BORRASCA – WILLIAM LAGOS

BORRASCA I – 2009

Pode até ser que queira retornar

à musa de meus sonhos... Seminua,

ela me acena do pátio, sob a lua.

            sem se importar

            ou lastimar

pelo frio desse inverno antecipado,

neste estio que somente está calado,

            pois não me inspira

            o que sentira,

o que escrevera nas laudas do passado,

quando subia e chegava do meu lado,

            e até cruzava,

            se dissipava

pelas grades da janela imaterial,

cortava as venezianas, irreal,

            a minha quimera,

            amor e fera,

que exigia lealdade assim total,

em troca de mil versos, à porfia,

ah, musa antiga, de geada e nostalgia!...

BORRASCA II

Reis me pediram escrevesse sobre o sul:

quem sabe sobre as lendas de minha terra

ou sobre os ossos que o cemitério encerra

            ou a catedral,

            Páscoa e Natal,

de tantos mortos sarabando em procissão,

cantando loas, uma vela em cada mão,

            Aves-marias,

            das romarias;

ou quem sabe sobre o vento é que desejam,

soprando uivos, em que lanceiros vejam

            ou a prece das ovelhas,

            pelas charqueadas velhas,

degoladas em qualquer revolução,

muito mais do que proclama a tradição,

            pelas mateadas,

            ou emboscadas,

que tenham sido mortos os guerreiros,

que então passaram mais em cavalgadas

do que espetados na ponta das espadas...

BORRASCA III

O vento ruge e cintila no silêncio

e, nos galpões, no meio dos pelegos,

os peões se distraem, em seus sossegos...

            mais inventando

            do que contando

as peripécias rubras das coxilhas

com o sangue respingando pelas trilhas,

            sobre os lanceiros

            e seus banderilheiros,

os lenços rubros ao minuano sacudidos,

na chuva e no relento perseguidos

            por saraivadas,

            por chicotadas,

mais do pampeano que das balas do inimigo,

segundo dizem, desse inverno antigo,

            que era outrora,

            bem mais que agora,

rigoroso de rachar as corunilhas,

morrendo não de lutas, mas de agruras,

esses lanceiros que nos veem das sepulturas.

BORRASCA IV – 23 JAN 2010

Mas quando o sol cintila em atropelos

que somente alivia a chuva escassa

e quando a brisa leve que perpassa

é mais buscada

do que esperada

no galope do crioulo se faz vento,

as crinas são um leque em rebeldia,

mas com o suor do animal nas coxas crias

um empapamento

meio nojento

que lembra sonhos pouco confessados

com as coxas da china misturados

mesmo que ausente

ou indiferente,

encharcada a bombacha desse sangue,

que escorre puro, sem deixar exangue

pelos lombos e flancos

na poeira e nos trancos

enquanto as pernas se refrescam nesse luxo

pela água morna que recobre o bucho,

na dupla sina

que me aproxima

dessa montada mansa e mal domada,

enquanto vento criamos pela estrada,

impelindo o rebanho ao matadouro...

BORRASCA V

O sol brilha amarelo no horizonte,

porém as nuvens sobre minha cabeça

são chumbo e açúcar, enquanto o céu não cessa

de altaneirar

fofos castelos,

nesse preteor que nem parece triste,

mas antes protetor que nos assiste

na tarde lenta

que desalenta;

há retalhos de laranja sobre o negro,

sobre a tapera algum azul eu regro

e vêm os raios,

cavalos baios,

conjuminando do oeste até o leste,

o pasto iluminando como veste,

até que estoura,

no corpo a fora

uma trovoada de acordar defunto!

O pingo empina e corre até um capão,

enquanto a chuva me derrete a escuridão...

BORRASCA VI

A chuva de verão, na sesmaria

cai como sangue quente de punhais,

são mil adagas que me furam mais

a cada instante

mas sigo avante

dessa enxurrada que devora o prado,

que me desbota a lenço do encarnado

que herdei de meus avós, os maragatos;

não é o mesmo,

mas geme igual,

nessa delícia da herança natural,

tal como lhes abrisse as sepulturas;

junto às caveiras,

os lenços brilham,

restos escuros de mais antigo sangue,

marchetados da farinha de seus ossos;

olhos abertos,

acusatórios,

pelo abandono do sonhar federalista,

pela traição do ideal parlamentarista.

Rio Grande só,

do meu avô,

que me contempla sorridente pelos dentes,

por mais que na cidade a vida esteia,

sem matar os pica-paus numa peleia!... (*)

(*) Os soldados ou os partidários do governo central.

BORRASCA VII

Mas afinal, por que esse passado

que nunca foi o meu me deveria

inspirar no sonhar da fantasia

de outros portos,

de tantos mortos,

já de há muito sepultados na campina

ou em túmulos quebrados que calcina

o mesmo sol que os viu correr um dia?

Que fancaria

nem me iludia

fingir ideal de que não compartilhei,

só por seguir a velha senda que trilhei,

ainda escorrendo dolente pela estrada!

Na poeira torta

lembrança morta

disso que para mim foi só visão,

nessa lindeza da antiga tradição,

com todos os seus lustros e favores...

Não canto eu mesmo

trovas a esmo,

mas me limito a escutar no lar

alguns registros do velho cantar,

manipulados por novéis artistas

suas vozes pasmas

fantasmas de fantasmas,

almas penadas das vozes que já foram,

assombrações dos vivos que percorrem

as mesmas velhas estradas vicinais;

há muitos ossos

nos matadouros

que nunca foram mortos nas peleias,

apenas descarnados de suas veias

para os fogos de verão dos farroupilhas.

