

Qual o sentido deste corpo temporário,

se não for o de abrigar algo importante

e não somente a semente de uma raça?

Por que razão esse enxame perdulário,

germes minúsculos para um ser gigante,

cuja vaidade cedo ou tarde se desfaça?

PATRIARCA SEM ARCA I – 3 NOV 13

Quando eu era criança, declarava

querer duzentos filhos produzir;

que minha semente pudesse distribuir

tão densamente quanto grãos de milho;

nessa época, sequer eu constatava

o método real que faz o filho,

a antiga dança pelo velho trilho,

corrida louca que um oco acalentava.

Mas eu queria ter esses duzentos,

sem ter da vida sequer uma noção

de como lhes daria um bom sustento,

qual se do ar tirassem crescimentos

e originasse de mim uma nação

que dominasse o mundo em seu alento...

PATRIARCA SEM ARCA II

Teria Adão tal dilema calculado

no momento em que saiu do Paraíso?

Iria com ele de longa tribo o friso

ou era apenas um casal desamparado?

Teria Noé, carpinteiro consagrado,

se recusado a fazer quanto é preciso,

submetido à zombaria e ao riso,

caso não fosse pelos seus acompanhado?

E que faria Nimrod, poderoso caçador,

que o céu queria furar com alguma frecha,

sem construir a Torre de Babel?

Que então soubesse não ser mais o senhor

daquele povo, após aberta a brecha

entre as linguagens, com sabor de fel?

PATRIARCA SEM ARCA III

Perdeu-se Adão por sua desobediência

e a mulher levou a culpa do pecado;

Noé aceitou o trabalho destinado,

salvando os animais em sua paciência;

já Nimrod se afetou de prepotência,

tendo um transporte até o céu assegurado

pelo seu ziggurat, destinado

a representar de outro Ararat a imponência...

Muitos séculos depois, José encontrava

a longa estrada que aos céus levava;

uma filha e doze filhos ele gerou...

Pobre Nimrod!  Viu que tudo se espalhou.

em vão aos céus suas setas disparou

da imensa torre que a seus pés se desmanchava...

SOM E DOR I – 4 NOV 13

QUE SEJA A VIDA UMA REDE SINGULAR

EM QUE NOS INSIRAMOS QUAIS PROGRAMAS,

NÃO MAIS QUE SOMAS, QUADRICULADAS CHAMAS,

CORES PRIMÁRIOS NO WINDOWS A BRILHAR.

NÃO MAIS QUE PIXELS DE BINÁRIOS COLORAMAS,

ESCORRENDO COMO POEIRA EM TAL TEAR,

EM LONGA TROCA DE CONSTANTE RENOVAR,

MIL ESTRUTURAS A CORRER EM FOTOGRAMAS.

QUE O MUNDO INTEIRO QUE CONCRETO ACHAMOS

NÃO SEJA MAIS QUE UMA TELA DE TABLET,

PELOS DEDOS MOVIDA DE UM SENHOR...

E ASSIM CADA CATÁSTROFE QUE ENCONTRAMOS

NÃO SEJA MAIS QUE CENTELHA DE CONFETE,

TOTALMENTE INDIFERENTE À NOSSA DOR.

SOM E DOR ii

TEM TOM A DOR IGUAL QUE DOR O SOM;

TEM SOM A VIDA E TEM A VIDA TOM;

TEM VIDA A DOR IGUAL QUE TEM A COR;

TEM COR A VIDA E DOR EM TOM MAIOR;

A COR DA DOR É SEMPRE EM TOM MENOR;

POR AGUDA QUE SEJA A DOR PIOR;

TEM TOM A VIDA IGUAL QUE DOR O AMOR;

TEM SOM A DOR NO TOM DE SEU VIGOR;

QUER SEJA O TOM DA DOR FISICAMENTE,

OU TENHA COR MORAL UNICAMENTE,

TEM DOR A PENA, QUER FÍSICA OU MORAL;

E QUER NOS TOQUE A ALMA COM CLEMÊNCIA

OU O CORPO NOS ATINJA COM FREQUÊNCIA,

TRAZ COR DA DOR NO ARCO-ÍRIS DESSE MAL.

