GUERRA DE LÍNGUAS (E MAIS)

WILLIAM LAGOS, 28/6-7/7/2018

GUERRA DE LINGUAS I – 28 JUNHO 2018

Um retalho de lua no chão do banheiro,

Quadrado de prata a cortar os ladrilhos,

Cada grãozinho reluz como vidrilhos,

Imaginário rosto a me sorrir brejeiro.

Seria o reflexo, afinal, interesseiro,

No meu olhar formando novos trilhos,

Novos reflexos de reflexos filhos,

Recuperando o seu reflexo primeiro?

Então meus olhos se refletem sobre o espelho

Há ali reflexos escondidos nos reflexos,

Mil retalhos destacados como um relho

De um saem mil em tal profundidade,

A chibatada cortando meus amplexos,

Em mim buscando nova luminosidade.

GUERRA DE LÍNGUAS II

Vejo em meus olhos imagem mais distante,

Num desespero por se comunicar,

Mal e mal a percebo em meu piscar,

Lábios se movem de forma perturbante.

Não há no espelho imagem mais gigante,

Meu próprio rosto só posso contemplar,

Verdes paredes a cabeça a emoldurar,

E a figura fosca, triste e ainda fulgurante.

Que me acena do fundo de meus olhos,

Tão só o reflexo da Lua lhe dá nexo,

Mas em tudo me parece feminina,

Encrustada de minha vista nos refolhos,

Mas claramente lhe percebo o sexo,

Enquanto move sua língua fescenina...

GUERRA DE LÍNGUAS III

A língua move e seus lábios me conduz

Nessas palavras que não posso distinguir

E de repente, percebo a reluzir,

Dentre os ladrilhos, fragmento de uma luz

E outro rosto imaginário em lusco-fus-

-Co já percebo desde o chão a me sorrir (*)

E a vejo então no espelho produzir

Outras palavras de bem diversa truz.

Tampouco ali percebo o que me dizem,

Mas não me animo a contemplar o chão:

Se desviar meus olhos do reflexo

Em que meus olhos outros olhos pisem,

Essa figura iridescente de emoção

Talvez se esvaia num perdido nexo!

(*) Emprego da Grande Sinafia.

GUERRA DE LÍNGUAS IV

A língua que projeta o meu reflexo

Do reflexo contido em meu olhar,

Novas palavras sempre a me lançar

Num desvario de silabar complexo,

Sua língua projetada como anexo

Do sorriso que provoca meu pisar,

A nova lua nos ladrilhos a moldar

A me afetar o coração e o plexo,

Com palavras que só escuto emudecer,

Lábios e línguas nesse digladiar,

Súcubo e lâmia a me mesmerizar,

Cada língua guerreando por poder,

Será a mim que esperam conquistar

Ou uma noutra apenas se envolver?

GUERRA DE LÍNGUAS V

Do firmamento brilha a flor da Lua,

Em seu piscar destonante de sexual,

Na antiga prata arcana de um ritual,

Sorri também, terceira boca nua!

Essas palavras não me vêm da rua,

Pois nada escuto de forma sensorial,

Mas essa boca da Lua é perenal

E nas palavras Selene mesma estua!

E nessa guerra de línguas, três a três

Eu me percebo não mais do que o salão

Em que se passa a inteira discussão

E justamente no fulgor do mês,

Essas três bocas que compreendo inexistentes,

Silenciosas a gritar vozes potentes.

GUERRA DE LÍNGUAS VI

Nada mais do que um reflexo no piso

Que nos meus olhos busca estar presente;

Se apenas o fitasse, inconsequente,

Não mais teria essa boca no meu viso,

Mas eu me volto para o espelho liso,

Profundidade apenas imanente,

As bocas a gritar em som dolente,

Nesta breve dominância de meu siso!

Mas olhos piscam e o espelho estala,

Mais outro som compondo as faces suas,

Nesse esgrimar de bocas, três a três...

E de repente, nada mais me fala,

O reflexo se transporta para as ruas,

No piso fica não mais que opaca tês...

