ENXURRADA & MAIS

William Lagos

ENXURRADA I – 14 JUL 14

Chove-me a chuva ao longo da sarjeta,

a carregar cem barquinhos de papel

que ninguém fez – guardanapos são de fel,

restos de lábios que na rua se dejeta;

marca vermelha ou amarela, agora preta,

esta mancha, da refeição laurel,

rasgos talvez de um prometer fiel

ou de traições que cometer já se projeta...

Barco de plástico, visível navegante,

que já conteve um pouco de cerveja

ou de cachaça ou, quiçá, refrigerante,

meio dedo de bebida o tripulante,

algum resto de batom que ainda seja

bandeira hasteada ante a torrente triunfante.

ENXURRADA II

Talvez corra por ali qualquer caixinha

que chocolate abrigou ou talvez leite

ou um balão rompido no deleite:

esse condão que hoje chamam camisinha

com alguns dos soldados que continha,

abandonados sem qualquer aceite;

quiçá um plástico que casual se deite,

após comer o sanduíche que retinha.

São tão variados tais barquinhos de papel,

nessa flotilha que bordeja minha calçada!

Até chapéus já vi flutuando na enxurrada

e mesmo restos de guarda-chuva mais rebel,

que contra o vento não protegeu alguém

e agora desce a se perder também!...

ENXURRADA III

Não é que seja íngreme a ladeira,

só mais acima há descidas mais ingentes

e das travessas recebe os afluentes:

enquanto chove, desce bem ligeira!...

Para cruzar a rua nessa esteira

os meus tênis se revelam impotentes,

molham-me as meias que antes eram quentes

e para as poças a esquina é hospitaleira!

Saltos não dou, porque não sou atleta

e certa vez até torci meu tornozelo;

piso na água, meus dentes apertando,

parto o caudal, divide-se qual seta,

como uma ilha bordejando no seu zelo,

de nosso próximo rio se ir mesclando...

ENXURRADA IV

Cedo ou tarde, vai descer ao Uruguai

toda a água que não for evaporada

que pela terra não chegar a ser tragada,

mas a flotilha do país não sai...

Em qualquer bueiro encharcado logo vai

em triste monte navegar a armada,

de mistura com capim ou concentrada

com sola e terra que na sarjeta cai.

Eventualmente, raminhos há de flores,

emurchecidas já em seus buquês;

jornais e cartas, até participações

de nascimento, de óbito ou de amores,

um casamento anunciado por sua vez:

cristalizados restos de emoções...

ENXURRADA V

Algumas vezes, a água traz de volta

almas penadas para o cemitério;

três quadras mais abaixo o eremitério

de ossos reunidos em multidão revolta.

À meia-noite, dizem, saem à solta

tais infelizes, sem tomar a sério

a sua condição e em despautério

voltam às casas, sua vacuidade envolta

nos fantasmas de roupas desgastadas,

já que pararam de empregar mortalhas;

mas quando chega a chuva, rodopiam;

e ali enxergo as pobres almas despencadas,

os caules rotos que na vida as conduziam

a balançar como outras tantas folhas...

ENXURRADA VI

Porém com mais frequência, corações

vejo descer, ainda palpitando,

o ódio e a inveja ainda os conservando:

são pertinazes esses emoções...

Nos corações partidos, porém, as rotações

a pouco e pouco os vão fragmentando,

sem outro amor que os fosse rejuntando,

embora, às vezes, navegando entre pulmões...

E ali passam essas paixões de ontem.

descartadas em grande quantidade,

que não as querem nem sequer os mais constantes.

Suplico então aos redemoinhos que me contem

qualquer história de maior felicidade!...

Mas nada dizem, somente giram, delirantes...

METROS GREGOS II --

ESPONDEU ESPONTÂNEO I – 18/7/06

Eu me sinto como quem não tem Mais Rei,

Tal quem perdeu a alma, Porém Fé

Conserva sempre; e à musa Fiel É.

Mantendo o juramento que Fez Lei.

Porém as emoções em mim Tão Nuas,

Sem cobertura, frágeis, não Têm Véu;

Meus velhos sentimentos vão Ao Léu

De tantas sensações que, enfim, São Tuas.

