AO REDOR DO FOGO – William Lagos

AO REDOR DO FOGO I – 16 FEV 15

As espadas do sol encolhem a escuridão,

brandidas por mil ígneos legionários;

não existe mal em tais combates temporários

e nem tampouco nessas luzes proteção.

Um mar existe ao redor desta nação,

a luz e a sombra a percorrer contrários

os seus caminhos, sem que sejam solidários

os seus desígnios para nossa habitação.

Pois luz e sombra não passam de serpente

que persegue a si mesma, sem parar,

a luz do olhar pouco a pouco a esmaecer,

até tornar-se a cauda num potente

carvão de treva, fugindo sem parar

da dupla chama em seu constante ameaçar!

AO REDOR DO FOGO II

Assim é a luz dos olhos a torrar

o chocalho da cauda que lhe escapa,

a dor perene em penetrante faca,

a pobre cauda perene a lastimar!

Como ela corre em seu impulsionar

o corpo inteiro num flutuar de capa,

da chama pálida que sua escama empapa

de um sofrimento de que corre sem parar!

A serpente se apressa a devorar

sua própria cola ao longo desse anel,

mas somente a consegue chamuscar;

sente a cabeça a terrível dor cruel,

sem perceber ser ela mesma a provocar

a dor do tempo, sem lhe dar quartel!...

AO REDOR DO FOGO III

A dor, às vezes, se torna tão intensa

que a cabeça suspende o avançar,

as suas forças buscando recobrar

e é então que a tempestade mais se adensa;

portanto, é inútil nutrir a menor crença

de que Ouroboros tenha bênção para dar;

igual que um cão vem a si mesmo lastimar

e no próprio redemoinho apenas pensa.

E assim ocorre, desde que o mundo é mundo;

algumas vezes, dispersam-se fagulhas;

em outras caem os restos dessas hulhas

e sobre a Terra há despertar profundo:

nascem as plantas, depois os animais,

surgem os homens de mistura com os demais.

AO REDOR DO FOGO IV

E quando desce sobre nós a tempestade,

é só a cauda a si mesma a refrescar,

quando ela tisne a cabeça, em seu penar:

não cai a chuva num gesto de bondade!

Nem a canícula da seca é sua maldade,

mas apenas sua corrente a calcinar,

a Terra inteira em lento evaporar

para o vigor da própria divindade!...

Por isso é que erguemos cada altar

e ali as vítimas lhe sacrificamos:

sobe a fumaça a cobra grande a refrescar

e assim ela perdura em sua corrida...

E enquanto corre, nós mesmos continuamos,

pobres fagulhas da serpentina vida!...

e-LOVE I – 15 dez 02

"Eu te amo", me disseste.   E não podia

deixar de ser assim.    Naturalmente,

um tal amor é mútuo, uma euforia

de parte a parte, que já provei frequente.

Não que fosse necessária essa alegria

te repetir de novo...       Redolente

de meu afeto antigo...   Uma elegia,

que se reflete no tempo indiferente...

É assim o meu amor: tão resistente

às ausências e aos embates, desencontros

que desapontam, mas sem ferir o coração.

Porque esse amor é sabido persistente,

e mais provocará novos encontros,

de amor concreto e limpo de ilusão.

e-LOVE II – 17 fev 15

“Eu te amo!” – respondi e fui sincero;

não se tratava de imaginário apelo,

nem um gemido provocado por desvelo,

grito de culpa de palor austero...

A frase eu repeti, em canto vero,

mesmo usada, como as vestes de um adelo,

por ser frase de amor e querer tê-lo:

se amor proclamo, mais amor eu gero...

E se te envio amor em digital

tradução de sentimento espiritual,

é porque quero ao mundo proclamar

bem mais que versos em papel de seda

que na Bíblia se esconda e se conceda

breve leitura para depois guardar...

e-LOVE III

Sempre o amor foi coisa imaterial,

que se provava por gesto e por ação

e se afirmava em suspiro de emoção,

mais longo o toque de cunho espiritual

que a completude do gozo material

que afinal, pensando bem, faz-se ilusão:

um breve instante de estupefação,

bem transitório e transitório mal,

que se reduz à lembrança do carinho,

que se recorda ao som de algum perfume,

que se deseja usufruir mais um pouquinho

e então se esvai, num ressaibo de azedume,

breve o prazer e orgasmo tão mesquinho,

a se apagar, tal qual se acinza o lume...

e-LOVE IV

Será, portanto, apenas natural

que se reduza amor a um e a zero,

constelação de estrelas por que espero,

por mais que seja temporário o seu fanal;

e quando o amor foi transposto em seu total

para essa rede inconsútil, para o vero

manto de somas, nessa luz que gero

com tantas outras, o que é mais espiritual?