SOM E DOR III

MUITO MAIS SOM TEM A DOR DO QUE O GEMIDO;

MUITO MAIS TOM TEM A VIDA QUE A EMOÇÃO;

MUITO MAIS COR TEM O TOM DA SENSAÇÃO;

MUITO MAIS VIDA TEM A COR NO SEU RANGIDO;

EM CADA ESTALO FAZ-SE O SOM RECONHECIDO;

EM CADA NUANCE FAZ-SE A COR PERCEPÇÃO;

EM CADA NOTA TRAZ O TOM RENOVAÇÃO;

EM CADA BERÇO TRAZ A VIDA O SEU VAGIDO.

PORÉM A TELA SÓ TRAZ CORES ABSTRATAS,

POR MAIS PRETENDA SER FIGURATIVA,

POR MAIS QUE TENTE SER TRIDIMENSIONAL,

MAIS DE MILHAR DE PIXELS QUADRILATAS,

EM QUE NOSSA PRÓPRIA DOR SE FAZ ESQUIVA

E O TOM DA VIDA UM DESBOTADO INATURAL.

SOM E DOR Iv

QUE SEJA A TELA REDE SÓ DE COR;

QUE SEJA A IMAGEM NADA MAIS QUE TOM;

QUE SEJA A VIDA GEMIDO EM PURO SOM;

QUE SEJA O TOQUE A INVOCAÇÃO DA DOR,

NÃO TEM A TELA A VIDA DO CALOR,

NEM, POR ENQUANTO, O AROMA DO BOMBOM;

NEM SÓ NA TELA SE PODE VIVER COM,

NEM NO CAMPO DIGITAL SE VIVER POR.

QUE LÁ NO FUNDO SEJA SÓ COMPUTAÇÃO,

EM GIGANTESCA IMAGEM DE TELÃO,

DEDOS GIGANTES A MOVER TELA DE TOQUE,

A HUMANIDADE INTEIRA EM TAL REBOQUE,

FRUTO BINÁRIO DE QUALQUER COMPOSIÇÃO

QUE DE PASSAGEM, SOMENTE, NOS ENFOQUE?

EUCALIPTOS I – 5 NOV 13

Não sou koala, mas amo os eucaliptos,

por mais difícil que tema encontrar rima:

chamei a musa que a vaidade mima,

que me permita descrever os seus aflitos

sussurros sobre as copas, seus apitos

pelas forquilhas de troncos, lá de cima;

as caturritas fazem ninhos com enzima

e outras aves espantam com seus gritos.

Feitos de espinhos, talvez de corunilha

ou de espinilho, quiçá mesmo de tuna;

se não espantam, sua tropa arregimentam

e caem sobre o invasor que o acaso pilha,

em maus-tratos a bicar, que o pobre suma

ou apenas com sua morte se contentam...

EUCALIPTOS II

Pois vejam só!  Foi a rima até bem fácil,

bastando pôr de lado a letra “Pê”!...

um breve engenho basta a quem o vê,

configurado no olhar, em nuvem grácil.

Mas chega então da pretensão o fumacê

e se procura alguma rima mais contrátil,

que se possa manobrar de forma táctil,

maior que seja a dificuldade que se dê!...

Somente um breve triunfo eucaliptal,

chileno o verde dessas caturritas,

que hoje o IBAMA proíbe de matar...

E eu não permito a qualquer que faça mal

aos troncos lisos das árvores bonitas,

que lá da Austrália souberam importar...

EUCALIPTOS III

Segundo afirmam, foi nosso Visconde

de Ribeiro Magalhães que as importou;

nenhum koala, contudo, ele comprou,

já que os criar bem sabia não ter onde.

Bichinho estranho, que somente ali se esconde,

de tal folhagem tão só se alimentou!...

Mais de mil árvores o Visconde nos deixou,

estrada longa sob o abrigo dessa fronde.

Que comeriam, portanto, esses koalas,

enquanto as folhas verdes não crescessem?

Seriam, com sorte, conservados num museu...

De ecologia não havia então sequer as falas;

não evitavam que ecossistemas se perdessem

e então a árvore se aclimatou e estabeleceu...

EUCALIPTOS IV

Um excelente abrigo para o gado,

em nossa estepe de neve desprovida,

de alecrim e de xirca constituída,

somente o umbu a crescer no descampado...