Amor se pede assim a quem Não Tem

Amor por dar e até mesmo Faz Crer

Que a ânsia desse amor nem Sequer Via.

E amor se perde fácil e Até Sem

Motivos dar; é amor de quem Quer Ser

Aquele que te beija ao Meio-Dia!...

ESPONDEU ESPONTÂNEO II – 15 JUL 14

Pedir amor, porém, a quem nada nos Quer Dar

É tão somente fantasia e não Traz Fé,

Como cruzar um rio que não Dá Pé

Ou iniciar qualquer dança sem Ter Par.

Um coração solitário não Faz Lar,

Como uma fé sem crentes não Tem Sé

Ou tribunal vazio não Possui Ré;

Nada se pesca ao encontrar Vazio Mar.

Quando pedi amor, nem Sequer Cria

O amor pedido de algum modo Poder Ter

E se o pedi foi porque queria Tão Só

Aquela formosura que Assim Via,

Mesmo sabendo que não Podia Ser,

Ao ver quão frouxo estava ainda Meu Nó.

ESPONDEU ESPONTÂNEO III

Mas como cada tema Esgotar Sei,

Insisto neste verso que Até Vem

Como surpresa alegre que Alguém Tem

Ao descobrir que uma brecha Contém Lei.

Não foi pesquisa fácil, Porém Dei

Um jeito de um poema Escrever Sem

Real inspiração para Meu Bem,

Sem a santo prometer ou lamentar Ao Rei.

Só sei que o sonho nos traz Artificial Fé

E pouco alívio no real Nos Traz,

A própria alma a Suspirar Até

Por tal amor tornado Emoção Nua,

Que nestes tolos versos Cantar Faz

A minha saudade pela ânsia que Foi Tua.

O verso espondeu deve terminar por duas sílabas longas, isto é, digamos, tônicas.  Como palavras com tônica e subtônica finais em português são raras, a solução é apelar para dois monossílabos ou para uma oxítona seguida de um monossílabo tônico,  onde se prova que o espondeu não é lá muito espontâneo em nossa língua...  

CIRCO DE JACARÉS I – 16 JUL 14

Enquanto o corpo pelo corpo escorre

na espeleologia divinal do amor,

no sacramento arqueológico da flor,

na geologia em que a estética não morre;

enquanto a alma pela alma corre,

em amor paleontológico e indolor,

agronomia de sementes de outro ardor

ou em camada sinclinal que o solo forre,

o sêmen novo em novo instante flui

da ovulação a despertar sonho secreto

e um cone de atração envolve o filho,

que nova vida nesse momento imbui,

na escolha indefinível do dileto

ser distrópico a sugar do Sol o brilho.

CIRCO DE JACARÉS II

Tem o seu próprio corpo a humanidade,

na dupla hélice de seu Deeneá,

essa espiral fabulosa, em que haverá

lembrança plena de nossa antiguidade;

turbilhão ou torvelinho, na verdade,

que o amor real dos avós denunciará;

matronas dignas tais quais hoje não há,

tão conscientes de sua própria dignidade,

condenando das jovens as ações,

porque não podem mais as praticar,

embora a prole sussurre os seus segredos,

seus traços proclamando confissões,

sem permitir ao esperma ressecar,

que o óvulo aceitou permeio a medos...

CIRCO DE JACARÉS III

Reside em nós o ovo reptiliano,

de cada ser marinho as suas escamas,

dos mamíferos os pelos em proclamas,

mesmo sem asas, qualquer toque aviano;

sabe-se lá se o escravo de um romano

não fecundou suas prestimosas amas

ou se a semente patrícia nas mucamas

guarda de César o orgulho soberano.

Pois na verdade, se não fossem as heranças,

com ambição por tantos defendidas,

tantos desvios se encarariam com leniência,

enquanto tece o destino longas tranças

dos protoplasmas alheios difundidas

que algum ventre recebeu com impaciência.

CIRCO DE JACARÉS IV

Provavelmente, é mais o fado que o desejo

que nos envolve em tais disseminações;

quantos milhares conubiais de relações

são descartados sem prenhez nem pejo?

E então o destino apresenta seu gracejo,

mostrando os dentes em suas manifestações;

fecha as mandíbulas sobre as emoções,

criando um jacaré do impuro beijo...