Que seja amor um informático sinal,

mar eletrônico tal qual meu coração,

a rubra eclusa que o sangue me impulsiona!

E que o possa transmitir qual mineral,

quartzo sólido, controlando a pulsação,

tenda que envolve em invisível lona!...

ORIGENS I – 14 dez 02

[Para Berenice Lagos Guedes]

Talvez porque me acorde muito cedo,

Talvez porque a noite é perfumada,

Talvez porque fugi e, em meu degredo,

Eu finalmente me sinta libertada,

Me agrada o cheiro deste amanhecer,

Desta cidade quieta e, da janela,

Escuto um bosque...  E me parece ver

A sua presença na madrugada bela.

Pode ser que eu mais sonhe do que veja:

Talvez apenas sonhe o seu perfume,

Como ressaibo dos tempos de criança.

Quem sabe é o lusco-fusco, que me enseja

Reconhecer doçura no azedume

E reviver o odor dessa esperança...

ORIGENS Ii – 18 FEV 15

Talvez porque minha irmã me sugeriu,

De que maneira, de fato, nem recordo

O teor deste soneto em que concordo

Retomar a antiga imagem que então viu;

Talvez que na manhã em que me acordo

A branda origem deste tema me fugiu;

Quiçá somente um sonho que sorriu

Ao transmitir-me a ideia que hoje abordo.

Talvez eu nem recorde e só componha,

Dentro da mente, oculta em escaninho,

Tarde de antanho em sua ternura mansa;

E neste dia do passado me disponha

A deixar escorrer gotas de vinho

Por entre os dedos, qual escura trança...

ORIGENS III

É realmente difícil destrinchar

Os fios gelados que o passado cansa,

A sensação que em meu olfato rança,

Sabor que azeda já meu paladar...

Quem sabe eu nem consiga imaginar:

(Já faz tempo demasiado fui criança!)

As arapucas construídas pela lança

De tantos fatos que não posso separar.

Assim, dizer por que, há treze anos,

À minha irmã este soneto dediquei,

Quiçá seja um desafio ao impossível;

Calafetadas as memórias por mil panos,

Recordação que só um dia imaginei

E o repetir tornou irretorquível...

ORIGENS IV

E muito menos por que usei o feminino,

Como se aqui sua voz é que falasse

E tão somente meu braço registrasse

Os artifícios mortos do destino...

Qual esperança de sabor tão fino

Seria esta que aqui se condensasse

E em tais palavras de mansidão ousasse

Amar a nostalgia em tom divino...?

Como lembrar o olor de tal perfume,

Que talvez fosse éter nos pulmões,

Hoje, afinal, me influencia o Carnaval...

Mesmo encarado com certo azedume,

Por não me ter embaralhado em ilusões,

Mas nos abismos de meu próprio mal.

pestilência 1 – 14 dez 02

[para senta van willeen]

as sombras se encurtam dos dias ao meio:

desaparece assim nosso diâmetro,

que se reduz a nada... E era um decâmetro

quando eu nascia, do alvorecer no seio!...

igual o ponteiro, que girava de permeio

e me protegia, constante como hexâmetro

dactílico de espaço, que me dava um heptâmetro,

cada semana, mais conforto que receio...

mas quando as sombras para mim se encurtam,

me faço vulnerável, a expressar meus medos,

quase sem perceber que por perto existia

testemunha cruel; e quando então me escutam,

faz-se real cada um de meus segredos

qual o demônio que assola ao meio-dia... (*)

(*) Referência ao salmo 91:6.

pestilência 2 – 19 FEV 15

o que disse ao anterior repito agora:

amor à Senta do Navio Fantasma,

por entre as brumas claras do miasma

é totalmente estranho nesta hora...

não fui o capitão do amargo outrora

e em nada a tempestade assim me pasma;

qual sensação de antanho que me orgasma

decerto se esvaiu e foi-se embora...

