TÉSSERAS AZUIS I (*)

Enxergo azul a campina de meus sonhos

(lá não existe horário de verão);

de fato, é sempre outono e saberão

que nunca faz calor nem frios medonhos.

É azul esta campina em tais bisonhos

sonhos meus, nessas sombras sem paixão,

quando percorro a pradaria em suspensão,

sem pisar em rosetas.  Os pés exponho

à fragrância da relva...  Logo eu,

que sempre ando calçado, mesmo em casa

e nem sequer de meias piso o chão;

mas nesse mundo de sonhos que é só meu,

meus pés são verdes, sobre os quais se embasa

a prata amarga do meu coração.

(*) Pedrinhas coloridas com que se fazem mosaicos.

TÉSSERAS AZUIS II

Eu acredito que ali vivam sentimentos

por trás do corpo nutrido com vaidade;

eles amam, talvez, a tua saudade,

as lembranças da infância em seus momentos

a liberdade dos mil agastamentos

que realmente é a desumanidade;

o que se exige das crianças em tenra idade

já se iniciando modelo e treinamentos.

É bela essa mulher.  Bolinhas rosa

contra o estofo azul e a pele clara

que não se expôs demais à luz do sol

e aos refletores se mostra tão airosa,

imagem verde e certamente cara,

para mostrar-se a todos qual farol.

TÉSSERAS AZUIS III

Anfitrite terá assim de desnudar-se,

se quiser dos brasileiros a atenção;

poucos poetas há.  Têm mais paixão

por futebol, cachaça e carnaval

e nos desfiles vêm a revelar-se

de corpo inteiro, em pose natural,

essas mulheres de corpo escultural,

nesses requebros carnais sem emoção.

O que sobra, afinal, para Anfitrite?

Ao requerer do povo a adoração,

terá primeiro de a todos convencer,

nudez perfeita que ao desejo incite,

para depois escutarem a pregação

que a seu louvor o possa converter.

TÉSSERAS AZUIS IV

Ou quem sabe se é o oposto verdadeiro,

olhares cínicos, acostumados à nudez;

todo o mistério feminino se desfez:

quadrís e seios, tudo é corriqueiro.

Bikinis, Topless, o corpo inteiro,

ostentado sem receio de sua tez

queimar-se sob o sol, desfaçatez

que tanto câncer provoca bem ligeiro...

Quiçá atenção maior despertaria

qualquer mulher vestida inteiramente,

mesmo que ondas sua túnica formassem,

logo após que das vagas surgiria,

majestosa em seu porte diferente,

perante o qual os olhares gravitassem...

TÉSSERAS AZUIS V

Talvez ainda tenha de cercar-se

de nereidas desnudas num cortejo,

a despertar nas vistas o desejo

de finalmente a ela consagrar-se.

Anfitrite poderia assim mostrar-se,

vestida em majestade, como almejo

e dominar tanto o Amazonas como o Tejo,

qualquer fosse o rio ou lago a encontrar-se.

Mas como Hera, a domesticidade

e a proteção do lar assim comanda,

Anfitrite requer fidelidade,

embora o mundo encha de aventura,

para o dever materno a mulher manda,

como o sinal supremo de ventura!

TÉSSERAS AZUIS VI

E assim devolvo meu olhar para a mulher,

qual azulejo em meu computador,

com mais admiração do que sexor,

perfeito o corpo qual hoje requer

o ideal estético, do grego o copiador,

num avaliar que fértil vê-la quer,

que duplicar a si mesma é seu mistér,

não sendo apenas feita para o amor.

Ninguém acuse meu sonho de machismo,

também a vejo como sendo atleta,

mais o encarnar de tudo quanto é belo,

ao homem superior no feminismo,

satisfazendo meu ideal de esteta,

com que a admiro no mais puro zelo!

TÉSSERAS AZUIS VII

Nem todos são assim.  Talvez um gole

em seco, a intimar masturbatório,

em breve instante de prazer inglório,

talvez a imagem rudemente esfole;

talvez imprima seu retrato e o cole

numa parede, igual que em clerestório,

talvez o beije qual sacro cibório

que a imaginação fremente mais empole.

Mas eu a olho e vejo nos seus traços

e no seu corpo, dos seios à vagina,

muito mais que um objeto do sexual;

não cede a deusa o gozo dos abraços,

mas beijos puros da espuma peregrina,

que há de gerar em parto natural. 

TÉSSERAS AZUIS VIII

Nunca a encontrei. Que a possa ver duvido,

salvo em mosaico do templo a contemplar

na campina de meu sonho azul do milenar;

paixão não tenho, Posêidon é o marido.