TRISTEZA UNIVERSAL I – 29 JUN 18

                (Soneto em modelo inglês)

desejaria moldar a Terra com meus lábios,

antes que cheguem para mim os dias dúbios,

quando se aninhem os pensamentos tíbios,

ao invés da Terra, a mim mesmo mastigando;

que meus poemas moldassem sonhos sábios,

neles reunidos os nórdicos e os núbios,

abrangendo os batráquios e os anfíbios,

todo o mistério da Terra colportando,

não para mim, flébil cultivador,

mas para qualquer incrível assembleia:

tornar flexível cada mente que me leia

tornar arável a tanto cérebro sofredor,

que exaurível seja o zumbido da cocleia,

ser combustível cada mal que a pena ateia.

TRISTEZA UNIVERSAL II

tremenda a pretensão de meu palato

de se tornar realmente o céu da boca,

amenizando toda a glote rouca,

a cada úvula acariciando sem recato;

como atabaques nas gengivas bato,

as amígdalas percutindo na sua toca,

cada faringe ressonando como louca,

nessa aflição que com meu verso embato;

que de Eustáquio soprasse ambas as trompas,

pelas côanas a sinfonia mais suprema,

a navegar cada conduto lacrimal,

sem que teu sínus em implosão tu rompas,

teus malares a agitar com força extrema,

ardente arco o sulco teu naso-bucal.

TRISTEZA UNIVERSAL III

não que deseje te provocar o riso

ou de agonia um impotente esgar,

mas que o palato seja um véu talar,

mil estrelas de saliva no seu crivo,

em cada lágrima um novo sonho ativo,

e o próprio muco poderia resgatar,

os labirintos ser capaz de desvendar,

no tímpanos ritmo de inesperado siso;

não que pretenda te romper o maxilar,

à emoção excessiva me entregar não deixo,

brincos de versos em teus lóbulos a pregar,

uma nênia de ternura a cintilar

entre as narinas e a ponta de teu queixo,

absolvição em tua garganta a advogar.

TRISTEZA UNIVERSAL IV

teu rosto inteiro ocupado em afeição,

cada traço por amor comprometido,

toda a epiderme nesse roçar contido,

faces de cobre ou de alumínio são;

veias escorrem em tal celebração,

em clarinetes de capilar sentido,

em cada glândula um glockenspiel ouvido,

cada pêlo igual marimba em brotação,

violoncellos a cortar a jugular,

seus arcos feitos de chispas de luar,

cravelhas nas artérias a afixar

e tua carótida como um bombardão,

orquestra inteira tuas meninges soarão,

incontida no troar do coração.

TRISTEZA UNIVERSAL V

será regente da tristeza o teu quiasma,

males do mundo forçado a contemplar,

as imagens de dois olhos em coadunar,

que nunca avistam igual algum miasma

da superfície sufragante de um fantasma,

um à esquerda querendo se engajar,

outro insistindo ao existente conservar,

disputa eterna que em agonia orgasma;

e nem ao menos o núcleo supraquiasmático

conseguirá tal dissensão tranquilizar,

mesmo no sono ali se apossa dela,

jamais o humano sofrimento tão enfático

quanto o dessa hipocondria milenar

de algum soluço encastoado na costela.

TRISTEZA UNIVERSAL VI

não é preciso se moldar qualquer tristeza,

afecção sendo endêmica em animal,

depressão deliciosa e universal,

que tua monotonia afasta e lesa;

mais desejável a alegria, com certeza,

talvez dependa apenas do hormonal,

mas que entusiasmo sentirá o mineral?

seria a chuva o gozo que embeleza

nossos irmãos do mundo vegetal;

que tipo então de Terra eu moldaria

com meus lábios enquanto escorre a fala.

num banho de diamantes temporal,

num eflúvio que até o ouro aspiraria,

a atmosfera a preencher de gala?

GARANÇA I – 30 JUN 2018

Há lugares em que os sonhos vão morrer,

em pesadelos reencarnando com frequência,

um cemitério de pompas de impotência

que em seus jazigos não vão permanecer.

As quimeras os transportam, a sofrer,

quando um ideal reza a missa com dolência;

o diário é um coveiro sem essência,

mais fantasmagórico que o sonho a perecer.