Junto das sangas, algum mato era encontrado,

pequenas árvores de estatura reduzida,

toda esta flora de aqui desmilinguida,

até o coqueiro precisou de ser plantado...

Os estrangeiros só pensam no Amazonas

ou nas matas a recobrir Serra do Mar;

não admira que aqui venham a se espantar

por jiboias não acharem em nossas zonas,

que muita planta pereça em nossa geada...

Mas essa árvore ficou bem aclimatada.

EUCALIPTOS V

O nosso solo tem tosca e saibro duro;

é a terra negra bem rara por aqui;

mas desde a infância, com eucalipto convivi,

que a terra é árida, mas o chão é puro.

Lançam raízes a seu redor, no escuro,

a umidade a sugar que exista ali;

com vinte metros ou mais os conheci,

seus troncos grossos contra o vento um muro...

Alguns reclamam que à sua sombra nasce

praticamente nada, sob a capa

de folhas secas e sementes caprichosas;

mas quem o pampa um pouco além repasse,

só encontra arbustos e uma que outra lapa,

enquanto o solo eles conservam, vigorosos...

EUCALIPTOS VI

Basta ver nos locais em que esqueceram

de plantar esses bravos eucaliptos,

até que ponto tornaram-se malditos

pelo escarvar do gado que puseram...

Salvo os escassos capins que ali cresceram,

surgem do chão as areias nesses sitos,

ou vêm pedriscos arrancados por cabritos:

quase desertos por ali desenvolveram...

Mas sob a copa rala mas preciosa,

com seu perfume peculiar e agreste,

já me assentei no meio das raízes,

alguma folha a mascar, mais saborosa,

dos australianos gigantes lá do oeste,

quieto escutando os gritos das perdizes...

FACETAS XXIII -- COMPANHEIRA LEAL I – 15 JUL 2006

Bondosa é essa mulher que, de mãos dadas,

acompanha o seu amante pela vida,

consola suas angústias, dá guarida

a cada desconsolo e ao desalento.

Bondosa é essa mulher que às infundadas

suspeitas de traição, ou mesmo às certas,

não dá importância, mas de amor cobertas,

torna as feridas, em singular portento...

Porque é uma joia rara essa mulher,

inteligente o bastante em seu perdoar,

leal o suficiente...   E assim ficar...

Por toda a vida, para nem sequer

por um instante pensar em revidar

a quem sua alma escolheu para habitar!...

A COMPANHEIRA LEAL II – 6 NOV 13

Bem rara joia essa honesta companheira,

que se dedica tão só por altruísta

que em quase nada se mova por egoísta,

a recompensa recebendo à sua maneira...

Que não perdoa por ser interesseira,

nem pelas aparências em que insista,

nem muito menos por ser comodista,

nem por qualquer carolice de romeira...

Mas que de fato cultiva o seu amor

por esse companheiro que escolheu,

ou que a vida, em seu capricho, concedeu...

E que em tudo o apoia, com fervor

e o tranquiliza de quaisquer preocupações,

o lado bom a lhe mostrar das situações...

A COMPANHEIRA LEAL III

É bem rara a mulher que não revide,

sendo falso ou verdadeiro o seu ciúme,

nem demonstre sentir mágoa ou azedume

em cada ação ou humor que nela incide.

Muito rara essa mulher que não agride,

mesmo ao notar que em estranha via rume

seu companheiro, buscando alheio lume

ou uvas vá colher em qualquer vide...

Que não se porte como vítima ainda assim,

nem faz as contas para acertar um dia,

no livro-caixa em que toma anotações...

Cada tristeza plantando em seu jardim,

por demonstrar, em plena nostalgia,

como foram generosas suas ações...

COMPANHEIRA LEAL IV

Quando age assim, o faz só por bondade,

bem satisfeita com o menor carinho,

segura e firme por qualquer caminho

que trilhe o homem, em plena lealdade.

Que mesmo em crime o auxilia, na verdade,

mesmo em prisão sempre acha um momentinho

para aliviar-lhe o cansaço e todo o espinho,

por mais lhe custe tal generosidade.

Bondosa essa mulher, que é inteligente

o bastante para pôr as sugestões

na cabeça do limitado companheiro

e quando o resultado bom pressente,

o elogia pela prática de ações

que ela mesma lhe insinuou primeiro...