Não sou amante de um amor perdido,

com tantos gregos assim a disputar,

não vejo em tésseras meu desejo despertar;

se ali todos podem ver, eu mesmo olvido.

Mas a seu jeito, ela exerce um sacerdócio,

sacro consolo para os solitários,

longo consolo para a alma de um poeta

e se a descrevo agora, em puro ócio,

roubado a meus deveres multifários

é que um rasgão da alma me completa.

TÉSSERAS AZUIS IX

Sempre apreciei a visão do corpo humano:

é a minha raça, afinal, e lhe pertenço;

ante a nudez da estátua eu me convenço

da antiguidade de meu ideal arcano.

Percebo algo realmente sub-humano

naqueles que contemplam de olhar tenso

certa imagem de mulher em painel denso,

nessa malícia de pecado insano.

E assim encontram na obra do escultor,

na perfeição do corpo masculino,

sentido outro que o padrão mais peregrino,

criado pelos gregos do esplendor,

reduzindo o artista à sua feição,

ao lhe lançarem homossexual acusação.

TÉSSERAS AZUIS X

Tampouco venham me acusar de homofobia!

Cada um o seu prazer que vá buscar

onde quer que sua tendência o inclinar,

ou se restrinja tão só à fantasia,

mas que não venham assim prejudicar,

na interpretação do que a si próprios afligia

essa imagem do artista em sua magia,

que simplesmente não conseguem alcançar!

Quanta pobreza em uma arte sem o nu!

Houve uma orgia de mil panejamentos

sobre os afrescos da Capela Sixtina...

Ou de Miró a desprezar o fatiar cru

do corpo humano em tantos fragmentos,

como um espelho de nossa humana sina!

TÉSSERAS AZUIS XI

Eu volto à imagem reclinada em azul,

sua cabeça a deitar languidamente,

sobre um braço dobrado casualmente,

enquanto o outro se atravessa dul-

cemente, com os dedos a brincar

contra essas ondas frementes de umidade,

que na enseada escorrem sem maldade,

pelo prazer de suas costas carinhar.

E assim contemplo as dobras sugestivas,

empapadas de água, um nó desfeito,

qual Aphrodite a prometer prazer;

desvio o olhar para suas vistas pensativas:

ela é Anfitrite com o ventre seu perfeito,

vida marinha em sua miragem conceder.

TÉSSERAS AZUIS XII

Mas eu não vou até o mar por Aphrodite,

a ver espumas de mulher flutuantes

e nem à praia irei por Anfitrite,

para pregar a religião dos navegantes.

Eu só preciso que a ilusão me dite

como escrever meus versos delirantes,

que essa visão onírica me incite

a tal derrame de cânticos constantes.

E nem sequer no sonho a esculpiria,

nem se pintor eu fosse, a pintaria,

para guardar o transitório feminino;

mas mulher bela eu amo, por saber

que envelhece um dia e há de perder

o seu poder de atração quase divino...

LUPA

William Lagos – 13 ABR 2009 

lupa I

nem sei se poderia, de fato, acompanhar,

com velhos olhos gastos tantos signos.

não vejo jeito de tornar benignos

os longos dias que passo a revisar,

sem ter prazer,

por puro esforço,

as traduções que fiz, buscando erros:

ler e reler,

dores no dorso,

só na folia do verso a refugiar,

nos disfarces mais podres e mais dignos,

em falas brandas e vazios malignos,

que me permitem viver, sem nem notar!

lupa II

porém enquanto esse passado é conferido

mais um formato estranho é sugerido,

mas não consigo deixar livres meus versos

por mais que os tenha pelo ar dispersos,

meu coração ferido

já tem rido

muito mais que meu viver justificou.

assim cantou

e dessangrou

no inútil verso que nem foi poema,

na murcha flor que nem foi açucena,

na opacidade da angústia que envenena,

na vida morta dos corações rasgados.

lupa III

este barulho não me vem daqui:

pertence a outra parte deste mundo

àquele som por vezes iracundo,

àquela vida que, às vezes, assisti,

quando se adense,

mas que não vence.

esse fragor, bem sei, não vem de mim:

apenas ouço ao recruzar a rua

e não me atenho,

pois não me evoca uma esperança nua,

nem me parece revelar, assim,

por que aqui venho.

esse ruído pertence a outras pessoas:

escuto de passagem, impoluto

e nem me agito,

embora nos ouvidos me ressoe,

eu ouço apenas e nem sequer escuto,

tão forte grito.

