NEUSA TÂNIA ÁVILA ALVES BRANCO

O texto abaixo me foi enviado pela Neusa Tânia em 28 de março de 2006 e contém o que ela diz ter sido o único poema que escreveu para o Wayne, o qual teria publicado o texto no Correio do Sul, à revelia dela, motivo por que nunca mais escreveu, segundo ela afirma.

Esta noite um homem vai sentar pesadamente em sua poltrona e pensar.    

Não que seja pesado

ou mesmo esteja cansado.

Ele vai apenas isso: sentar pesadamente.

Ele se sente...pesadamente.

E vai pensar porque precisa fazer um poema.

Um poema que talvez preferisse adiar.

Que veio aparentemente rápido demais.

Mas tem um compromisso marcado com o momento

desde o dia em que - por sua vez -

nasceu.

Porque afinal, não tem feito mais que rimar, ritmar e escandir;

polir, riscar, construir dia-a-dia,

na neblina do papel, o contorno incerto da poesia.

Por qualquer coisa

que se promete

que se nega

que se chega.

Que se faz palavra e canção.

Esse homem talvez não queira trabalhar

apesar da convenção a ser respeitada.

Talvez o tema o deprima

e o poema deva dizer de alegria, perpetuação, continuidade.

É que o homem está só em sua poltrona

cômoda e acolhedora como um útero

a centenas de quilômetros da alegria,

da perpetuação, da continuidade

que se fazem.

Está só com a folha que recebe sua sobra.

Na busca de imagens, os olhos preguiçam lentos

no paralelar de linhas,

pela penumbra curva de uma cabeça pensativa.

E dizer que este homem fez palavras de tudo o que viu.

Principalmento do que não viu.

Facilmente.

Fluidamente.

E não vê, neste momento, nem a alegria,

nem a perpetuação, nem a continuidade.

Pois que invente.

Poetar é mentir o real.

Ele que minta no papel de penumbra

que está nascendo outra vez.

Que seus olhos estão se fecundando de luz

que seus membros abrem-se em liberdades desconhecidas

que seus pulmões agridem vigorosamente o mundo

que sons estranhos excitam uma quase-cnsciência

que frases nunca ditas se estão gerando

que a vida assume o direito de ser.

Este homem não sabe como o tempo passou.

A palidez do papel contaminou seus cabelos.

Vai ser avô, não tem como voltar.

Mas o poema que conscientemente vai mentir será

a coisa mais humana que jamais fez;

e o neto será, como todos os demais

a criança mais linda que jamais houve.

Por isso

         esta noite um homem vai sentar cuidadosamente

         em sua poltrona macia

         e - pelo espaço que o separa dos seus

         e pelo tempo que o separa de si -

         vai sentir.

 Release Date: 28/3/2006

Vestido ¾ Neusa Tânia Ávila, July 25, 2006  

De teus poemas vesti-me

sem perceber que o fazia

e, verso a verso, espartilho,

laços atados em seda,

botões pequenos de rimas

forrados por velhos temas,

vi-me presa na armadilha

de ter vestido poemas.

Como pele sobre a pele

a cada botão fechado,

mais que a alma se rebele,

tem o corpo suspirado

por mais tecido de sonho,

mais abandono de lemas

mais castigo –  a que me oponho –

por ter vestido poemas.

Tão inconsútil tecido

a descer pelo meu corpo,

tal elixir não queria

para o meu desejo morto.

Tão mais fácil era a vida,

sem estertores, problemas

de lealdades, tecida

sem ter vestido poemas.

A PAVANA FOR ELOÍ 

Quem saberá do riso

que o vento arrancou de Eloí?

Quem contará da dança

tonta nas pernas de Eloí?

Quem falará da noite

bêbada e solta em Eloí?

Quem saberá da folia

que congelou Eloí?

Ou da tonteira gostosa

do balbucio, da besteira,

da asneira livre nos lábios

condenados de Eloí?

Da porta a que não se chega,

da imensidão da calçada,

da chave que não se encontra,

do companheiro cansado

mais bêbado que Eloí.

Do alarma que não se deu

quando seu corpo caiu;

quando oculta na alegria

morte rodou Eloí

em dança de giro lento,

gelo, o sangue de Eloí.

Orquídeas busquei na noite

no abrigo das samambaias

para plantá-les na sombra

das têmporas de Eloí.

Embriagada na vida

entontecida de morte

tratavam-na de ressaca

derramava-se Eloí,

 pela madrugada a fora 

se foi morrendo Eloí.

Flores escuras da noite

fui colher do meu jardim

rosas mais quentes do orvalho

que as mãos frias de Eloí.

Em seu ventre, um broto morto

virgem de sol e de dia

não vingou da agonia

da embriaguez de Eloí.

Quem vai nascer do gelado

ventre quieto de Eloí?

Quem rirá da piada muda

entre os dentes de Eloí

pronta a rolar na calçada

como o corpo de Eloí?