Outros de ursos, de lobos, de elefantes,

breve ascendendo aos postos soberanos

nos cataventos da agitação interna...

Quantos de nós somos monstros ambulantes,

tão orgulhosos da condição de humanos,

mas descendentes de crocodiliano esperma!

GLOBE-TROTTERS I – 17 JUL 14

Por mais que se percorra nosso mundo

a paisagem de dentro permanece;

cada cenário perante os olhos desce

e nos inspira algo de tétrico ou jocundo;

quer se marche em praia bela ou em imundo

pantanal em que a morte ao sol se aquece,

com seu olhar faminto em verde prece,

não chega ao coração no mais profundo;

é o mundo interior que se conserva,

modificado apenas no consciente,

que o inconsciente não se torna transmutado;

raízes fundas possui mesmo esguia erva,

que se arranca inteiramente no presente,

mas que amanhã já rebrota a nosso lado!...

GLOBE-TROTTERS II

Esse mundo interior é como espelho

que o exterior para o exterior reflete;

por mais forte a impressão que nos inflete,

já não se insere no imo peito velho;

apenas flui no sangue mais vermelho,

mas no cérebro, tão logo se introjete,

essa paisagem escorre, sem que afete

mais o inconsciente de íntimo conselho;

até se aceita e se ama uma paisagem

e se a armazena no país do sonho,

mas por trás dela existe uma muralha

que dali barra a recordação dessa viagem,

só percebida em seu aspecto bisonho,

que é queimado entre as pestanas como palha.

GLOBE-TROTTERS III

Na adolescência é que se faz viagem

pelo país dos livros ou de amores;

ambos nos dotam com diversos esplendores,

em marcas fundas, bem mais que uma miragem;

ou trazem esporte e luta outra visagem,

marcada ainda por desgostos ou por dores,

que permanecem quais fiéis torturadores,

voltando à tona por mais que, com coragem,

os enterremos ou cubramos com capim;

vem estas marcas desde os dias da infância

e se alicerçam no interno panorama,

pouco importando o que se veja assim

da vida adulta, em qualquer instância,

quando esse mundo interior a mente inflama.

GLOBE-TROTTERS IV

Porém aquele que viajou pela poesia

ou nos meandros da literatura,

para si construiu paisagem pura

e elaborou sua interior filosofia,

que ao encontrar nos livros em que lia

os pensamentos afins à sua textura,

tramou-os em sua própria tessitura,

numa firme e permanente arqueologia;

na adolescência evoluem os amores

mais permanentes por ramos da ciência,

astronomia de singular potência,

do mesmo modo que os impulsos criadores,

que alguns conduzem ao mister de harpistas,

nesse arpejar com que executam suas conquistas.

GLOBE-TROTTERS V

Mais se viaja por uma biblioteca,

por estéticas que sejam as paisagens,

que durante excursões ou por viagens

e mais ainda por uma discoteca;

vale mais grande leitura do que beca,

mais a música escutar do que miragens,

bem mais que da Internet as navegagens,

mais do que Arábia com sua ardente Meca.

O problema das viagens é mais o tempo

perdido à toa, em suas comutações;

no meu tugúrio também ocorrem acidentes:

caí da escada, em um certo contratempo,

mas não sofri fratura ou luxações,

nem naufrágios ou quedas inclementes...

GLOBE-TROTTERS VI

E quando penso nessa pobre gente

que hoje sobre a Ucrânia pereceu,

meu sentimento igual se confrangeu,

sem poder fazer nada, realmente...

Que desperdício de deeneá inteligente!

nenhum aeroplano com militares se abateu;

qual a razão por que a Norna resolveu

a todos destruir, tão de repente...?

Não que existam razões, na realidade;

faz o destino uma escolha aleatória;

mas quem viaja expõe-se a algum perigo;

pôde exercer o livre-arbítrio, na verdade

quem embarcou em tal escolha inglória,

mas lamentar tal desperdício eu só consigo!

VALFADA I – 18 JUL 14

SOMOS TODOS PARASITAS DESSE ASTRO

TÃO PRÓDIGO DE LUZ E DE ENERGIA;

A CHUVA INFRAVERMELHA A VIDA CRIA;

ULTRAVIOLETA É O QUEIMAR DESSE PADRASTO;

CORREM DEDOS DE CHUVA DESSE MASTRO

E A BANDEIRA DOURADA SE ESFOLIA

NO RIGOR DA ATMOSFERA, DIA A DIA;

NA DIACRONIA, A CLOROFILA É O LASTRO.