São transportados em ataúdes de deveres,

cansados pregos a cravar com mansidão,

amortecidos pela ausência de prazeres,

as pás de terra sendo branda precaução,

em sua lápide só se grava “Conclusão”,

sendo a cruz feita das calúnias com que os feres.

GARANÇA II

Tornam-se os sonhos então almas penadas,

que nos assombram a imaginação,

varrem as folhas de outono em agitação,

por ações vivas sendo deslocados.

Alguns pendem de paredes mal pintadas,

manchas de mofo em idealização,

outros fantasmas sem concretização,

apenas chagas de ideias mal curadas.

Sendo retratos de projetos falecidos

ou camafeus de planos calcinados,

deveriam ser contidos por molduras,

mas se revoltam por serem esquecidos,

aberrações febrís de abandonados,

visões perdidas de noções impuras.

GARANÇA III

E sendo assim, no chão não permanecem

deste nosso cemitério cerebral;

nunca tiveram morte natural

e nem ao menos ao inconsciente descem,

pois volta e meia, quais zumbis, se mexem,

procurando devorar um novo ideal

ou suplicar por união intelectual

com algum enredo que os neurônios tecem.

Mas são difusos, igual que personagens

de qualquer livro, as capas já fechadas,

são recordados apenas de passagens,

nem por si mesmas no total lembradas,

em sinergias desbotadas de paisagens,

transparentes como sombras apagadas.

GARANÇA IV

E nessa semivida em desconsolo,

contemplam pálidos de arco-íris refração,

não reconhecem as cores de que estão

ainda formados, do amargor no colo,

chispas fluentes de óleo sobre o solo,

semi-irisadas, somente se verão

a depender do ângulo em que vão

ser encaradas, com um certo dolo.

Mas qual a cor que ostenta um sonho morto?

bem certamente deixou de ser dourado,

nem se tornou em negrejante aborto.

É furtacor, com nuances de pecado

ou desse tom de poluição próxima ao porto

dos neurônios que já tinha conspurcado.

GARANÇA V

Garança é um vermelho alaranjado

de certa fruta pouco conhecida,

algumas vezes, das bordas de ferida,

o centro ainda de plaquetas retraçado,

tonalidade, enfim, parcial de tom mesclado

de um hematoma sobre a carne esmaecida,

leucócitos em combate, a toda brida,

pelo simpático sistema ali acionado.

Será essa a cor de um sonho massacrado,

fervente ebulição, vertido sangue,

expectativa alguma no líquen derramado,

correndo a linfa no pingo deslocado,

como látex derramado sobre o mangue,

baço fulgor de um cristal pulverizado.

GARANÇA VI

Mas qual a cor do fantasma desse sonho?

Lobisomem ao luar mumificado,

um morto-vivo de olhar apalermado

ou alquebrado sonâmbulo medonho.

Mas qual a cor de rejeto tão tristonho?

Um vampiro por demais vampirizado,

garança a boca no rosto esfigurado,

um fogo-fátuo que sobre o altar eu ponho.

E em certo ponto qualquer do cerebelo,

igual mítica necrópole elefantina,

reluzem os marfins de minha quimera,

quiçá torneados em esplendor mais belo

por uma lâmia sedenta e diamantina,

que de seus ossos um novo sonho gera!

Tessitura Orgânica 1 – 1º julho 2018

Todo amor permanece para sempre,

Até que chegue sua hora de morrer,

Talvez se esvaia em inútil padecer,

Talvez ao próprio peito então se adentre;

Quem sabe amor em certa flor se centre

Ou nalgum sonho se faça conhecer,

Nalgum olor se demonstre pertencer,

Talvez até sob o lunar das unhas entre,

Em dor aguda, furando a carne viva

Ou em dor surda de farpa aprofundada,

Em sua defesa, a alma a criar pus,

De modo tal que expulse a dor ativa,

Fraca esperança desesperançada,

No brilho fosco de apagada luz.

