CALEIDOSCÓPIO

CALEIDOSCÓPIO I 

É pela madrugada que a escuridão medita,

quando vigia os sonhos e a solidão agita,

quando colore a mágoa em torno à mente aflita,

e cede aos pesadelos a chave do portão.

É pela madrugada, então, que a mente choca

essas negruras verdes, a vastidão que toca

os turbilhões neurais e, pouco a pouco, soca

tais fantasmagorias no sangue e coração.

A escuridão suspira e, às vezes, entra em cio,

buscando um novo sêmen, querendo ser semente,

ovula e se menstrua e gera um novo dia.

E eu olho a escuridão que chama e então adio

a cópula esperada por mim em tom plangente,

a imaginar que a aurora só para mim sorria.

CALEIDOSCÓPIO II

Porque encarnada é que sangra diariamente

a deusa Aurora, porém não só vermelha

é sua rubra luz, mas que, de fato, espelha

de seu irmão, o Sol, o andar menos urgente.

A noite chora assim menstruação plangente,

nesse ritual, contudo, apenas quando é velha.

Enquanto a noite é nova, recobre cada telha

em lanígero preteor, em velo inconsequente.

O mundo ela domina durante a adolescência

e se conserva assim em plena virgindade:

é fêmea a Lua também, com todo o seu farol.

De forma igual se vê que tal luminescência

projeta cada estrela que em timidez invade

o seu hímen de breu que apenas rompe o Sol.

CALEIDOSCÓPIO III

Assim a noite se guarda para Febo,

o jovem louro em fúlgido esplendor.

Aos poucos, vai perdendo seu frior,

para aquecer-se na expiração do efebo.

Já derretido esse amarelo sebo

que a Lua conservava em seu palor,

queimadas as estrelas sem vigor,

seu cheiro de mulher então eu bebo.

A noite não deseja mais ser pura:

fica aguardando, em sua ovulação,

para grávida gerar um novo dia.

E se desfaz em menstrução escura,

ao receber do Sol fecundação,

enquanto a Lua, enciumada, espia.

CALEIDOSCÓPIO IV

São os ventos da aurora sua carícia

e seu sangue expectante se derrama.

Não é o Sol que a alba assim conclama:

é a noite virgem ansiando por delícia.

Sentindo ter perdido, em estultícia,

as doze horas em que negror proclama.

Mas é o auriga do Sol que agora chama

e se entreabre em pelúcia de malícia.

E vem a luz do Sol a deflorá-la,

sem que Febo se disponha a desposá-la.

E só percebe, na alvorada clara,

que expulsa ela se encontra e não amada

e aos prantos, no horizonte refugiada,

só às lágrimas do orvalho se compara.