AS CIANOFÍCIAS SE ESPALHAM PELO OCEANO

E A RELVA COBRE A TERRA COMO UM MAR;

NELE INCONSCIENTES E SEM PENSAR, NADAMOS,

MAS TODA A CARNE É BORDADA NESSE PANO;

O BASTIDOR É VERDE E GLAUCO O LAR

QUANDO AS FOLHAS DO SOL NÓS DEVORAMOS.

VALFADA II

DE AVENDAGO OUÇO O GRITO DERRADEIRO;

EM MEUS ZIGOTES CONSERVANDO O MAGO

QUE ME TRANSMITE INJÚRIAS COMO AFAGO,

PARA GERAR EM MIM VERSO CERTEIRO;

TAMBÉM DO SOL BROTOU ELE PRIMEIRO;

VIVE NA GRAMA, NO TRONCO, EM CADA LAGO

ESSE TEMÍVEL SOPRO DE AVENDAGO,

QUE EM TUDO VEJO COMO SILVO COSTUMEIRO.

E DO ESTRIDOR DO SOL TROUXE VALFADA,

COMO CONSORTE DE SEU DESENGANO

E A CARNE ENTREGA PARA QUE ELA TEÇA,

NOS CURTOS DIAS DA VIDA MALFADADA,

NO RITMO CIRCANUAL DE CADA ANO,

PARA CORTÁ-LA, ENFIM, SEM GRANDE PRESSA.

VALFADA Iii

AVENDAGO E VALFADA NOS DESCERAM

PARA COBRAR DA VIDA AS ENERGIAS,

PARA AO SOL DEVOLVER AS SINCRONIAS;

VIDA GRATUITA NUNCA PROMETERAM;

MEDIDO O FIO, QUE OS ANOS DECORRERAM,

DEVOLVEM PARA A LUZ DESARMONIAS,

NUMA ESPÁTULA DE GENTIS POLICROMIAS,

NESSE DESCARTE DAQUELES QUE MORRERAM.

E NOS DESFAZEM, ENTÃO, EM MINERAIS,

QUE AS PLANTAS RECOLHEM EM CIPÓS,

NA ESPERANÇA DE UM DIA RECICLAREM,

DEVORADAS, PORÉM, POR ANIMAIS,

FILTRANDO ASSIM A CARNE DOS AVÓS

DE CADA VEZ QUE NOSSOS FOGOS FUNCIONAREM!

SOL E SOMBRA I – 19 JUL 14

Segundo dizem, para todos nasce o Sol,

Mas não a sombra para todos, certamente;

Alguns marcham sob o sol mais inclemente.

Sem ter de sombra sequer um parassol.

Essa ânsia, afinal, por tal farol

Surge da angústia da sombra permanente,

Vem dos temores trazidos do inconsciente,

A luz da vida brotando do arrebol.

Mas quando o cetro do rei se faz mais quente

E na canícula faz o peito derreter,

É mais a sombra que se anseia em obter,

Na qual a luz corta mais difusamente,

Mas surge a aurora, que navalha nos recorda

Para outro dia com que o calor concorda.

SOL E SOMBRA II

Cada raio da aurora anzóis recorda

A atrair para nós nosso destino;

Abre-se um túnel para o dia pequenino

E arrastar-se por ele se concorda.

A noite é ponte com vinte fios de corda;

Nela pisamos como sobre talho fino,

Cada sonho um desejo peregrino

Ou um pesadelo que nos espanque e morda.

Não são as pontes de corda permanente;

Quando se acorda, rompe-se a do sono,

No momento em que a do dia se constrói,

Ficando o ontem para trás, eternamente,

Nesse interlúdio de que o antanho é dono

E a cada noite tranquilamente rói.

SOL E SOMBRA III

A gente rouba desse fluir do Sol

Toda a energia e calor e nem pressente

Que se não trata de ação inconsequente,

Mas que também nos queima esse arrebol.

Atrás de nós não mais canta o rouxinol

Que presidira ao sonho mais potente;

Só essa luz nos escraviza, impertinente:

Irmãos nós somos de todo o girassol...