Tessitura Orgânica 2

Porque amor fenece em coração,

Porém nunca falece inteiramente,

Que em ponto qualquer ainda se sente,

Talvez alvéolo obstruído do pulmão,

ou em bronquíolos que sob a pleura estão

talvez ainda nos rins, ocultamente,

De Langerhans em qualquer ilhota ardente

Ou no baço em ardilosa enquistação;

Talvez se esconda no calo mais humilde

Que dor te cause na planta do pé,

Talvez ranja no articular do tornozelo,

Talvez em joelho torcido se agonilde,

em tua medula se reproduza, ou até

na enervação que te percorre o cotovelo.

Tessitura Orgânica 3

Porém amor se homizia em algum lugar,

Seja de fato no físico esse assento,

Seja no encéfalo enquadrado e bento,

No bulbo ou protuberância a vegetar;

O que é certo é que não chega a nos deixar,

Nas papilas nasais em assentamento,

Nos olhos iridiados seu tormento,

Ou nos ouvidos fazendo-se escutar,

Visão fugaz da memória de um momento

Quiçá num leve perfume a trescalar

Ou nos compassos de antiga melodia –

Ali está amor, mesmo após falecimento,

Pequena mágoa sempre a despertar

À meia-noite ou em pleno meio-dia.

TESSITURA CARDIOVASCULAR I – 2 JUL 18

embora andasse por certo conformado

meu coração em perpétuo desalento,

cada batida em modesto provimento,

sem lastimar seu desgaste no passado,

pensando embora já haver tudo apagado

das roxas brumas do perdido sentimento,

feito o ritmo cardiovascular tão lento

quanto um velório de morto descurado;

assim marchava eu sobre algodão,

sem solidez meu passo percutido,

pisando em brasas, sem sentir calor,

cada momento desprovido de emoção,

quando encontrei o carinho antes perdido,

na surpreendente renovação do amor.

TESSITURA CARDIOVASCULAR II

e de repente, meu passo algodoado,

viu-se incendiado em inesperado fogo,

um par de olhos a suplicar-me, em rogo,

que retornasse ao ninho abandonado,

o corpo inteiro nesse ardor sendo queimado,

mas sem se incinerar nesse regougo,

cada célula a vibrar no intenso jogo

das hemácias a ferver em tom alado,

a me vibrar como em aziago chiadouro

nos labirintos e nas abas do nariz,

minhas membranas de desejo a se expandir,

o peito aceso em diverso nascedouro,

mil lágrimas a brotar, gotas de giz,

cada fibra de meu corpo a ressurgir.

TESSITURA CARDIOVASCULAR III

como se torna o organismo audaz

após o banho inteiro do hormonal,

que tudo incha em seu fluxo global,

o próprio sono sem repouso mais veraz!

como o renovo de um amor nos faz

sentir certa permanência perenal,

mesmo sabendo não ter nada de eternal,

mas quanto engano voluntário traz!

como precisa o corpo humano de carinho,

mesmo que disso zombe abertamente

o frio do tálamo abandonado permanente,

quando outro corpo está deitado bem pertinho,

seu cardiovascular a perceber fremente,

sua expiração embriaguez de vinho!

SONHO CARBOIDRATADO I – 3 JUL 18

existe sonho bastante desnutrido,

submerso num jejum indiferente,

lembrado sonho apenas casualmente,

sem receber o alimento merecido.

existe sonho em adiposo concebido,

diariamente devaneando no indolente,

ganhando lascas adocicadas de tua mente,

em chocolate pascoal todo envolvido.

e existe sonho que nem dá e nem recebe,

estando ali somente de emboscada

e mal e mal seu realizar concebe,

quebrado sonho que não leva a nada,

mas por mais que te pareça um disparate,

se apresta com firmeza a algum combate!

SONHO CARBOIDRATADO II

claro que existe sonho teu somente,

mas no geral, são sonhos partilhados,

que pelos ares vão sendo descartados,

cada quimera não mais que uma semente,

que pelo olhar te interpenetra, ardente,

ou pelo ouvido, em sons desamparados,

às cocleias dando abraços apressados,

a se fundir em novo sonho transparente.

alguns sonhos são comuns e verdadeiros,

amor, conforto, alimento, liberdade,

naturalmente a ser bem recebidos;

outros sonhos são comuns, porém matreiros,

em propaganda criados na impiedade,

coração e mente por eles invadidos.