A COMPANHEIRA LEAL V

Outras dirão que ela não tem integridade,

que tem sangue de barata ou não tem brio

ou então que é calculista a sangue frio,

seu marido a controlar na obscuridade;

ou que tem medo dele, na verdade;

só de pensar em divórcio, um calafrio

percorre de sua espinha todo o fio,

nesse apagar-se da individualidade.

Ou então, que é limitada por demais,

nesse complexo de sujeitar-se ao pouco;

ou que em ser boa se sente superior,

que os sacrifícios são apenas naturais,

que faz as contas para um dia dar o troco,

quando o golpe que dará será pior!...

A COMPANHEIRA LEAL VI

Eu porém penso de modo diferente:

que mesmo sendo raras, há mulheres

tão enfronhadas no afã de seus misteres

que agem assim, de modo bem frequente;

ou quem sabe, esse cristal luzente

só se revela em breves quefazeres

e esconde a ganga a luz de seus poderes,

maior respeito a exigir de toda a gente.

Pois nelas vejo a imensa fortaleza

que é cola e mescla de toda a sociedade,

que em frente segue, por pior que seja a sorte,

nesse caráter sua maior beleza,

sempre apoiando dos homens a vaidade,

sem lhes impor que é a mulher o sexo forte...

DORES I – 7 NOV 13

Aos meninos se ensina que não chorem

e às meninas, que chorem à vontade;

que a mulher pode inspirar piedade,

mas que os homens tal veio não explorem.

E mesmo quando as dores nos devorem,

devemos dentes cerrar em hombridade;

que não é nada, demonstrar com falsidade,

as emoções disfarçando que nos corem.

Hoje, talvez, esta pílula nos dourem:

já não se insiste tanto em resistência,

porém quem chora ainda é alvo de troça;

muito menos na cidade que na roça,

onde é comum que as dores nos aflorem,

por ferimentos de maior frequência.

DORES II

Se aceita mais no masculino a dor moral,

em que uma lágrima pode até provar coragem;

também se aceita da raiva na passagem

ou por humilhação pranto, afinal...

Que grite o homem, se experimenta dor mortal,

ou que gema, ao ser presa da voragem,

ou que contorça de dor a sua visagem,

mas não que chore sem razão mais especial.

A gente pode chorar, caso um argueiro

entre nos olhos – reação bem natural,

pois é assim que o organismo limpa a vista;

ou por fumaça, ou de entusiasmo num berreiro

e a alegria nos permite, quando o ideal

longamente esperado se conquista.

DORES III

Mas não se pode chorar por dor de dente,

por mais agudo que se torne o seu fincão;

os analgésicos são a solução –

não é preciso para a dor se ser valente...

Porém chorar de dor, como impotente

criança de incompleta educação,

ainda recebe feroz reprovação,

bem menos pena que recebe algum gemente!

Que ao ridículo expor-se é preferível,

batendo com o pé após topada,

ou sacudindo a mão por queimadura.

E uma lágrima de amor somente é crível

após perdão de uma mulher amada,

cuja perda nos causou vasta tortura...

Pombas 1 – 8 Nov 13

Dizem que a pomba se aninha

Nas mais leves das forquilhas

Ou se assenta em altas pilhas

De lenha para a cozinha...

Quando arrulha essa avezinha,

Em tons de cinza nas trilhas,

Seu candor percorre as milhas,

Em tristonha ladainha.

Há muitos anos são tidas

Como símbolos de amores;

Não sussurram estertores,

Nem lamentos por feridas,

Porém, nos seus vastos giros

São de amor os seus suspiros!

Pombas 2

Existe quem apregoe,

Ao escutar esse canto,

Do crepúsculo no manto,

Caso aos ouvidos lhe soe,

Que nas brisas assim voe,

Que possui algo de santo,

Como lágrima de pranto

Que gentilmente lhe zoe.

Mas a pomba que desceu

Naquela celebração

Do João chamado Batista,

De modo algum pretendeu

De amor carnal dar vazão

Para quem tal cena assista!

Pombas 3

Porém, por qualquer razão,

Ao lembrar Virgem Maria,

Que a Escritura nos dizia

Receber fecundação,

Numa santa comunhão,

Em que carne não havia,

Santo Espírito sentia,

Do Arcanjo na Anunciação,

Há muita gente que pensa

Que nessa santa descida

Outra pomba apareceu!