BORRASCA VIII

No fim das contas, na prosa, prosa vem:

são esses ossos que sofrem mais também

do pobre gado sempre assassinado,

sempre abatido,

sempre ferido,

durante o tempo das revoluções,

durante a atual pasmaceira sem paixões,

na paz e guerra as mortes derradeiras

que nunca falham

e sempre os talham;

abatem rezes para um casamento.

degolam gado após um passamento,

sempre é preciso obsequiar os convidados:

cruzam pastagens

para homenagens;

matam-se ovelhas em todas as carreiras,

fazem churrascos durante aniversários,

nos saraus farroupilhas perdulários,

porque é preciso

que haja sangue:

comer os mortos dos índios tradição;

carne de ovelha conforma o carreteiro

e muita gente não deita em travesseiro

sem comer carne,

insatisfeitos,

comer cereais ou ovos não lhes basta;

é só a carne que lhes dá maior sustância,

moços e velhos na mesma manigância...

E ainda falam

de espécie ameaçada,

quando é o gado vacum o massacrado,

em seus potreiros criado com cuidado,

somente para a carne ter nos dentes!...

BORRASCA IX

Tampouco vejo razão para endeusar

as virtudes da china tão louvada,

pois é mulher do mesmo comportar

que noutras terras

ou em outras guerras;

umas defendem sua virtude a fundo,

outras promíscuas no ventre fecundo,

umas são belas e de menear jocundo,

outras são feias

e outras alheias

a qualquer graça que não a juventude,

que se confunde tanto com beleza

e por dez anos apenas nos ilude;

existe graça

nesta desgraça,

nessa pura adolescente insegurança,

desengonçada menina que se afirma

depressa ou devagar na antiga dança;

as que são belas,

brilhantes velas,

conservam sua atração quando maduras,

são elegantes na surpresa da velhice,

guardando os dotes de belezas puras,

e na inconstância,

mantêm constância:

por mais sejam fiéis, mudam de humor,

mesmo fingindo, sempre insatisfeitas,

condescendentes ao demonstrar amor,

porém as chinas,

doces meninas,

não são nem mais fiéis, nem mais constantes,

que em tudo são mulheres, femininas,

porém graciosas para os seus amantes...

BORRASCA X

Há sempre espaço para estupidez

em cada ato simples que empreendemos,

basta não dar atenção ao que se fez;

a distração,

golpe de mão,

nos coloca facilmente em situação

a que depois iremos lamentar;

tudo provoca uma impensada ação;

automatismos,

rasos abismos,

que até a morte de muitos já causaram,

porém nos tempos de digital computação

provavelmente esses tantos lamentaram

a perda do trabalho,

o brando malho,

como um súbito reguaço pelos dedos,

igual nos davam os antigos professores,

nessa didática posta hoje em degredos...

mas pela vida

arrependida

já ficou muita gente por um toque

que enviou para alheio recipiente,

qualquer mensagem de estranho enfoque

          que fiz também;

errei, porém,

tenho de hoje a benfazeja sorte

de corrigir meus erros computados,

sem sofrer no meu viver mais longo corte;

mas pela vida

mal sucedida

foi cada ingente tentativa de ajeitar

erros mais sérios para os quais borracha

jamais teve sucesso em apagar...

BORRASCA XI

Contudo, quando eu olho essa esmeralda

que a maioria costuma chamar vida,

retirada de cada monte à falda

no diário corte

que chamam morte,

eu a vejo rebrilhante entre meus dedos

e então me deixo invadir por maravilha,

que me queira transmitir tantos segredos

enquanto pura

na mão perdura

essa jóia magnífica e completa

a que tão poucos sabem dar valor,

até que se aproximem dessa meta

que afinal há-de,

contra a vontade,

ser atingida por todos os corredores

e ao invés de prêmio, cobra seu pedágio,

talvez com ágio, talvez em mil temores

mas em que todos

pisam nos lodos

e sempre sofrem o final escorregão,

quando a esmeralda vai pulando pelo chão

e em vão as mãos dela buscam proteção;

em puro engaste

encastoei a minha,

não porque tema a morte, minha vizinha,

mas porque sei o valor que tem a vida,

ainda quando se demonstra mais mesquinha,

porque, afinal,

é um carnaval,

puro baile em que usamos fantasia

perante os outros e perante a própria mente,

até que as máscara escorrega ao fim do dia.

BORRASCA XII

Por entre as ráfagas da estranha tempestade

que não engole naves ou navios,

porém deglute trovões à saciedade

e chega então,

sem furacão,

mui mansamente, até mesmo carinhosa,

numa carícia que nos pega de surpresa,

despetalando nossos dias como rosa;

num malmequer,

sabe o que quer

a nossa velha e boa dama antiga,

a camponesa senhora da gadanha,

cortando os fios com precisão amiga...

“Vem para mim!

Quero-te assim

No seio de meus braços receber!

É a vida que se mostra dolorosa

e verei que ponho um fim ao padecer;

toda a doença

e malquerença

só te afligirão enquanto eu não chegar,

porque dou fim a todo o malefício

e até o medo teme me encontrar...

E dessa forma,

para tua mão retorna

essa esmeralda que pensaste ires perder;

eu sou o fim de todas as borrascas,

no puro véu da calma a te envolver...”

E o mundo gira

nessa mentira,

que a morte mesma tu não verás jamais

e se isto pode te dar consolação,

quando ela chega, cá não te encontras mais...