pois de fato, nem sei o que me induz

a responder aos sentimentos vagos

que me levaram a escrever então...

mas vejo os versos de antanho e me seduz

um impulso de maldade, em maus afagos,

como um punhal que me rasga o coração!

pestilência 3

e por que me dominou tal pestilência

para me expor em inusitada hora?

quais emoções que então eu lancei fora,

aberta a eclusa à vazão de minha impotência?

qual a impiedade envolta em sua latência

que saltou em meu peito e me devora?

o que nos dias de hoje só deplora

o coração de agora, em pertinência...?

por certo, alguns sonetos mereceram

continuação, por se acharem em aberto,

mas grande parte ressecou-se no deserto;

não obstante, meus dedos a acolheram,

igual que filho em triste incubadora,

tão solitário que sequer mais chora!

pestilência 4

se nem ao menos recordo velhos medos

que já contemplo mortos e encolhidos,

como posso recordar entre os olvidos

as causas breves desses meus segredos?

qual o demônio que assola meus degredos

ao meio-dia ou em momentos mal havidos?

curtos os ventos na insolação contidos,

curtos os anos espalmados por meus dedos!

e qual foi a testemunha de qual crime

que mencionei num verso de passagem,

qual o temor em que o fracasso arrime?

como se esvoam tais versos concebidos

por um capricho apenas de ancoragem

de poemas mortos e de perdão despidos!

AS JOVENS DE ROMA XLVIII

SYLVANIA

POR QUE SERIA AMOR O DERRADEIRO

ALVO DO SER HUMANO NESTA VIDA?

BANAL TAL ALVO, COMUM E CORRIQUEIRO,

E QUEM EXISTE, QUE NÃO LHE DEU GUARIDA?

NESSA META NOS FECHAMOS POR INTEIRO,

DEIXANDO DE BUSCAR, EM NOSSA LIDA,

UM BEM MAIS SÓLIDO E MAIS PERDUREIRO,

QUE ATÉ A MORTE, NOSSA MISSÃO CUMPRIDA,

NOS ACOMPANHE, ALTIVO E OBJETIVO.

NÂO É QUE AMOR NOS LEVE DE VENCIDA,

MAS É QUE ENCHE INTEIRO O CORAÇÃO:

TOMA O LUGAR DO SANGUE, NESSE CRIVO,

POR QUE PASSAMOS, ATÉ A DESPEDIDA,

UMA POR UMA, DAS GOTAS DE ILUSÃO...

AS JOVENS DE ROMA XLIX

MARTIA

PORQUE SEXO TAMBÉM É DESESPERO.

É SOLIDÃO FALIDA E DESENLACE.

UM ABSTRATO CORPO QUE SE ABRACE,

UMA CONCRETA AUSÊNCIA; E ENTÃO, UM MERO

ERUCTAR DE LEVE, UM REVERBERO

INEXISTENTE DE AMOR, EM NOSSO ENLACE...

SE A PRÓPRIA CONCRETUDE NOS DESGRACE,

É A FLOR DA AUSÊNCIA DESSE BEM QUE QUERO...

POIS O TORNA REAL E, EM CADA ENCONTRO,

MATA FELPAS DE SONHO, DE IMEDIATO:

LEMBRANÇA ALGUMA É IMAGINAÇÃO...

ASSIM, O SEXO É APENAS DESENCONTRO:

QUEREMOS O IRREAL, NO MESMO FATO

DE TRANSFORMAR EM IDEAL UMA ILUSÃO...

Tuesday, December 12, 2006 2:15 PM

AS JOVENS DE ROMA L

LESBIA

ELA SE ENTREGA E O SANGUE QUE ESCORRIA

DEMONSTRA SER, PARA ELA, A VEZ PRIMEIRA;

E NESSA HONRA E BÊNÇÃO QUE SOFRIA,

ENCONTRAVA-SE O ESPANTO DE QUE, INTEIRA,

QUISESSE-ME POSSUIR...  DANDO-SE ASSIM,

ME AMALDIÇOAVA...  AO DAR-ME A VIRGINDADE,

AO ME TOMAR PRIMEIRO, EM RELIGIOSIDADE,

SE APODERAVA MUITO MAIS DE MIM...

POIS ME SABIA HONRADO.   E O QUE SERIA

APENAS UM MOMENTO ALEATÓRIO,

TORNOU-SE EM PERMANENTE REBELIÃO. 