Ao invés da luz intensa

Derramada na Escolhida

Que o santo Filho nos deu!...

Raymundo 1 – 9 Nov 13

Existem poucos sonetos

De mais ampla difusão

Do que esse no qual são

Essas pombas de Raymundo.

Pois tem sentidos secretos

Essa ampla aceitação,

Já por tanta geração,

No seu valor mais profundo.

A pura melancolia

Do sonhar insatisfeito

Faz apelo a tanta gente...

Cujo peito se esvazia,

Num idêntico defeito,

Mas de forma diferente...

Raymundo 2

Nesses versos escritos por Raymundo,

Que com “ípsilon” para mim continuará,

Há uma Corrêa que não se desfará,

A ligar seu coração a todo o mundo.

Cada um de nós qualquer sonho rubicundo

Já viu voar e perder-se ao deus-dará;

Temos certeza de que não voltará,

Por mais que antes nos fosse assim jocundo...

Porém Raymundo, ao lamentar o seu,

Conservou-o de forma permanente;

Nô-lo legou também, mesmo escondendo

Quais fossem os tais sonhos que perdeu...

E nesse ausência de sonho reverente

Vês o teu próprio sonho se perdendo...

Raymundo 3

Sabe-se lá o quanto ele perdeu!

Sabe-se apenas o quanto que ganhou:

Com um simples soneto ele gravou

O seu nome no país em que viveu...

Por certo existe gente que o esqueceu:

Mais fácil lembra o que hoje tocou

O seu radinho ou a televisão mostrou.

E muita gente o menciona que nem leu...

Mas sempre existem As Pombas para lema

De quem melhor cultiva o sentimento,

Vilipendiado pela iconoclastia,

De algum ponto da imperfeita gema

Que abandonou do soneto o movimento,

Porque fazê-los perfeitos não sabia...

Raymundo 4

Mas conservo na lembrança

Inocentes heroísmos,

Pondo de lado os modismos,

A meu redor longa trança...

Minhalma neles descansa,

Sem mover-me saudosismos;

Conheço os novos truísmos,

Para mim, pura lambança!...

E sem querer ser Raymundo

E sem manter seu pombal,

Tenho pombas no jardim...

Mas seu arrulho iracundo,

Em combate triunfal,

Decerto não é pra mim!

A Princesa Moura 1 – 10 Nov 13

Dizem alguns que a primeira

A trautear tal melodia,

Foi triste princesa moura,

Que em ergástulo jazia...

De lá avistava a feira

Ou a povo que corria,

Essa gente bem mais loura

Que aquela a que pertencia...

Quem seria essa princesa

(Se, de fato, alguma havia),

Com voz de pomba a arrulhar?

A transmitir tal nobreza

(Tal qual sua voz permitia)

Para as aves a voar?

A Princesa Moura 2

De fato, nos conta a lenda

Que antes disso era o pio

Bem mais áspero e sem brio

Dessas pombas do passado.

Quiçá mais velha a legenda,

Vinda de tempos de estio,

Ou das épocas de frio,

Nesse cantar compassado

Do Catulo dos romanos,

Que as pombas já descrevia,

Sem odor de santidade

E atribuía desenganos

A quantos pios ouvia,

A zombar da castidade...

A Princesa Moura 3

Cantava a Princesa Moura

Qual uma flauta de prata,

Nos caramanchões da mata,

Pela janela da torre.

E quando essa voz lhes doura,

Sua garganta se desata,

Conservada, dessa data,

Neste arrulho que lhes corre.

E teria, por sua vez,

A princesa moura antiga,

Criado nos braços penas

E dessa cova de grês,

Das grades voar consiga,

Igual às aves pequenas...

A Princesa Moura 4

Dizem que a torre está lá,

Com cem pombas nos beirais

E pousada entre as demais,

Há uma delas coroada.

Não sei se a princesa lá está.

(São eras imemoriais)

A cantar seus madrigais

Ou se a coroa é herdada...

Mas contavam os jograis

E também os trovadores,

Em tradição perenal,

Para reis e marechais,

Damas e nobres senhores,

Esta lenda em Portugal!...