SONHO CARBOIDRATADO III

também há esses que só tu geraste,

perante aqueles que provêm dos mundos,

certos deles são ferventes, iracundos,

de tua aquiescência sem permitir desgaste;

outros são mansos e de flexível haste,

que se curvam a interesses mais profundos,

e mesmo em eufemismo são jocundos,

mal recordando a fome em que os criaste.

é preciso distingui-los com cuidado,

qual seja o sonho que nutriste de tua alma,

qual o sonho que foi só carboidratado

e achou impulso para invadir-te a mente,

ali insistindo até roubar-te a calma,

realizado a querer ser incontinenti!

Isso que escrevo  – 4 julho 2018

Ah, bendito o que semeia

Livros, livros a mão cheia

E faz o povo pensar! – Castro Alves

Chego a ter vergonha de ser honesto!– Ruy Barbosa

Isso que escrevo

não é só num modelo ultrapassado,

são sentimentos há muito descartados,

velhos ideais no antanho abandonados,

um novo mundo a me encarar enfurecido.

Isso que leio

revela germes amaldiçoados das esperas,

iníquos gestos a descrever quimeras,

propostas a rugir quais bestas-feras,

até a linguagem já me parece alheia.

Isso que vejo

é a expressão da mais pura crueldade,

todo amor congelado em frialdade,

esfarrapados apelos da vaidade,

que de mim zombam enquanto me exasperam.

Isso que escrevo

não corresponde aos preconceitos dos demais,

caso receba sugestão, produzo mais

que o esperado, sem conseguir jamais

só repetir o que foi já redigido.

Isso que leio

só me parece de medíocre intenção,

a meu redor tanta publicação,

feita creme do orgulho e pretensão,

enquanto eu, no máximo, digito.

Isso que faço

se faz tão ultrajante e antanhoso

que quem o lê se torna até sestroso,

de empregar tais termos cauteloso,

tão pouca gente que os recorda agora!

Isso que escrevo

é o desejo de perdidas gerações,

envolvidas em arcanas confusões,

a disfarçar com brandas expressões

tudo aquilo que publicar não permitiam.

Isso que leio

no pacto intenso de fronteiras desbravar,

bem ao contrário, pode apenas desmontar

esse arcabouço que nos pôde sustentar,

até o instante de nosso nascedouro.

Isso que vejo

é a glória da lavagem cerebral,

celebração tão só do material,

repetição do medíocre total

com mil suspiros de auto-satisfação.

Isso que escrevo

não se coaduna, no real, à sociedade,

inquietações o que mostro à saciedade,

sem eufemismo ou sarcasmo e sem maldade

que poucos outros conseguem deglutir.

Isso que leio

é tão contrário ao que de fato penso,

na minha solidão bem mais me adenso,

é tão oposto a meu inteiro senso,

que me espanta tê-lo visto publicar.

Isso que vejo

é o reino da ditadura intelectual,

a imposição da miséria sensorial,

o esvaziamento da visão sentimental,

monocrática imposição de uma política.

Isso que escrevo

antigamente também seria censurado,

mas por motivo bem diferenciado,

por seu desvio do padrão já consagrado,

não porque fosse realmente condenável.

Isso que escuto

é tão diverso das modinhas do passado,

até o samba totalmente desvirtuado,

tanto plágio repetido e consagrado,

quanto mais simples, mais fácil de se impor.

Isso que enxergo

nem me parece conter algo de imoral,

o que me dói é ver morrer o original,

literatura degradada em comercial,

nesses modelos de ideologia ultrapassada.

Isso que escrevo,

apesar de apresentar velhos modelos,

é muito mais presente em seus apelos

e muito mais atual que estranhos zelos

da ditadura da burguesia proletária.

Isso que leio

ou mais ainda, que simplesmente vejo,

nos pixels e aplicativos deste ensejo,

tal qual mordida de pulga ou percevejo,

é a intenção de ver os livros condenados.