Não se retém o sonho e nem o ontem;

Resta apenas do amanhã a nova ponte,

Que nos parece sólida e segura,

Mas a cada momento que nos contem,

Apagam-se degraus já no horizonte:

Só do porvir é a corda branca e pura.

SOL E SOMBRA IV

E como a noite, aos poucos, se congela,

Enovelada sobre a nossa alfombra,

Escondida totalmente em véu de sombra,

A nova ponte nos parece bela...

Como se fosse a dedicada estrela

Que nossa vida preside ou então assombra;

Mas essa corda de prata nos ensombra,

Queimando a luz da estrela na janela.

Quando surgir a força dessa aurora

Que à nova ponte secreta nos destina,

É só por ela que podemos velejar.

Em vão se busca a ponte para o outrora,

Porque o presente nos delimita a sina

E só podemos para a frente continuar...

MÁSCARAS DE COURO I – 20 jul 14

FORAM AS MÁSCARAS MOLDADAS

NESSES ROSTOS ESQUECIDOS

DAS VELHAS FOTOGRAFIAS

ESCULPIDAS NO SILÊNCIO

GENTES BEM APESSOADAS

FIRMES CENHOS CONTRAÍDOS

PARA MOSTRAR SERIEDADE

EM SUAS ROUPAS DOMINGUEIRAS

EM ARCANAS HARMONIAS

QUE NESTE INSTANTE SÓ MENCIO-

NO, AUSENTE DA SOCIEDADE

DAQUELAS TARDES FAGUEIRAS

MÁSCARAS DE COURO II

HÁ MUITAS FOTOGRAFIAS

QUE JÁ NÃO RECORDAM NADA

SÃO CEM ROSTOS ESQUECIDOS

DESSES VELHOS ESQUELETOS

E A EXPRESSÃO PERCEBIAS

EM CADA FACE VELADA

IMÓVEIS VÁRIOS MINUTOS

POSANDO COM SOBRIEDADE

PARA TAIS DAGUERREOTIPOS

SEUS PRÓPRIOS SERES SECRETOS

TODA AMBIÇÃO APAGADA

SEM MOSTRAR DESEJOS BRUTOS

MÁSCARAS DE COURO III

QUANTOS DORMEM EM GAVETAS

DE VELHAS SOBREVIVENTES

QUE OS CONHECERAM NA INFÂNCIA

MAS SEUS ROSTOS JÁ NÃO LEMBRAM

SOMENTE AS FACES DILETAS

NAS CARTOLINAS JACENTES

QUE AINDA GUARDAM SENTIDO

OU NOMES TRAZEM ESCRITOS

PARA MOSTRAR A CONSTÂNCIA

ÀQUELES QUE SE DESMEMBRAM

NUM ENVELOPE QUERIDO

NOS SEUS ANOS MAIS AFLITOS

MÁSCARAS DE COURO IV

MAS PASSAM AS GERAÇÕES

MORREM AS SOBREVIVENTES

VEM REMEXER NAS GAVETAS

DA VELHA CASA OS HERDEIROS

SEM GRANDES CONVICÇÕES

POR FOTOS REMANESCENTES

COM OBLONGAS UMIDADES

NO VAMPIRISMO DO SOL

JÁ DESCARTANDO COMPLETAS

AS FACES DE FORASTEIROS

PARA O FOGO EM SOCIEDADES

NUM DERRADEIRO FAROL

MÁSCARAS DE COURO V

ALGUNS LEMBRAM NA VERDADE

ENVIAR PARA OS MUSEUS

ILUSTRES ANTEPASSADOS

NESSES TRAÇOS ANORMAIS

QUE NUNCA NA REALIDADE

OSTENTARAM COMO SEUS

E ENCONTRAM NOVAS GAVETAS

PARA AVALIAÇÃO FUTURA

TOTALMENTE DESCUIDADOS

ESQUECIDAS NO JAMAIS

AS FOTOS QUE FORAM FEITAS

EM QUE O AMARELO PERDURA

MÁSCARAS DE COURO VI

MUITA GENTE ACREDITOU

ROUBASSE A FOTOGRAFIA

DE UMA FACE O SEU TESOURO

POBRE ALMA EMPOBRECIDA

EM CINZAS QUE SE GUARDOU

DE QUEM SÃO JÁ NEM SE VIA

A NÃO SER QUANDO ANOTARAM

NESSAS TINTAS DESBOTADAS

AS EPIDERMES DE COURO

DE CADA URNA ESQUECIDA

QUE NUM CANTO CONFINARAM

POR NOVA MORTE HOSPEDADAS

calçada da fama I – 21 JUL 14

mil vezes imaginei

de quem sejam tais passadas

no cimento conservadas

das calçadas que cruzei.

