LÂMINAS DE VIDRO (2010)

LÂMINAS DE VIDRO I  

    Vão-se os anéis, porém ficam os dedos;

    os dedos vão-se, ficam os retratos:

    no sépia aveludado, quais os fatos

    assim mostrados por trás de rostos ledos?

                    São rostos sérios,

                    fisionomias

                    de antigas vias,

                    velhos impérios

    desses mortos silenciosos e pacatos,

    que nos enfrentam com seus mil segredos,

    quais seriam seus sucessos, quais os medos,

    nessas fotos mostrados sem recatos?

LÂMINAS DE VIDRO II

    Na esperança de um parecer casual,

    eles evitam olhar a objetiva,

    mas a paisagem pintada nos motiva

    a perceber como é pouco natural

                    esse momento

                    de conversa muda,

                    em que se estuda,

                    de olhar atento,

    esse jornal com gravura que cativa...

    O que "O Espelho" nos mostrará, afinal?

    E a palha desses vimes, tão banal,

    mais que os humanos, dá impressão de viva...

LÂMINAS DE VIDRO III

    Os rostos sérios, voltados ao futuro,

    eles nos fitam com sabedoria:

    essa certeza com que se iludia

    cada um deles, ao se pensar maduro.

                    Muito convictos,

                    de velhas crenças,

                    nas poses tensas

                    dos veredictos.

    Mas por detrás da certeza, o que haveria?

    Nesse porvir encarado de olhar puro,

    em que se apega cada um, nesse seguro

    ritual antigo de tal fotografia...?

LÂMINAS DE VIDRO IV

    Seguro em seu dever patriarcal,

    rodeado pelos filhos e parentes

    ou, quem sabe, talvez por dependentes,

    na mesma pose dinástica e imperial,

                    da austeridade

                    do Imperador

                    é o sucessor,

                    com seriedade...

    "Pedro Segundo", imitado pelas gentes

    e a "Princesa Isabel", em magistral

    pose altaneira e quase triunfal,

    para a moldura firmes e imponentes...

LÂMINAS DE VIDRO V

    Estranho o trio dessa fotografia,

    certamente, quer passar por elegante...

    O da bengala nos encara, provocante,

    mas será que o do centro nos sorria?

                    Que coisa rara,

                    gente tão séria!...

                    Alguma léria

                    mostra essa cara...                   

    Contempla o mundo como um triunfante,

    nessa expressão complacente de ironia,

    enquanto o outro rapaz quase fugia,

    apressado para encontro interessante...

LÂMINAS DE VIDRO VI

    Onde se encontra a mãe dessa família?

    Sentam-se o pai e um filho nas cadeiras...

    Há duas meninas em batas de enfermeiras

    e uma senhora, em gala, se perfila...

                    Seria a mãe?

                    Por que em pé?

                    Ponto de fé

                    mostrar respeito

    ao senhor seu marido?  Ou é sua filha,

    entre os irmãos, em roupas domingueiras,

    firmes os rostos, as visões certeiras

    dessa gente engomada para a fila...

LÂMINAS DE VIDRO VII

    Dois grumetes seguram panamás

    que, certamente, nem sabem usar...

    As duas meninas, a ponto de chorar...

    Quantos castigos à sua mente faz

                 a recomendação

                 de que não é brinquedo!

                 Qual o segredo

                 da imóvel posição

    que os roubou aos folguedos de seu lar?

    A ventarola que a mais velha traz

    parece mais o espelho de horas más,

    refletindo um lambe-lambe a trabalhar...

LÂMINAS DE VIDRO VIII

    Enfrenta a vida em curiosa desconfiança

    esse menino, entre as dobras da mantilha.

    Decerto é no verão, que sua família

    mostra orgulhosa a pele clara da criança...

                    Mais sonhadora,

                    a jovem dama,

                    olhar de chama,

                    toda senhora...

    Orgulhosa do fruto de seu ventre,

    mostrando o filho qual uma oferenda,

    envolvido nas franjas dessa renda,

    para que o mundo triunfante adentre...

LÂMINAS DE VIDRO IX

    Nessas poses tão antinaturais

    ressumbra a ânsia da imortalidade.

    O corpo não perdura, é bem verdade,

    porém fotos talvez sejam imortais...

                    "Assim eu fico,

                    depois da morte;

                    a minha sorte,

                    assim dedico..."

    Nessas paredes de molduralidade,

    esse reflexo das feições carnais...

    Ou quem sabe, equilibrado nos beirais

    de uma lareira, com mais visibilidade...

LÂMINAS DE VIDRO X

    É claro que em tais fotografias

    não é o rosto que fica, só um reflexo

    da luz sobre as feições, em tal amplexo,

    qual uma casca das almas fugidias...

                    Que nunca volta,

                    mas que o retrato,

                    diz o boato,

                    guarda e não solta

    essa vaidade, não importa de qual sexo,

    esse resguardo de antigas ironias,

    a fina capa de luz com que cingias

    a superfície de um interior complexo...