NÃO QUE DEIXASSE DE AMÁ-LA – E NEM PODIA,

MAS FIQUEI PRESO A ELA, AO DECISÓRIO

ANEL DE SANGUE E DOR, EM SUA PAIXÃO...

AS JOVENS DE ROMA LI

MESSALINA

FOI A PRIMEIRA VEZ PARA NÓS DOIS

E NÃO ERA UM MOMENTO TRANSITÓRIO:

ERA DESEJO MESCLADO EM COMPAIXÃO,

TROCA DE FLUIDOS, JORRAR DE EMUNCTÓRIO...

POUCA IMPORTÂNCIA TINHA NO DEPOIS:

POR UM MOMENTO, MORRIA A SOLIDÃO,

LEGADA EM BORBOTÃO NUNCUPATÓRIO:

UM SACRAMENTO DOIDO... VINHO E PÃO,

SELANDO PARA SEMPRE UM COMPROMISSO;

DESCOMPROMISSO, ENFIM, EM DECISÃO

SEMPRE INDECISA, NESSE INCOMPROMISSO.

RECOMPROMISSO NOSSA INDECISÃO:

ANEL DE SANGUE, EM TROCA DO CASTIÇO

ANEL DE OURO, EM TAL CONSUMAÇÃO... 

O PRIMEIRO NASCER DO SOL I  -- 20 FEV 15

A ÚNICA ESTRELA EM UMA NOITE ESCURA

NÃO É MAIS DOCE DE VER DO QUE TUA FACE,

QUE DUPLA ESTRELA CERTAMENTE SE ESTAMPASSE

CASO OUTRA VEZ ME CONTEMPLASSES COM DULÇURA

SE DUPLA FOSSE A QUE ACIMA SE MOSTRASSE

EM DUPLO RAIO QUE CAI DA IMENSA ALTURA,

TERCEIRA HAVIA SOBRE TUA FACE PURA,

CASO A VISÃO EM TUA BOCA SE FIXASSE.

E NUM SORRISO TEU MAIS EU VERIA,

AFASTADAS AS NUVENS DA TRISTEZA,

QUANDO SE ABRISSEM DA BOCA AS COMISSURAS

E UMA TAL CONSTELAÇÃO ENCONTRARIA,

A RELUZIR NO MARFIM DE TAL NOBREZA,

EM NEGATIVA DE TANTAS AMARGURAS...

O PRIMEIRO NASCER DO SOL II

NA VERDADE, SINTO ESTRELAS TÃO DISTANTES

SALVO SE AS VEJO REFLETIDAS EM LAGOA;

CONTRA A GALÁXIA O IMAGINAR SE ESCOA;

LUZES QUE ESCONDEM OS VENTOS ULULANTES

QUE SE DIRÁ QUE AS AFASTAM, INCESSANTES,

COMO UM GESTO DE MÃO, QUE APAGA À TOA

E AS AMASSA, QUAL NÃO FOSSEM COISA BOA,

TAIS ESTRELAS CONTRA O LIXO CINTILANTES

OU SIMPLESMENTE QUE AS RECUBRA O VENTO,

JÁ QUE RETORNAM TÃO TEIMOSAMENTE,

COM O MANTO DE SUAS NUVENS, QUAIS DESCRENÇAS,

CHEIO DE INVEJA DE SEU DESLUMBRAMENTO,

IGUAL QUE A GENTE O FAZ, FREQUENTEMENTE,

QUE O BRILHO APAGA POR CALÚNIAS DENSAS.

O PRIMEIRO NASCER DO SOL III

MAS QUE FAZER, QUANDO O BRILHO MOMENTÂNEO

DE UMA ÚNICA ESTRELA TUDO APAGA

QUE TAL VELUDO ANTERIORMENTE AFAGA

E TUDO ENVOLVE EM CERÚLEO SUBITÂNEO?

MAS QUANDO TE CONTEMPLO, A MENTE INDAGA,

AO VER O BRILHO DOS DENTES SOBRE O CRÂNIO,

POR QUE É MAIS FORTE ESSE FULGOR ESTRANHO

QUE A LUZ DO SOL REFORÇA E NÃO ESTRAGA?