Quem aleitará este filho,

prisioneiro em berço frio

cristalizado em promessa

nas entranhas de Eloí?

Orquídeas molhei na noite

derramada em ventania

para plantar sobre os olhos

mal fechados de Eloí.

 THEREFORE WAYNE’S POEM WASN’T THE ONLY BUG IN THE ROSEBUSH. 

Quintilhas do querer ser                     

Eu queria um nome claro

vogais vibrantes de cor

sons que fizessem supor

tudo aquilo que não paro

de querer ser, mas não sou.

De fonemas bem abertos

meu nome se vestiria;

 como de gazes coberto,

transparências de alegria

num despudor colorido.

Nome limpo de cristal

que se quebrasse na língua

como vidraça que estala

e em pedaços se respinga

por sobre a pedra vadia.

 4/21/2006

Nº 1  ¾ Neusa Tânia Ávila Alves Branco 1972  

Eram milhares deles, transformando tudo.

Vi-os no seio quente da terra

em todos os caminhos

mesmo os que não existiam.

Nome não tinham

embora todas as bocas da terra

os chamassem com todas as palavras conhecidas.

Perto de mim eram poucos

mas as vozes onipresentes contavam-me coisas

de todas as coisas.

Sabiam que, de meus olhos, a inveja os flagelava,

mas compartilhavam comigo a água, o pão, a terra

                    Mas não eram bons.

Em seus olhos múltiplos cantava o sonho de todas as águas:

o verde sonolento dos poços nas matas,

o ocredourado mar das manhãs de ressaca,

o impressionismo azul dos lagos nas montanhas

o castanho morno dos pantanais,

o negrume intenso das águas ao luar.

                    Mas não eram puros.

Não havia para eles o longe ou o perto.

Cobriam com seu vôo, inteiro o universo

e voltavam e, em átimos, partiam para outra vez voltar.

Na esteira de seu vôo os mundos se irisavam.

                    Mas não eram anjos.

Tudo podiam em meio às coisas vivas ou inertes.

Em mundos planos e angulares,

explodiam intensas curvas paranóicas;

em espaços inertes de branco e preto

aroirisavam a luz;

em universos minerais, por quase brincadeira,

possuíram pedras e as fecundaram.

                    Mas não eram deuses.

Carne como eu,

ossos, cálcio, sangue como eu,

como eu, presença e ausência... como eu.

Mas criavam o verso, a cor, a forma,

oriso, a vida, o pranto.

O sonho mais ilimitado e absurdo

era o seu descanso, o sono bom e amigo.

Mas não eu.

Deserdada da cor, da forma, da palavra

recolhia as sobras de seus versos para enganar a fome,

os restos de suas tintas para iludir a sede,

o inerte de suas criaturas para acalmar o sexo.

Marcada, eu e meus iguais pelo desejo

vendo a vida girar sobre si mesma

em criação constante, magnífica, insatisfeita,

sem poder jamais alcançar-lhe o ritmo,

pulsar com ela no mais total panteísmo

criando verso ou cor ou forma.

Nós, que temos lá no fundo ser

a pungente consciência do belo e da harmonia,

sem poder expelir, como eles fazem,

a miragem sequer deste incêndio

que consome: brasa, chama, labareda intensa,

porque interna;

cinza fria, sombra amargurada

quando externa.

Esta implosão de sensações interminável

esta fome de moldar o próprio espírito

fora da linha estreita que vai

das mãos à boca

e da boca aos olhos,

esta impotência, irmãos, cristalizou-me a alma,

carbonato rígido, diamante empedernido:

Ah! Podem eles dar-me a água, o pão, a terra

que não os amo mais.

O nosso nome é homens e mulheres.

Mas eles são poetas.

 4/27/2006

BALADA DE AGORA (22/9/66)             

Olha,       

           não sou aquela

            dos risos claros

            que ouvias;

           sou sóbria e triste  e

            meu riso espouca

            na dúvida.

            Fiz minha imagem

            buscar os olhos

           que tinhas;

            e a sombra vaga

            molhou teus sonhos 

           em dúvida;

            e tento ainda

            salvar o mito

            que vias

            mas nada posso

            e faço tudo

            de dúvida. 

Dearest

This nineteen sixty six reborn goes to your after nap.¾ Neusa Tânia, 5/7/2006

Mansidão

Nem sonhos nem mágoas.

Apenas, curvas serenas

no espelho das águas.

Noite de inverno

Sombra dolorida /acena: estende-se na / terra envelhecida.

Ao decolar

Sorriso que esboço / (pois o chão foge); depois, / o céu será nosso.

Looping

Como um turbilhão / vem, extático, o instante em / que o céu vira chão.

Neusa Tânia, 06/12/2006 – haikus from the sixties, she says.

Serenata

Suave, a noite encanta: / na alfombra feita de sombra, / um homem que canta.

 And this? I didn't mark them, but they are so few and so small...

Diamante

 Fulgores internos. / Flamas, infinitas chamas / de fogos eternos.