LÂMINAS DE VIDRO XI

    Tais olhares mostram certo hipnotismo,

    envolto num rancor de fantasia:

    é como se invejassem nossa orgia

    de luz e movimento e preciosismo...

                    E se tivessem

                    restos de alma?

                    Olha com calma:

                    seus olhos mexem.

    Talvez exista uma fantasmagoria,

    quem sabe até um certo mesmerismo,

    nesses rostos consumidos de mutismo,

    cuja visão a ti fascinaria...

LÂMINAS DE VIDRO XII

    E quem nos diz que os rostos esquecidos,

    guardados longo tempo nas gavetas,

    reservas de energia, bem secretas,

    não conservam dos séculos perdidos?

                    Na escuridão,

                    entre jornais,

                    sonhos formais,

                    sem ilusão...

    Mas quando à luz de novo são trazidos,

    então nos fitam, com vistas indiscretas,

    na lembrança de suas horas mais diletas,

    antes que os corpos fossem consumidos...

Convido  a todos  para o  lançamento  do  meu  livro, Horóscopo Cigano, que acontecerá no dia  20 de maio (sexta-feira)  às 18 horas, na Casa de Cultura Pedro Wayne  (Av. Sete de Setembro, esquina General Netto, Centro, Bagé).

A LONGA RECORDAÇÃO

Éramos quatro, no início do caminho:

Robert e William, Maria e Susana.

Seus sobrenomes não repetirei;

Basta dizer que, por estranha gana,

Caprichos do destino, em seu carinho,

Começavam por "A" --- mais, não direi.

A e A, B e B, Bob e Bill, os dois casais,

Decidimos seguir a velha trilha,

Seguida desde o século anterior,

Dos Apalaches, nos montes que perfilha

E nos seus vales, sendas que jamais

Tornarei a seguir, com tal vigor...

Acampávamos em tendas e cantávamos,

Fazíamos amor sob as estrelas,

Era uma trilha segura e muitos mais

Encontrávamos na senda, jovens belas,

Rapazes vigorosos; conversávamos

Até seguir em frente; e os eventuais

Companheiros perdíamos em marcha.

Às vezes trabalhávamos, dia ou dois,

Para seguir avante: alternativas

Sempre era possível encontrar depois,

Ao acaso das vistas, na demarcha

Das novidades sempre redivivas...

Maria quis voltar, após semanas,

Alegando cansaço, mas bem que eu escutara

A discussão que com Bob ela tivera,

Depois da noite em que me visitara,

Depois de combinar trocas insanas

Com minha Susana; e que prazer me dera!... 

Bob ficou mais três ou quatro dias:

E então partiu também: e éramos dois,

A minha Sue e eu, em pleno amor,

Até que ela cansou, já bem depois

E decidiu que eu poderia aos guias

Pedir orientação: deixou-me a tenda e a dor.

Levei-a a uma estação rodoviária,

Nos despedimos com um longo beijo,

Seus cabelos vermelhos me abraçaram...

Mas não voltou atrás: e quis o ensejo

Que sozinho eu ficasse na diária

E longa senda que meus pés trilhavam...

Eu decidira seguir até o fim:

Se ela me amava, por mim esperaria,

Mas eu queria, no ardor da mocidade,

Fruir dessa experiência e pressentia

Que algo importante me aguardava, enfim,

Nesse longo caminho da saudade...

Um dia, afinal, cheguei ao Cemitério

De longas filas brancas, tantas cruzes

Em Gettysburg, marcavam aos milhares

Sulistas e nortistas, entre as urzes,

Naquele vasto campo e eremitério:

Bandeiras junto às tumbas, tantos pares...

As brancas filas pus-me a percorrer,

Sem um destino certo: parecia

Apenas a olhar: nomes sem fim:

Tenente, capitão, major, tanta elegia

Nos nomes desses mortos reviver...

E fui andando sem rumo, até que, enfim,

Um túmulo maltratado a atenção

Me chamou:  a cruz, meio partida,

A lápide de musgo quase recoberta...

Não sei quê me levou a tal guarida,

Por que me despertou tanta atração

Aquela tumba, na vastidão deserta.

O certo é que o coração me trepidava,

Enquanto me ajoelhei para a inscrição

Conseguir ler, saber qual militar

Morrera na batalha...  sem razão;

E cujo corpo ainda descansava,

Debaixo dessa pedra tumular. 

Limpei o musgo: "William", como eu;

Nome comum; "Lewis", também...

E então meu dedo limpou o sobrenome:

As letras vão surgindo e já me vem

Que era "Geddes" -- o mesmo nome meu!...

E o choque então minhalma me consome!

"William Lewis Geddes", um tenente,

Que morrera pelo ideal confederado,

Segundo me informava essa inscrição!...

Meu coração bateu descompassado.