Isso que encontro

é o esquecimento da tabuada tutelar

por ubíqua contrapção de calcular,

o esquecimento da gramática e o pensar

por esses códigos que abreviam em celulares.

Isso que escrevo

em que ideias novas destino à semeadura,

nessa hodierna tendência não perdura,

de linhas soltas na folha em cara dura,

por que então não publicam livro em branco?

Isso que leio

algumas vezes até me causa medo,

não porque veja ali do mal o dedo,

pela indolência feroz desse degredo,

sem qualquer coisa mais séria a perlustrar.

Isso que vejo,

que de minhas mãos rebrota diariamente,

batismo e crisma lança no presente,

após minha morte, no futuro muita gente

vai recordar meu nome, sem me ler!

Isso que escrevo

não se destina a condenar o “parlamento”,

por mais que ímpio seja o seu momento,

por mais corrupto o seu procedimento,

em Outubro, teremos novas eleições.

Isso que encontro

nem chega agora a me deixar perplexo,

as atítudes políticas têm seu nexo,

de seus ossos sem querer largar o amplexo,

decerto em seu lugar fizesse o mesmo.

Isso que encontro

só me provoca qualquer decepção,

coisa bem tola, pois sei sempre serão

seus interesses superiores à nação,

só me limito a controlar meu nojo.

Isso que encerro

por ter sido contrariado toda a vida,

alvo de bullying por política indevida,

por religião ou por ideia concebida,

mas não cedi e hoje e sempre lutarei.

OLHAR DE VERME I  - 5 jul 2018

possui olhos de verme a eternidadE

em seu eterno renovar que não perdurA;

quem não morrer por esta vida durA

será sombra do que foi na mocidadE.

que seja pois louvada a mortandadE,

que nos liberta desta carne obscurA

e nos lança em tal certeza de loucurA:

que só na morte se vê perenidadE.

enquanto viva fores, transitóriA

serás, dia após dia e moribundA,

nada na terra se iguala à vida eternA,

mas quando terminares, peremptóriA

será tua permanência mais profundA,

no âmago da vida a morte é externA.

OLHAR DE VERME II

a eternidade te devora, diariamentE,

com tua carne irá adubar a naturezA,

igual que um dia a devoraste, com certezA,

sem perceberes tal comércio permanentE.

mas não apenas ao organismo transientE,

tua própria alma devora com friezA,

em cada dia que passa há mais cruezA

no grande plano do eterno onipresentE.

mas nisso não se vê qualquer maldadE,

mal não existe na divina eternidadE,

que de algum modo te protegerÁ;

trazes em ti mil restolhos ancestraiS

e no futuro servirás de muito maiS,

nessa eterna recorrência que haverÁ.

OLHAR DE VERME III

muito se fala nesse verme complacentE,

a própria cauda Ouroboros a devoraR,

num fac-símile do infinito continuaR,

tudo o que foi, o que será e o que é presentE.

se o grande verme de escama opalescentE

vê-se a si próprio constante mastigaR,

sem de si mesmo o fim jamais chegaR,

que esperas tu, que nasceste inermementE?

filha de vermes, não mais que vermezinhA,

em tua vida, inconstante e terrenaL,

a teu redor a devorar quanto é mortaL;

e no desgaste final que se avizinhA,

ainda devoras a teu redor o espirituaL,

morta a matéria e quanto ela continhA.

OLHAR DE VERME IV

existe em ti reservatório de energiA,

igual compota guardada em prateleirA,

que a morte anseia por comer inteirA,

porém é a vida que a devora em ironiA.

bebes a luz solar do meio-diA,

o plenilúnio te reforça a esteirA,

mesmo a noite mais escura, bem certeirA,

para tua pilha eletricidade aviA.

eventualmene, a energia é necessáriA,

gaia reclama a parte que lhe cabE,

protesta uranos por toda a vibraçãO (*)

(*) Os deuses da Terra e do Ar.

que a atmosfera te cedeu, de forma váriA,

filtrando em cerração antes que acabE

por te cremar em violenta radiaçãO.