lupa IV

estou apenas adiando este momento,

em que terei de iniciar o movimento,

a deslizar pela fresta o pensamento,

a deslocar para o fundo o sentimento

uma vez mais

no meu jamais,

me prostituo, sem arrependimento:

tal é minha vida

e dou guarida

nos meus neurônios, sem comedimento,

às ideias de outrem, em travestimento,

que verto ao português, em desalento,

na espera crua de um mísero portento.

lupa V

desta forma, o poema é reticência:

pode ser tudo ou nada, em empatia.

de teus anseios a plena antipatia,

pelo desprezo de toda a tua sapiência,

no descaso profundo do que és.

junto a teus pés

eu o deponho.

talvez julgues meu discurso como ofensa

ou o encares com ressentimento.

feio portento

que nem ao menos

te disponhas a provar de meus venenos.

mas lembra sempre que o verso não é meu:

pela leitura os aceitaste plenos

e neles provas um veneno que foi teu.

lupa VI

se não te serve

a plenitude da quimera que conserve

intacto o bagaço de teu sonho vão,

se não te basta o vácuo no ausente coração

[nada melhor que o vazio a preencher o nada],

toma a bênção desfolhada

e faz dela rodízio

e dá-lhe pleno homízio.

na implosão da alma,

revive a alheia calma

da plena desistência.

preenche teu vazio com ramos de impotência,

ascende a escada fria que te conduz à lua,

espalha tuas entranhas nas pedras desta rua

até ver-te completa,

em total obsolescência. 

lupa VII

sou trovador sem possuir um alaúde,

pois de fato encontrar eu nunca pude

na realidade tal instrumento puro,

mesmo troveiro, encontro-me no escuro,

a flauta experimentei

mas não o flageolet.

não sei tocar fresteu ou chalumeau,

nem o cromorne,

nem o saltério,

nunca soprei qualquer trompa marinha

nem de vielle ou mandora se avizinha

meu pobre silvo de negro rouxinol

cantor da noite e adormecido sob o sol.

lupa VIII

não obstante, sou um menestrel,

mas permaneço preso no quartel,

onde castrar pretendem meu anseio

e meus dedos esmagar com negra luva.

tendo receio

de amor no seio,

querem prender meus sonhos em cadeias,

forçar-me a ouvir o canto das sereias

ou das sirenes,

hárpias modernas.

mas tais cantigas afastam as antigas

sem ter sabor de novos horizontes

e eu não queria me banhar nas fontes

em que o vinho se tornou de novo em água

para minha mágoa.

lupa IX

quero dormir sob o farol do céu,

nos braços da alvorada cristalina

a me orvalhar com saliva de menina,

furtando à lua o seu galhardo véu.

quero vogar

sem sufocar,

pelas ondas multicores do deserto,

entre os corvos passear de peito aberto,

um osso por bengala

em vasta escala,

fazer amor nos píncaros dos montes,

a escutar das cabras os repontes,

enquanto a mim se entrega redolente

uma pastora sempre impenitente.

lupa X

quero sonhar no derradeiro instante,

que já desembarquei no seu afeto

e de sua atmosfera fiz meu teto

por mais que seja um gás asfixiante.

pouco me importa

se o canto corta.

quero beijar os quadris de galateia,

de pigmalião roubar a antiga deia

será minha amante

no meigo instante,

ele que abra outra rocha com o escopro

e compartilhe do beijo delirante

da nova vênus esculpida nesse instante,

enquanto eu mesmo me aninho nesse sopro.

lupa XI

quero beber um jato dessa espuma

que jorrou da serpente e fez-se a cuna

de afrodite em nascimento virginal,

que nem sequer mãe teve afinal

e ingressar de zeus

na sua cabeça,

a esperar que lá dentro não me esqueça,

que venha hefesto com poderoso malho

e à luz do dia me inteiramente espalho

como pallas, da armadura cada peça,

de sua quadriga

serei o auriga.

que mnemósine seja a titã fiel

e que themis me sirva o hidromel,

mesmo que o néctar esteja hoje em falta

e azeda a ambrosia que me assalta.

lupa XII

que meu delírio seja mais permanente

do que o cosmos para mim indiferente,

meu fadário a encarar na inversa lente

do telescópio de olhar opalescente.

de meu destino

tangendo o sino

para a missa de meu sétimo dia

que em paramentos em mesmo rezaria

minha mortalha

tecida em palha

e seguirei na praia em alpercatas

das algas mortas pisando as cinzas matas

lupa de areia que de fato nunca houve,

meus búzios a soprar que ninguém ouve