Mas como esse meu passo indiferente,

Me tivesse conduzido, que intenção

Oculta havia, em me levar ali,

Àquela tumba obscura e maltratada,

Cheia de líquens, musgo, ervas daninhas?

O que levara minhalma atribulada

A ajoelhar-se tranquila, bem aqui,

No meio dessas cruzes tão mesquinhas?

Isso foi fato.   Mas tive, no momento,

Uma ilusão, talvez só fantasia:

Que recobria a carne de meu braço

A manga acinzentada; e que trazia,

Nessa túnica rasgada, num portento,

Manchas de sangue e o furo de um balaço!...

Ergui-me então depressa, que a atração

Eu tinha de romper...  Era a camisa

Verde que usava antes: nem o sangue,

Nem o rasgão, nem sequer a tal divisa

Apareciam mais...  Tudo ilusão...

Meus dedos pálidos e meu rosto exangue.

Cabelos arrepiados, calafrios

Correndo pela espinha, já recuei,

Pensando até em fugir... Mas li de novo.

E ali estava o nome, tal que usei,

Nas madrugadas daqueles dias frios,

Marchando para a morte por meu povo. 

Claro que foi estranha coincidência:

Fiz uma prece por esse morto antigo,

Dei as costas ao túmulo, fui embora;

Mas, num impulso, olhei para o jazigo:

E já em nova ilusão dessa vidência,

Vi ajoelhada ante a tumba uma senhora,

Cabelos negros, lisos, até a cintura,

Toda de negro, igual... E, pela mão,

Trazia duas crianças, um menino

E sua irmã; de novo, o coração

Pôs-se a bater, num medo, de mistura

Ao reconhecimento, em desatino,

De que aquela mulher era a viúva,

Morta também há décadas; e até

As duas crianças: todos do passado.

Pisquei os olhos... E juro, por minha fé,

Que ninguém estava ali, só a luz fulva

Do sol sobre o capim meio amassado.

Saí de Gettysburg, pela estrada,

Até encontrar a mesma trilha antiga,

Sem contar a ninguém o meu espanto.

Foi como verso tirado de cantiga:

A mais estranha experiência da jornada

Que tive pelo mundo, nesse encanto

Que tanto me espantou, que até apaguei

A memória da mente, ano após ano:

Garanto que esqueci-me, totalmente,

De traumático que foi o desengano...

Por longo tempo, nem sequer lembrei,

Ao fato fantasmal irrespondente. 

Alguns meses atrás, ouvi canção,

Cantada então pelos confederados:

Uma porta se abriu, dentro da mente

E tudo me jorrou, fatos passados,

Que buscara ocultar do coração...

E como esse esconder fora eficiente!...

Pois ver meu nome naquela sepultura,

Numa tarde de sol... Que coisa trágica:

Ver a mulher que amara em outra vida!..

Foi realmente uma experiência mágica,

Porém que me causou tal amargura,

Que não queria a memória revivida...

E agora, ela está aqui, não vai embora,

Bob morreu no Viet Nam; elas, porém,

Saíram de minha vida, sem lembrança.

E a cruz partida, eu apaguei também,

Escondida no estertor de meu outrora,

Por conservar um resto de esperança...

Convido  a todos  para o  lançamento  do  meu  livro, Horóscopo Cigano, que acontecerá no dia  20 de maio (sexta-feira)  às 18 horas, na Casa de Cultura Pedro Wayne  (Av. Sete de Setembro, esquina General Netto, Centro, Bagé).

CANTORIA (29 abr 11)

Nunca fiz visita à Arábia,

nem tampouco à Palestina.

(Muçulmano que não peca

precisa visitar Meca,

em busca de melhor sina.)

Mas tampouco fui a Roma,

buscar a bênção do Papa.

(Naquela multidão vária,

cercado pela estatuária

de tanto santo de capa...)

Nunca vi Jerusalém,

nem sequer a Via Crucis.

(Das Lamentações o Muro

só vi no cinema escuro,

depois que apagam as luzes...)

Nem fui ainda à Inglaterra,

a Canterbury em visita.

(A catedral anglicana

minha visita reclama,

mas meu corpo não se agita...)

Nem sequer a Compostela,

Caminho de Santiago.

(Percorrendo meia Espanha,

peregrino não se acanha

de pedir ao santo o afago...)

Das vezes que viajei,

tive outras intenções:

busquei muito mais cultura,

busquei beijos de ternura

e não peregrinações.

Porém sigo o meu caminho,

apenas fazendo versos.

Trabalho quanto é preciso,

nem um momento indeciso

em misturar-me aos conversos.

Porque não me disporei

a rezar por cinco vezes

a cada dia.  Vou orar

sempre que em Deus eu pensar,

no decurso de meus meses.

E assim, prossigo minha vida,

por obra e graça de Alá.

E embora não me converta,

seu poder não desconcerta

e aqui me protegerá.

Clemente e misericordioso,

como reza no Alcorão,

defendendo a vida humana,

sem condenar a quem chama

a si mesmo de cristão.