POIS QUE A ALVORADA APAGa TANTA ESTRELA,

PORÉM AS TUAS PESTANAS, DOCE GRADE,

TÃO LOGO ABREM, FULGEM NOVAMENTE,

NA NOSTALGIA QUE MINHALMA INVADE

E EM QUE ME VEJO FORÇADO INTEIRAMENTE

A CONFESSAR QUE TE ACHO AINDA MAIS BELA!

CORDAS DE AR I – 21 FEV 15

Eu não quero de mim mesmo ter mais nada

do que já tenho agora.  Eu  me conheço,

sei o que posso e sei quanto não meço:

estou feliz em meu nicho da empreitada.

São poucas coisas, no momento da jornada

em que me encontro agora, mas não peço

senão por ter mais tempo para o espesso

caldo de obrigações vencer a cada

dia do espaço.  Tudo o que tenho agora

já me enche as medidas e sufoca,

muito especial nos dias de calor...

Pois já me acho assoberbado nesta hora

pelo conjunto de mágoas que me toca,

sem sobrar tempo em que falar de amor!

CORDAS DE AR II

É o próprio respirar que me sufoca

desde o momento de meu despertar;

cordas de vento a me encarcerar

e a me puxar constantemente pela boca.

Ninguém grilhão contra meu pé coloca;

não são os passos pelo dia a tropeçar;

vai nas narinas tal corrente penetrar

e entre as amígdalas, potente, se desloca!

E como um touro, eu sou trazido à vida,

não para meu prazer, mas por labor,

não por passeio, mas puxando arado,

forçosa a senda e não a preferida,

a terra a repartir em forte ardor,

tal qual pudesse cultivar meu fado!...

CORDAS DE AR III

Assim se digo já ter o suficiente

não falo de um farnel de bens da vida,

mas de tarefas, em multidão sofrida,

que todas cumpro com ar indiferente.

E nem mesmo ao dormir descansa a mente,

que a novas emoções garante ermida;

em versos torno cada ilusão perdida,

surfando doida ao longo da corrente...

Mas não me dá prazer sua redação,

antes se trata de uma empresa antiga

que sempre pôde extrair algo de mim,

igual que ao touro por argola puxa a mão,

essa cadeia de ar me seja o auriga,

pelas narinas a arrastar-me assim.

O PRIMEIRO RAIO DE SOL I – 22 FEV 15

Dormi bastante nesta tarde e agora

posso de novo desgastar minha pena,

em frases tolas de expressão amena,

em frases ásperas e amargas nesta hora.

Não sei o que virá, meu rosto cora

perante a descrição de feia cena

ou ruboriza, em sentença que condena

horas perdidas, tempo posto fora.

O importante é a espera dolorosa

por completar inútil tradução,

em troca meretrícia por dinheiro,

que a outra espera é menos dadivosa,

mas nela espero, sabendo de antemão

que não me livrarás do cativeiro.

O PRIMEIRO RAIO DE SOL II

Durante a noite eu sei que durmo pouco,

mas com a sesta compenso algumas horas

perdidas na lentidão dessas demoras,

nos intervalos de esperas, semilouco;

mas não protesto até sentir-me rouco;

a rouquidão está em olhar outroras,

vastas lembranças de emoções, esporas

rasgando o ouvido quando a elas se faz mouco.

Não há protesto.  Simplesmente, eu leio

ou então retorno até o computador

ou ainda me sento a redigir um novo enleio,

sem perder tempo a revirar-me com ardor,

na vã esperança de rever teu seio,

que em meu antanho escondeu-se de temor.

O PRIMEIRO RAIO DE SOL III

Não vem o sol a bater-me nas pestanas;

minha câmara fica oposta à alvorada,

são só reflexos a fatiar-me o nada,

nessa panóplia de aquarelas tão insanas.

Pelos postigos apenas é que abanas,

verde dilúculo de folha iluminada:

pólen disperso de flor maravilhada

com a primeira luz que lhe proclamas.

Só vejo o sol em refletir convexo,

espelhado nas paredes de meu quarto,

a despertar nos livros personagens,

que me fazem despertar, sem grande nexo...

Os travesseiros, então, dolente aparto,

para encontrar em mim novas coragens...

CARNAVAL I – 23 FEV 15

Eu esperava me trouxessem alegria;

ouvia promessa, embora só velada,

de dia para dia sendo adiada,

promessa vaga em que não mais eu cria.