OLHAR DE VERME V

pois nada existe de mal na morte tuA,

apenas tu podes por ela lamentaR,

nesse desfecho que ninguém pode evitaR,

mas não carece de ser tortura cruA.

lembra que a luz que te reflete a luA,

que por tantas gerações viu-se adoraR

por sacerdotes em hábito talaR,

provém de um astro de superfície nuA.

a lua morta é que de noite te consolA

qualquer mágoa de amor ou de vaidadE,

mas mesmo morta não cessa de brilhaR

e te revestes de tal luar na estolA,

esse reflexo solar de vacuidadE,

que mesmo assim te pode energizaR.

OLHAR DE VERME VI

mas esse olhar da lua vem da mortE,

sua superfície os vermes já roeraM,

em cinza e poeira seus campos se envolveraM,

talvez um dia lastimou mesmo sua sortE;

da eternidade, contudo, é uma consortE

e o próprio pó em que os lagos se perderaM

a luz transmite que teus olhos perceberaM

e de algum modo refulgem qualquer portE;

falecida há milênios tanta estrelA

que ainda nutre o teu imagináriO,

após meu passamento ainda a brilhaR,

não sei de que maneira, baça ou belA,

mas nada existe nesse plano multifáriO,

sem ter função profunda e milenaR.

conclusão de curso I – 6 jul 18

NA SENDA do medíocre marcho eu,

SEM TER sucesso meus versos vigorosos,

MAS QUANDO escrevo algo mais singelo

TODOS APLAUDEM o canto que escorreu.

NÃO SEI qual foi o sonho que sofreu,

CRUCIFICADO em momentos portentosos,

A DESTILAR seu sangue num anelo,

UM LUNAR em sua testa de sandeu.

SE NÃO SABES, leitor, “sandeu” é idiota,

COMO IDIOTA mais é quem nem me leu

OU QUEM me leu e dos versos sediciosos

PASSOU DE LARGO, porque não os entendeu,

MAS QUE BEBEU e tais leitores orgulhosos

PREFERIRAM cuspi-los gota a gota!

conclusão de curso II

NÃO QUER DIZER por um instante, que despreze

QUEM MEUS VERSOS perlustrou, porém não leu

OU QUEM ATÉ tentou e nao compreendeu,

PASSANDO ADIANTE para algo que mais preze.

NÃO QUER DIZER, por um momento até, que reze

POR UM BREVIÁRIO diferente desse teu;

NÃO ME CONHECES, não te conheço eu,

NADA EXISTE em teu descaso que me lese.

QUERO DIZER  que os versos que redijo

DESTINO CERTO algures acharão;

MAS SE OS ACHASSE fruto de meu coração,

PARA MEU simples reconhecimento,

DE SEU DESCARTE não haveria impedimento,

MAS NÃO EXISTE rascunho algum que alijo.

conclusão de curso III

PORÉM SÃO tantos que lanço na jornada

QUE DE MUITOS me olvido totalmente,

QUE ATÉ PARECE meu protesto indiferente,

QUE TEU DESDÉM não me perturbe em nada;

MAS LÁ SE VÃO em longa revoada,

COMO AVES de arribação correm tangente

SOBRE O DESERTO e os mares igualmente,

QUAL DELAS É por predadores devorada?

MAS SE QUALQUER se permite devorar,

DECERTO FOI a tal pessoa destinada,

QUE DE ALGUM MODO seu pensar fosse nutrido;

LAMENTO APENAS as que tombam sobre o mar,

MAS QUEM SABE, a algum golfinho foi levada

OU FOI PARA um tubarão causar gemido?

conclusão de curso IV

DE QUALQUER MODO, a seu destino ter chegado,

SEU CURSO meu poema concluiu,

SALVO SE ALGUÉM encantou-se quando o viu

E O TRANSMITIU a filha ou namorado,

SEGUINDO AVANTE, sem poder ter descansado

SENÃO NAS VISTAS tuas que nutriu,

NO NINHO de tuas pálpebras dormiu,

ABSORVIDO, talvez mais abrandado.