à imaginação asas dei

que as solas ali gravadas

fossem marcas apressadas

de alguém que vi e que amei.

é claro que me enganei,

as pessoas que conheço,

em geral, são cuidadosas

e aquelas que desejei,

mulheres de meu apreço,

só deixam marcas de rosas...

calçada da fama II

parece até tradição,

quando mudam o cimento,

mesmo com impedimento,

sempre alguém deixa borrão!

decerto não põem a mão,

são solas sem seguimento,

para o pedreiro o tormento

de fazer renovação.

na califórnia é costume,

em uma certa calçada,

os pés e mãos das estrelas

conservar sem azedume:

fica a marca impregnada

e resistente a procelas.

calçada da fama III

mas aqui é outra história,

dos cachorros ficam patas,

se o cimento só compactas

de uma forma perfunctória.

não se pensa em fama ou glória,

mas vez que outra retratas

da instalação as suas datas,

outras marcas pura escória.

talvez falta de capricho

de um pedreiro preguiçoso,

sem que o trabalho refaça

e transporte para o lixo,

com seu passo vagaroso,

a caliça que desfaça...

calçada da fama IV

e há marcas de pneumáticos

de algum chofer descuidado

que de carro mais pesado

deixou os traços enfáticos.

e há pezinhos mais simpáticos

de menininho apressado,

seu sapatinho lavado

por parentes antipáticos,

que lhe fazem repreensão,

sem pensar em consertar

essas marcas na calçada,

que a fama conservarão,

para quem quiser lembrar,

da criancinha levada!...

ARCO SEM ÍRIS I – 22 JUL 14

Existem cores onde não existe luz

ou cinza e negro são o estado natural

só disfarçado pela prata sideral

que cada estrela cósmica produz?

A própria Lua só à prata nos conduz,

que é mais um preto esbranquiçado artificial;

não é o arco-íris só o legítimo fanal

do astro-rei que à vida nos conduz?

Será o mundo negro em gradação,

sem uma réstia de cor favorecido,

enquanto as sombras ali se acotovelam?

E mesmo o arco-íris de cada coração

por emoção mais negra produzido

pelas Três Nornas que o destino nos revelam?

ARCO SEM ÍRIS II

Se nosso astro tivesse outro diapasão

seria o som da escala diferente,

em septimal melodia subjacente,

mas bem diversa para tua audição?

A luz do fogo do Sol é a criação:

aprisionada na madeira ardente

a luz de outros verões, constantemente,

é libertada em cada combustão.

E a energia da eletricidade

também surge do negro do carvão

ou do óleo ou de outro combustível,

com exceção da hidroeletricidade,

mas que somente foi posta em produção

pelas turbinas em que o Sol ainda é visível...

ARCO SEM ÍRIS III

Mas se outro fosse o espectro solar;

se fosse branco, ao invés de ser dourado;

ou azul fora, talvez, ou encarnado,

quais as cores que poderias enxergar?

Seria o mundo de um marrom acinzentado

e nem um tom sequer seria cunhado

para o verde, o violeta, o alaranjado,

imperceptíveis para o nosso olhar?

Existiria outra cor junto a vulcões,

em seus momentos de terrível erupção

ou nos raios, de permeio a tempestades?

Talvez de cores só houvesse sensações

em cavernas de profunda escavação,

luminescência que transpõe idades...?

ARCO SEM ÍRIS IV

Seria estranho ver a gradação

em escala cinza de um novel arco-íris

que sob as nuvens, em calmos assistires,

talvez trouxesse paz ao coração...

Ou do ultravioleta, em profusão,

os nossos olhos adaptados aos sentires,

do infravermelho opostos os luzires

de nosso astro em tão alheia projeção...