Mais esperava que me trouxessem nostalgia,

após a nossa eucaristia consumada;

separação mui certamente realizada,

quimera e mito de gentil melancolia.

Cumprida essa promessa, eu a lembraria,

por comprida que tivesse sido a espera,

porque memória teria, quem me dera!

Mas a promessa esqueceu-se na folia

de um carnaval que em nada me atraiu,

enquanto Momo de mim apenas riu!

CARNAVAL II

Segundo afirmam, da galhofa é o rei

e igual do riso falso da alegria;

ao redor pulam os servos da folia,

porém Momo só balança ante essa grei.

É um rei gordo, que não aplica a lei

para si mesmo.  A coroa que lhe ungia

a testa nédia por demais lhe pesaria;

ri tolamente nesses dias em que passei

dentro de casa, sem sequer me balançar;

com minhas mãos sobre o teclado sacudi

lança-perfume, confete e serpentina,

com novos versos para me embriagar,

a descrever essa dor que nem senti,

embranquecida por naftalina...

CARNAVAL III

Havia promessas de melodia apenas

na matutina frescura hospitalar,

que minha memória consegue embalsamar:

cheiro de éter contrariando minhas verbenas.

Sempre amei mais as ruínas dessa Atenas,

pelo tempo encanecidas sem parar,

que as saturnais de Roma a rebrotar:

velhos afrescos de perdidas cenas...

Talvez eu seja um tolo amortalhado,

que só se nutre da morte do passado

e não se importa com a presente vida;

porque promessas são apenas alfazemas,

cânfora pura perfumando minhas algemas,

a ressecar-me a lágrima contida.

PRÉLIO I – 15 dez 02

Xô, xô, destino, desde pequenino

me trataste mal...

Xô, xô, meu fado, sempre atribulado

foi o meu canal...

                                Troca-me agora,

seja esta minha hora encantação potente:

                                que te vás embora,

solidão morta e o mundo indiferente...

Vem, vem, destino, vem tocar o sino

de novel porvir...

Vem, vem, meu fado, bem recompensado

que seja o meu seguir...

                                Sorte não existe

pois tudo só consiste nesse inesperado

                                recompensar dos atos,

esparzidos fatos, ao longo do passado...

Por certo é o que acontece, a gente até esquece

nossa ação antiga...

Tanto se semeou, tanto se descurou,

quanto se consiga...

                                Se investiste bem,

receberás também o mesmo resultado;

                                porém se te negaste,

no fim já terminaste sem ter qualquer bocado...

Esse é que o destino, o qual, desde menino,

tu mesmo escolheste...

Sem saber o porquê, sem nem olhar a quê,

a ti mesmo fizeste...

                                Tempo existe ainda,

em tal tarefa infinda: é aplicar-te agora...

                                Constrói para o futuro,

um fado, te asseguro, diverso desse outrora.

PRÉLIO II – 24 FEV 15

Nosso futuro, afianço-te seguro,

é qual uma muralha.

Pois toma uma lanceta ou mesmo picareta,

para atacar sem falha.

                                       Rasgada essa parede,

que pouco a pouco cede, a contragosto, embora,

                                       respira então a poeira,

pancada dá certeira, na insistente hora.

Se alguma coisa erraste, da sorte te afastaste,

o alvo é transponível.

Reúne tuas artérias, após suas longas férias,

e dá salto indizível.

                                       O disco vai girando,

aos poucos te gastando, sem o vinil parar...

                                       À superfície sobe,

que a vida não te roube o eterno seu girar...

Agarra-te no braço que insiste em tal compasso:

penetra-lhe na agulha!

E logo encontrarás, há uma pilha atrás:

pois salta sem mais bulha!

                                       Um disco mais potente,

canção bem mais plangente que a escutada hoje;

                                       Basta apenas um esforço

e provas novo escorço, que a vida não te enoje...

Pois já pensaste, então, que haverá ocasião

de achar matriz em branco?

Em plena virgindade, tua marca, sem maldade

aceitar num  gesto branco?

                                       Será outro aparelho

a domar nesse teu prélio, mas podes, sem temer,

                                       Imprimir-lhe nova vida,

sem dar qualquer guarida ao velho desprazer...

PRÉLIO III

Porém na tua esteira a hora derradeira

só chega se a deixares.

Na escuridão ingente o futuro é transparente,

caso o determinares.