QUEM ME DIRÁ se houve compreensão

POR OUTRO PEITO de anseio similar

PARA AO TECIDO de seus sonhos rejuntar

OU SE TEVE só mais parca conclusão,

NISSO QUE já pensava, transformado,

BREVE CRISTAL em sua alma marchetado!

PARALISIA CEREBRAL I – 7 JUL 2018

Estranho termo, “Paralisia Cerebral”,

como se o cérebro pudesse caminhar

e um acidente o impedisse de marchar,

paraplegia, quadriplegia ou outro mal!

O pobre cérebro em destino material,

qual cadeirante nas artérias a rodar,

ou nas veias jangadeiro a balançar,

tal qual do encéfalo sair pudesse no final!

Mas todo cérebro que existe no real

se encontra por meninges escudado,

em proteção triplégica encerrado

e só flutua no líquido cefalorraquiano,

a protegê-lo de um golpe mais fatal,

chamando a morte ou a torná-lo insano!

PARALISIA CEREBRAL II

Que ninguém pense que troço da doença,

que pode apenas despertar-nos compaixão;

discordo embora dessa denominação,

embasada, decerto, em alguma crença.

Na antiguidade, não teria valença,

não mais que em dias a sua duração,

mas como posso fazer afirmação

de que sua sobrevivência não compensa?

Se no passado expunham tais crianças

ou talvez sacrificassem sobre altar,

não era apenas por um rasgo de impiedade,

mas por pragmatismo.  Quais andanças

conseguiriam tais bebês acompanhar,

escasso sendo o alimento, em realidade?

PARALISIA CEREBRAL III

Em absoluto esta atitude recomendo;

por mais que seja condenação ao sofrimento

esse cuidado que lhes impede o passamento,

até remorso existe aqui, segundo entendo.

“Essa criança que nasceu sofrendo

que culpa tem para tal impedimento?”

Então se pensa no fracasso de um momento,

sofrem os pais a sua miséria vendo.

“Qual foi o erro em sua concepção?

Já houve outras em meu passado familiar?

Será que Deus quis meu pecado castigar?”

“Pesasse em mim sua vingativa mão!

E não nesse infeliz que mal pensar

consegue, porque eu o fui gerar!”

PARALISIA CEREBRAL IV

Toda essa culpa é vã, naturalmente,

embora os filhos sejam jóia da vaidade,

pressuposto passaporte à eternidade,

nossos gens a transmitir de forma ingente,

paralisia cerebral é a dessa gente

que até vergonha sente, na verdade,

o seu remorso mastigando em saciedade,

por ter trazido ao mundo um deficiente.

Pois quanto mais aumentar a humanidade,

com ela irão crescer as mutações,

na maioria sendo negativas,

sem que exista controlabilidade

sobre boas ou más transformações

nas pobres almas assim vegetativas.

PARALISIA CEREBRAL V

Porém maior paralisia cerebral

possuem aqueles que pensar por si não podem

e de um alheio pensamento então se acodem,

a repeti-lo em um vezo de jogral.

Funções controlam só do corpo material,

bem fácil sendo que outros os engodem

ou dessas falsas opiniões outros demudem,

no que até possa ser movimento natural.

Mas quando oscilam os pratos da balança,

não deixam de manter-se no lugar,

até o ponto em que a inércia alcança.

Acostumados a não pensar desde criança,

por charlatães a se deixar levar,

a mastigar secos bocados de esperança.

PARALISIA CEREBRAL VI

Bem lamentável tal falta de pujança,

é paraplégica sua personalidade;

por mais que movam seus corpos em vaidade,

sua mente é estólida e sem qualquer mudança.

Não que despreze sua fácil aliança

com quem lhes passe com facilidade

uma opinião qualquer, de falsidade

ou por sincera que seja em sua bonança.

Pois sem adubo não ocorre a brotação:

é a massa amorfa que ao redor se têm

que a alguns permite dar frutos generosos.

Não mais que escravos de formadores de opinião,

mas como são, de fato, numerosos,

merecem pena e não fácil desdém.

William Lagos
Tradutor e Poeta – lhwltg@alternet.com.br
Blog: www.wltradutorepoeta.blogspot.com

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