As sete cores, sete notas, de onde vêm?

Será que estão tão só em nossa mente

ou realmente vêm do anel do Criador,

nessa promessa a que Noé se atém

de jamais repetir-se esse inclemente

dilúvio cinza sem seu manto protetor...

ARCO SEM ÍRIS V

E nesse mundo antediluviano,

qual referiam então nossos avós,

quais cores luziriam para nós,

caso lá fôssemos mediante meio arcano?

Será que o céu nos mostraria um pano

purpurino ou acarminado nos seus nós

ou cores verdes a cintilar, empós

de um outro sol, em seu brilhar profano?

Que cores teriam visto os Neandertais

ou os hominídeos de existir remoto

ou será que realmente cores viam?

Ou como tantos mamíferos e marsupiais

só contemplavam a panóplia do ignoto

cujas mil cores imaginar sequer podiam?

ARCO SEM ÍRIS VI

Talvez as vissem esses Heidelbergenses,

que nossas lendas de fadas originaram,

enquanto os Neandertais nos devoravam,

os pais dos ogros e monstros em que penses.

Em suas tocas habitando ou cavernenses,

que ao redor de fogueiras acocoravam.

roendo os ossos daqueles que matavam

de Cro-Magnons ou talvez Altamirenses...

Vermelho o sangue de nossos antepassados

ou lhes surgindo como branco ou como azul,

verde leitoso ou, quem sabe, cinza prata?

São de Homo sapiens os painéis policromados

dessas cavernas distribuídas pelo sul,

só eles cores a imitar que o céu refrata...

JARDIM DO ESPANTO II – O ESTROFANTO I – 18/7/06

Não sei se muitos conhecem o estrofanto,

Embora tenha suas flores singulares,

De que pendem longas tiras, similares

A lágrimas congeladas de teu pranto.

São belas essas flores que hoje canto,

Porém o fruto, se nele reparares,

Tem cheiro fétido e, caso o tragares,

Sabor amargo como o teu espanto!

Mas não é venenoso, em absoluto:

Era muito empregado em medicina,

Sem que tivesse contraindicações.

A estrofantina muita vez evitou luto,

Pois aumenta a diurese e o sangue afina

E ainda controla as excessivas pulsações...

O ESTROFANTO II – 23 JUL 14

Também a sístole cardíaca favorece

E diminui dos afetados a dispneia,

Dos sofredores de angina a epopeia,

De quem a falta de ar nos pulmões cresce.

Controlando essa doença, nos aquece,

Sem o veneno da digoxina; mas é feia

Sua redolência; e muita gente assim receia

Mais o seu cheiro que o mal de que padece.

Mesmo assim, em frascos de tintura

Se encontrava a amargosa estrofantina,

Além de pílulas, extratos e infusões;

Ou mesmo em pó, adquirindo assim doçura

Quando servido com mel, mistura fina

Que no passado curou muitos corações.

O ESTROFANTO III

Houve tempo em que os cabelos escorriam

Ao redor de minha cabeça como as flores

Castanho-amareladas, porém sem odores

Iguais àqueles que nos frutos percebiam...

Chegaram anos e os cabelos se perdiam

E aos poucos, fui encurtando seus pendores,

Especialmente nos tempos de calores,

Chegam no inverno ao pescoço os que me fiam.

Mas sempre tive minhas próprias opiniões

E tal como ao estrofanto, me ignoram,

Quando comigo não desejam concordar.

E até meus versos perturbam corações,

Cheirando mal para aqueles que me agouram,

Até querendo de estrofanto me chamar... 

O ESTROFANTO IV 

Não é que eu cheire mal, porém exalo

Uma aura de vigor dessazonado

Que sei despertar medo; e difamado

Sou mais ainda, mesmo quando calo.

Quem sabe se é por ser vegetariano

Em terra de carnívoros... mais salgado

Seja o cheiro dos outros, conformado

Ao que esperam as narinas, sem reclamo.

Mas é que esparzo tantas coisas mais:

Tenho cheiro de livros, de jornais,

Não cheiro a carro e menos a cavalo.

E, desse modo, eu causo um certo abalo

E quando me farejam, veem meu pranto

Cheirando mal, qual malcheira um estrofanto...