                                       Se queres vida bela,

afia a tua sovela e lhe perfura o couro;

                                       Talvez lá do outro lado

já vejas preparado um puro e grão tesouro.

Porém tu me dirás: “Difícil é alcançar

essa parede imensa!”

Talvez tu não percebas que diariamente cedas

a uma esteira imensa.                            

                                       Que te empurra para trás,

sem conseguir parar e sem autodomínio?

                                       É a ponte do passado,

que escorre do teu lado, em manso latrocínio.

Pois cabe só a ti, qual eu mesmo percebi,

cortar essa presilha.

E a ela acrescentar, no tempo que sobrar,

A água de outra bilha.

                                       Não penses que resiste:

existe quem conquiste e lhe abra um amplo furo

                                       Na cortina tão macabra

gazua e pé-de-cabra arrombam o futuro!

E se tanto te falo e de insistir não calo,

é que persisto ainda.

Essa muralha assalto e corto sem ressalto:

que seja mais bem-vinda!

                                       Contudo, eu te confesso,

que ao espírito ainda peço que forças me renove.

                                       E que este meu conselho,

agora que estou velho, por verdadeiro prove!

PRÉLIO IV

Pois não te mentirei: muita vez eu já tentei

e nada consegui.

É dura essa parede, mas recua como rede

e nela me prendi.

                                  Os músculos usei,

a mente eu empenhei e permaneço aqui.

                                  Persisto com firmeza,

mantenho minha certeza, pois sei não me iludi.

Por vezes, consegui e tanto persisti

que a vida transformei;

Porém foi ilusória essa mudança inglória

que assim determinei.

                                  Há muitos fios, de fato,

e aquele que eu acato, repuxo do novelo.

                                  E venho a descobrir

Que perto estou a seguir meu velho desmazelo!...

Os deuses do destino ao martelo pequenino

recusam seu diamante.

Entregam-lhe um cristal, parece senhorial,

mas traz ganga gigante!

                                  Porém até a morte

combaterei a sorte e amealharei detalhes.

                                  Oh, força muscular,

tensor crepuscular, te rogo não me falhes!

Por isso te concito ao mesmo ideal bendito:

na luta persistir.

Deixar o gargalhar nos ventos a soprar,

sem nele te iludir!

                                  Quem molda teu destino

é o zelo pequenino de cada decisão,

                                  Que podes dominar,

mesmo sem controlar teu próprio coração!

AS ÁRVORES MORREM DE PÉ I – 25 FEV 15

Incrivelmente, quando ainda criança,

eu assisti a essa peça teatral;

faz bem mais de meio século, afinal:

o tempo passa, conserva-se a lembrança.

Infelizmente, não disponho da bonança

de recordar parte alguma do total;

dizem que fica no corredor neural

cada memória que a vida nos alcança...

Não foi espanto que aqui viesse então

essa peça teatral tão importante:

era mais rico da cidade o antigo véu

e servia de passagem, na ocasião,

a companhias de valor gigante,

em seu caminho para Montevidéu...

AS ÁRVORES MORREM DE PÉ II

Posso afirmar, portanto, que assisti

Palmira Bastos, depois comendadora

e a Varela Silva, que mais doura

o papel masculino que então vi...

Mas que tristeza que tudo já esqueci,

salvo esse nome que à lembrança aflora

a cada vez que vejo o ir-se embora

de alguma árvore que nos olhos recolhi!...

Manuel Maria Ferreira, um espanhol,

foi o autor do prestimoso enredo

e Alejandro Casona o traduziu;

tornou-se filme e da tevê o rol

igualmente percorreu até o degredo,

com que o tempo, finalmente, a diluiu...

AS ÁRVORES MORREM DE PÉ III

Vi muitas árvores em pé, que faleceram:

algumas, finalmente, de velhice;

outras roubadas de toda a sua ledice

por parasitas que a raiz lhe arremeteram.

Outras um raio nos galhos acolheram

e se tornaram secas... Como disse,

mortas em pé, em sua negra esquisitice:

galhos em súplica que aos céus arremeteram!

Mais raramente, só por grande ventania,

vi eucalipto tombar, mas da raiz

nasceu de novo, em poderoso caule...

Se eu às dezenas hamadríades assistia

mortas de pé...  Por que a tevê nos diz

que tantas árvores tombam em São Paulo?